Diario de una Catik

Böcklin

2012-02-16T06:13:00.007-08:00

Adoro este cuadro y es decir poco:

Sí, el texto de vita somnium breve lo saqué de este otro, sobre la fuente. Quería añadir algo en latín y cuando vi esta frase decidí que era perfecta, además me gustó hacer una alusión a él.

http://www.youtube.com/watch?v=IgRfvWAZw5w&feature=fvst

El rapto de Helena

2012-02-14T05:47:00.002-08:00

Un pequeño anticipo porque no está terminado, todavía le queda, quizás más de lo que esperaba.

Quería decir que para el cuadro - que sí, está por completo inspirado en los textos de Helena, aunque de una forma un tanto literal ,con humor, sin ser lo que en realidad me transmite porque para eso todavía no llego (acabo de empezar con el óleo) - le debo mis agradecimientos prácticos al google, je, je, para la paloma que he copiado de una foto porque después de todo las palomas son todas bastante parecidas y más a altura de vuelo (las pocas diferencias en plumaje, tonalidad y tal, que puedan tener pues creo que ya van de suyo) y me parece lícito pues. El cíclope en cambio, aunque hay uno por ahí muy parecido, es cosa mía y sólo vi el similar después de haber planteado el mío. Me sorprendió pero claro, un cíclope ha de tener un ojo, ser grande y fiero, lo de calvo o no ya va al fifty- fifty. Aunque hay cíclopes por ahí muy guapos y originales. Pero bueno, a quien quería mencionar es a Narciso (su enlace a la derecha) pues desde que supe que iba a incluir columnas en el dibujo, sus fotografías de columnas con cielos tormentosos fueron lo primero que apareció en mi mente. No es que haya copiado de sus fotos pero su influencia es cierta y directa. Lo tuve muy presente mientras dibujaba esa esquina del cuadro y creo, espero, que en cierto modo esa influencia es reconocible, quizás más en el original que se notan más los contrastes, aquí salió muy iluminado.

La mantis

2012-02-14T05:02:00.003-08:00

(Está inspirado en, no pretende ser, y no está terminado).
Hace poco salía en el periódico uno de tantos artículos sobre una mujer fatal, dedicado esta vez al monstruo controlador de Alma Mahler. Este "monstruo" se casó por primera vez aproximadamente a los 20/23 años con un marido que le sacaba otros tantos de diferencia y que tenía previamente mala fama a causa de los escándalos con las aspirantes a cantantes que pasaban por su vida. Le prohibió a su mujer, y ella obedeció, dedicarse a la música. Ella le fue infiel, después de la muerte de la hija de ambos. (La muerte de un hijo es causa frecuente de separación de una pareja). Él quiso conservarla y ella finalmente permaneció a su lado. Gustav Mahler murió más tarde, es de suponer que la muerte de su hija y el defecto físico de su corazón, pesaran tanto o más que la infidelidad de su mujer. Y él, me pregunto yo, con esa fama, esa edad, esa mujer encerrada en casa y controlada, aparte de tener un carácter irascible y violento y la fama precedente ¿fue fiel?
Kokoschka, el amante, el único que supo "controlar a la fiera", se paseó después de la ruptura con Alma, con una muñeca que la imitaba. Klimt, Kokoschka ¿alguien puede imaginar a esos artistas como amantes fieles?
Alma, la "perseguidora de fama", era la viuda de Mahler, ella ya era un personaje pues en sí mismo. Parece ser que la madre de Kokoschka llegó a amenazar a Alma con una pistola. Una familia equilibrada. Kokoschka además era celotípico.
El arquitecto envió una carta dirigida al sr. Mahler en vez de a la sra. Mahler ¿por error? ¿Manipulador, yo?
La historia desde luego presenta infinitas facetas, tomar la literaria para escribir buena literatura, vale. Pero la verdad es otra aunque la buena literatura pueda aparecer grandiosa y arraigada.
Mi pobre mantis, me cae especialmente simpática después de leer que odiaba a Freud. Éste, por lo visto, le escribió una carta nada más morir el marido de Alma: para darle el pésame y recordarle que su marido no le había pagado la visita que le había hecho, por lo cual ella quedaba a deberle... y le pasaba la cuenta.

2012-02-13T05:17:00.001-08:00

Comienza el color:

No he sacado las fotos, sólo las he compuesto y les he dado los efectos.
http://www.youtube.com/watch?v=tl9PJrWeSUc&feature=related

2012-02-07T04:56:00.000-08:00

Sentada en una esquina, mi ubicación favorita. A las espaldas dos paredes firmes donde nadie más que mi sombra, podría ocupar un lugar. Frente a mí se extiende todo el local, a observar sin ser vista. La gente frente a la barra, esperando turno, queda de espaldas a mí, excepto algún niño móvil en torno a su figura de referencia o alguna acompañante que danza, siempre algunos pasos hacia adelante o hacia atrás, mientras su pareja gira únicamente la cabeza para tener el control del espacio. Ellas, todas, tal es la constelación, llevan el pelo largo y pantalones. Ellos, todos, pelo corto y también pantalones, algo que no puede extrañar a los sentidos. Es una pastelería de barrio donde vienen casi exclusivamente a llevarse alguna tartaleta, pastel o bandejita, no a aposentarse aquí para charlar. No invita a eso. Las pocas mesas y sillas junto a la ventana están todas desocupadas excepto la de la esquina, donde yo acecho la cotidianeidad. Los hombres llevan camisas geométricas, a rayas, a cuadros, algunas de un solo color, austeras. Ellas, casualmente, todas en colores claros, blancos o beiges, con algún adorno o toque femenino, un poco de color, alguna manga abullonada. De cintura para abajo, de lado, de pie, son como una única mujer. Permanecen en la misma postura, como si empinaran un poco el culo hacia arriba tratando de diferenciarse, lo que acentúa la similitud y la unión grupal. Las miradas de los hombres son como sus camisas, geométricas. De pronto veo el local perceptiblemente dividido en dos bandas bien definidas, no hay zonas grises aquí, no ahora, excepto quizás por la rolliza dependienta de aspecto andrógino que lleva anillo en el anular, con su pelo corto y su sonrisa demasiado humana. Pero está tras el mostrador y decido, rompería la escena, que no forma parte pues de la dialéctica de las figuras, trasero empinado - camisas austeras, que observo. La línea es tan clara que podría tocarla. 2 razas, casi. De pronto los imagino poniéndose a bailar. No lo saben pero es lo que están haciendo. Una danza compartida, organizada, por todo el local, a ritmo de pecera, flotando en el elemento que les es más propio; el aire que nos parece invisible como debe de parecerle a los peces el agua.
http://www.youtube.com/watch?v=5IzccDy94Zg
http://www.youtube.com/watch?v=5IzccDy94Zg

Alguien voló...

2012-02-03T08:52:00.000-08:00

Me acerco al parking del edificio con una mano en la cartera y un euro suelto en la otra mano, listo para la dádiva al menesteroso de turno. Veo, apoyada en el muro, la pantera, con esa languidez engañosa del acecho disimulado, en silencio. Es una mujer negra, de ojos enormes, almendrados y brillantes, el pelo casi al cero dejando al descubierto una cabeza modelada, prácticamente lisa. Bajo los harapos, las formas de un cuerpo orgulloso, si tuviera memoria, y con una altivez propia de animal, inevitable en los movimientos de su comunión innata con el mundo. Cuando me acerco, un guepardo me pide una limosna. Pide con exquisita educación, con una humillación aprendida. No se puede pedir dinero con soberbia, bajo pena de irritar al donante. Lo tiene bien aprendido y cada una de sus frases va seguida de una disculpa. Le suelto el euro como quien paga sus impuestos, con una sonrisa extra que no me cuesta nada.
Trato de meter el billete para pagar en la máquina por la ranura por la que entra la tarjeta, ella me corrige y luego se disculpa.
- No te enfades - me dice.
- No tengo por qué enfadarme - le explico de pronto irritada de verdad mientras de nuevo le sonrío - Y me digo, cuestión de mala suerte. Tiene un rostro digno de aparecer en cualquier portada de revista de modas y quizás las mismas drogas, más baratas, en la sangre -. Ella corresponde, alegre pero sin expectativas. Ha aprendido, también, a no esperar nada ni siquiera de la amabilidad. Posee una quietud ascética, habiendo abandonado hace tiempo a las dramáticas plañideras que no sirven de nada, poco convincentes por más sinceras que puedan ser. La exquisita educación es más efectiva. Todos ellos, los menesterosos inteligentes del mundo, los locos lúcidos, los inválidos nunca acogidos en nuestras casas y todos los polluelos de cuco abandonados en nidos ajenos; se ríen de nuestra nueva revolución social.
Llego al ascensor con lágrimas en los ojos. Esto es la infancia, este sabor salado por el otro, me dicen mis propios recuerdos.
¿Quién lo dijo? Fue Rilke. La infancia es la verdadera patria del hombre.

http://www.youtube.com/watch?v=d_jb_xkkQlQ

La femme. Fidelización.

2012-02-02T05:25:00.000-08:00

Entre otras lúcidas encuestas, hallo una en la que los resultados confirman algo que necesitaba confirmación, de otro modo ni siquiera una lúcida catik que se precie de tal, hubiera podido anticipar tal pensamiento entre los habitantes masculinos del planeta. Bien, resulta que los hombres no quieren una mujer que sea demasiado guapa, porque piensan que entonces les será infiel. ¡Hombres! Yo, por mi parte, como las perspectivas de la mujer son diferentes, prefiero un hombre demasiado guapo, apuesto, interesante y cabal ya que sé, que de cualquier modo, guapo o feo, me pondrá los cuernos. ¿Y qué haces entonces con un feo infiel y no querido entre las manos? Ay, mi autoestima. Yo a los chicos les daría el mismo consejo, siempre pensé que lo seguían sin que nadie les dijera nada pero ya ven, sólo quieren chicas guapas pero no demasiado. Ja, ja, ja, no puede ser. En fin, y a las chicas, sólo decirles, je, je, je, je... como tienen poca intuición, van seguros y pendientes de sí mismos y demasiado guapas hay pocas, tenemos el campo libre y sin vigilantes. Ja, ja, ja, risa de bruja satisfecha.
Y ahora, a lo que íbamos, los procesos de fidelización. Una vez me pregunté qué pretendía telefónica, aparte de lucrarse, e igualmente me he preguntado a menudo a qué venía esa fiebre de "visite nuestra página web" que, de pronto, hasta las empresas de quesitos parecen padecer. ¿Para qué demonios quiere uno visitar la página web de cualquier producto de supermercado? me preguntaba ingenuamente. ¿Qué coño pretenden? me devanaba los sesos en los ratos de ocio. Bien, ahora lo sé: procesos de fidelización del cliente... Es una técnica publicitaria y comercial. Las gentes nos apegamos emocionalmente a aquello que tomamos por nuestro, la rutina, las repeticiones, los afectos... En fin, ya se imaginan. ¿Quién no le toma un cierto afecto a la marca que compra siempre? ¿Por qué si no iba a comprar la misma cada mes? Estos procesos, basta que recordéis un poco para comprenderlo, son mucho más intensos en la infancia. Y de ahí su interés por captarnos tempranamente y provocar una "impronta" más eficaz y duradera. Hasta hay una revista que ha sacado su versión infantil. Todos esos críos serán de mayores los compradores compulsivos y satisfechos de unas páginas que les resultarán familiares, gratas y acogedoras. Claro es que todo esto funcionará, sólo... si los sujetos son de naturaleza fiel ¿no? Y ya se sabe que los hombres, por eso de ser cazadores y asegurar más descendencia (este argumento lo dejo para después), no son tan fieles como las damas. Así que las empresas harían bien en orientar sus fidelizaciones a los intereses femeninos (?). Ya se sabe que somos nosotras las compradoras natas. De nada. Y bien ¿no es un tanto contradictorio apurar hasta la presión el concepto de ser humano como infiel por naturaleza por un lado y por otro meternos en el cerebro una mercadotecnia basada en las visibles "adicciones" de todo tipo a seres, objetos y acciones? (Caso, por ejemplo, de las colonias masculinas, fieles a la infidelidad).
En cuanto al argumento de la mayor infidelidad natural del hombre por su propensión a sembrar de hijos el mundo, simplemente ¿es que las mujeres no quieren tener también descendencia? Si no la quisieran no cuidarían de los críos ¿No hay pues más probabilidades de quedar embarazada acostándose con 4 tipos distintos que haciéndolo con sólo uno? Sobre todo en aquellas antiguas épocas de guerra y caza y por tanto escasos contactos con el elector... (ya que no solía ser el elegido, en plus). Digamos, pues, que la propensión natural de la mujer a la fidelidad tendría más que ver con el miedo, puesto que el elector solía ser más fuerte y tener mayor poder. Vean si no las distintas penas en aquellas otras sociedades menos igualitarias. Y si necesitan del miedo por algo será, digo yo, que habla la voz de la sabiduría innata y no la de la experiencia. Además, que me parece a mí que estas discusiones son cosa novedosa pertenecientes a escuálidos debates. Recuérdese, por contra, La Regenta, donde la susodicha era presentada como un sujeto de excepción. Al final, los primeros resultados de la opinión masculina, van a tener razón aunque yo sigo quedándome con los demasiados.

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(Las imágenes son dibujos retocados digitalmente, la primera es de un dibujo a lápiz aún no terminado, copia de una fotografía en blanco y negro de Dolores del Río; una foto y una mujer, bellísima. La otra es un "descarte", uno de esos dibujos fallidos que sólo se salva a medias por los efectos digitales. Lo empecé tras la fatiga de la Gioconda, qué trabajo, y ya no estaba por la labor ni de esmerarme, ni de emplearme, ni de copiar. Otra mujer, en todo caso, muy bella. Quizás retome el cuadro un día).

Descontrol (déjalos pasar sin mieeedo, termina la canción):
Sin monólogo (lo veo como monólogo más que como lucha):

Smile:

http://es.wikipedia.org/wiki/Tarjeta_de_fidelizaci%C3%B3n

Blanco y negro

2012-02-01T04:18:00.000-08:00

Son fotos tomadas en color y transformadas después con los programas de retoque digital. La segunda la titularía sin dudarlo, flores del mal aunque Baudelaire no esté entre mis escogidos.
http://www.youtube.com/watch?v=g1VoZV0KKrE&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=DEabQezKHHw&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=_ctddBnk9Lc&feature=related&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=y3r2KYQ0VJc&ob=av2n&feature=related

Control (2)

2012-01-31T06:33:00.000-08:00

Lucha de gigantes, Antonio Vega y Nacha Pop.
http://www.youtube.com/watch?v=ICmohFFWExo&feature=related

Control. Piedra, papel, tijera.

2012-01-23T11:04:00.000-08:00

"...las estructuras de poder subyacentes en la realidad no son jerárquicas ni piramidales. Tal convicción que se da por axiomática incluso en la literatura, es sólo una falacia que responde al egocentrismo natural de la mente humana, del que apenas aún nos hemos comenzado a desprender. El error se debe al hecho de que cualquier juicio procede inevitablemente del yo, lo único que realmente se siente, vive y experimenta. La toma de conciencia de los otros "yos" abre el camino a los cruces. Y a lo que íbamos: la estructura jerárquica de poder no responde más que a una ilusión, alimentada por el deseo del hombre de ser un animal blanco sobre la nieve blanca en un árbol blanco, con huellas borradas por la nieve. Creer en las jerarquías lleva implícita una posición de seguridad, respecto a los que quedan en posiciones inferiores. Pero es una idea completamente falsa. El poder es circular. Cualquier organización que quiera sostenerse debería tener esto en cuenta. El sistema vital, la naturaleza, es circular, las pirámides quedaron en Egipto para los faraones muertos...".
(extracto del prólogo del editor al libro de Edgar Gardons, "Piedra, papel, tijera")

El siguiente cuadro fue pintado por Veronese por encargo, para sustituir una última cena de Tiziano que se quemó. La Inquisición le sometió a juicio por esta maravilla y le obligaron, como sentencia, a cambiar partes de este cuadro. No lo hizo, le cambió el nombre a la cena de Leví y asunto concluso.

2012-01-02T15:11:00.000-08:00

Inacabado. Por aquí va, no me gusta el cuerpo del bicho arriba a la derecha, aún tengo que corregirlo. Y la expresión de él, demasiado femenina e infantil.

Y mi primer abandono, en este estado. Estoy satisfecha aunque habrá otra, en otro papel, en otro momento. Y unas cuantas composiciones de mosaico.

http://www.youtube.com/watch?v=n88MPTqk-Qk
(Bunbury, sácame de aquí)

Retorno

2012-01-02T04:49:00.000-08:00

Paseó a lo largo de la orilla con la sonrisa inquieta posada sobre el rostro ovalado y perfecto, el agua corriendo despaciosa en sentido opuesto al que ella perseguía. La humedad envolviéndolo todo, las piedras deslizándose rápidas bajo los pies, corriendo el riesgo de resbalar y caer. Contempló algunas hojas y pétalos caídos, difuminados entre la niebla, girando frescos sobre los dibujos del río. Se detuvo y se remangó los bajos algo sucios del vestido blanco, la falda larga, plisada; introdujo las puntas de los pies descalzos en el agua arremolinada y fría.
Su hija había cumplido ya 5 años y él no la conocía más que a través de sus cartas. Aseguró que volvería antes del parto para estar juntos en el trance difícil que el médico anticipó por su frágil constitución y para celebrar la aplazada boda, haciendo nacer al bebé dentro de la legalidad. No fue así. La espera se había alargado considerablemente, se dijo estupefacta. Se sonsacaron en aquel entonces un juramento mutuo de constancia, en este mismo lugar donde previamente se pelearan con saña por el dolor de la imprevista separación. Ahora, finalmente, cuando ya se había acostumbrado a esperar y a la soledad, llegaba, tan intempestivamente como la partida, el momento del reencuentro.
Regresaba hoy.
¿Volvería él o lo haría un completo desconocido, a pesar de las cartas que se habían escrito? Estaba tan nerviosa y atemorizada que hubo de huir de la casa que habitaba junto a sus padres. No podía mantenerse en pie entre los muros azules, las representaciones teatrales, las amabilidades y la convivencia atenuada y perfecta de las existencias ajenas. También los primos y tíos habían venido para la celebración de la comida semanal, después de la cual pensaban ir todos juntos a recogerle. Los había dejado atrás, sentados taciturnos y vacíos a la mesa larga y baja, con el mantel nuevo, amarillo y la pata resquebrajada, a la sombra de los castaños.
El exaltado yo se expansionó, a riesgo de provocar una destrucción que, de producirse, se lo llevaría todo por delante: los resistentes arbustos verdosos cerca de la orilla, las piedras grises, ovaladas y lisas, los cantos de los pájaros y el vuelo de los insectos; los tímidos rayos de sol asomando entre las formas extrañas y cambiantes de las nubes y el rumor helado del río. La felicidad mezclándose con el miedo y las dudas que había conseguido eludir hasta ahora. La esperanza la hacía sobrevolar todo el paisaje, ajena a él y a continuación, sin estados intermedios, la invadía el desencanto; bajándola en picado, muy consciente del suelo, de los olores y del brillo de la vida mojada. La decepción la corroía con rapidez inusitada. Un sentimiento que empezó anidando bajo la piel y se extendió después a la musculatura y al esqueleto entero y que había sido creado desapercibida y lentamente por los años de espera y apuntalado, haciéndolo evidente, por un golpe repentino e inesperado recibido en el pueblo. Un comentario malintencionado, insidiosa resquebrajadura en el interior de su seguridad de iglesia y penumbra, con un órgano polvoriento.
Se mantuvo fiel, aún a sabiendas de que probablemente él no lo sería. La previno su madre, al cabo de un año: "demasiado tiempo separados, no hay hombre que resista eso, ni siquiera tienen la intención". No le importó. Estaba segura de que todo se arreglaría cuando volviesen a estar juntos. Nadie había amado como se querían ellos. Habían inventado, redescubierto, recreado el amor y la pasión, la vida. De pronto comprendió el origen del Universo, algo así no se podía destruir. Él le aseguró, incluso, que el origen de su conocimiento estaba en vidas anteriores y que permanecerían siempre juntos, destinados a encontrarse una y otra vez. La buscaría, prometió. La necesidad de acompañamiento, sexual, de diversión o de existencia simplemente; la rutina, la obediencia social, lo que unía a las otras gentes y que también él o ambos pudiesen padecer, creía ella, eran una cosa y siempre podían arreglarse los desperfectos; las del alma eran otra e incluso las equivocaciones anímicas eran a veces reparables.
Resistió en los primeros tiempos a las insinuaciones veladas de las gentes del pueblo y a las invitaciones amorosas y continuas de aquel viejo, enflaquecido, borracho de fin de semana. Verdad es que para esto último no hubo de hacer un gran esfuerzo. El hombre le era simpático cuando no estaba bebido pero sólo de imaginar sus manos sobre su cuerpo, el contacto mutuo, se sentía desintegrada y enferma. Sí le costó, en cambio, resistir al joven que estuvo rondando la casa una semana, el tiempo que permaneció en la vecindad. La forma de mirar a su hija, con leve pero cierto desprecio y la alegría ligera del que sabe que pronto se irá, la ayudaron. Era un hombre apuesto pero poco más de atractivo se hallaba en él, aunque se dio cuenta de esto sólo cuando ya se hubo marchado. Resistió con mayor facilidad a otros hombres menos atrayentes o quizás que ocurrieron antes, en el tiempo de su espera e igualmente sobrevivió a alguno del pueblo en sus repentinos y alcohólicos alardes de generosidad despechada y ofrecimientos groseros. Luego llegó un momento en que estuvo segura de sí misma. Nada la haría desfallecer en su propósito, se había vuelto granítica. Hubiera muerto antes que traicionarle. No salía tampoco demasiado de la casa, la niña le requería casi todo su tiempo.
¿Qué tentaciones habría tenido él? No importaba, era un hombre, decía su madre. Un caballero, pensaba ella. Recordó cómo había permitido él que le arañase, en aquella trifulca junto al río, antes de hacer las paces. Solucionarían de un modo u otro lo que hubiese sucedido. Iban de nuevo a estar juntos. Vivir uno para el otro y ahora, también, para la hija. Habrían de hacerle un sitio entre ambos, una oquedad confortable donde envolverla cálidamente.
- ¡Mamáaaaa!!!
Se dio la vuelta y vio a la pequeña corriendo tras ella para alcanzarla. Debía haberse escapado en su busca, nunca la dejaba, ni a sol ni a sombra, ni para ir al baño. Demasiado apegada, se dijo. Estarían preocupados. No supo cuanto tiempo llevaría siguiéndola ¿cómo había podido llegar hasta el río? Se le encogió el estómago acariciando el agua. ¿Cómo había podido escapar a la vigilancia adulta de ese modo? Estaba demasiado mimada, pensó de malhumor. La semejanza de la niña con el padre era tal que a veces le resultaba doloroso tener que mirarla en su ausencia, en cambio, en otras ocasiones, su visión la confortaba plenamente. La llave de la verdad, imborrable e inextinguible, que el resto del mundo parecía empeñado en borrar. Abriéndose paso.
Le había hablado de la niña en las cartas aunque nunca del difícil parto, no sabía si por un cierto rencor que no conseguía apaciguar del todo o por no andarle molestando, no era la mejor manera de pasar la ausencia. Le contó cada avance de esa vida, cada sonrisa, cada biberón, cada palabra y cada paso para que él no perdiese detalle de la existencia que habían creado juntos. También le habló de las pataletas y regañinas, los momentos de hastío y la recuperación. Las sombras y las marcas que dejaba en su alma. Las costumbres que se iban instaurando en un nuevo presente, las comidas que le gustaban y las que había escupido con expresión de asco y una menos simpática rabia inusitada que la sorprendía, casi la asustaba, en un ser tan diminuto. Había compartido con él la angustia de sus enfermedades, los juegos, manías, los miedos repentinos y las ilusiones. Las risas, aguda, alegre, cantarina, compartidas; las bromas, su sueño y algún susto terrible cuando no la encontraba. Le gustaba esconderse.
Quiso alcanzarle al padre, a su través, el conocimiento de la hija. La imitada línea, apuntada, de la voluntariosa barbilla de él, la nariz recta y desafiante, la mirada leve y directa, como un calco de la paterna. El llanto súbito del bautizo y el deslumbramiento asombrado de los cumpleaños y los regalos de las fiestas navideñas. Cuánto la amaban sus padres, la pequeñina de una familia de gente donde todos eran ya adultos. El amor viene de lejos. No permitiría que él no la añorase y la sintiese en cada recoveco de su ser como parte entera de su vida, como estaba también siempre presente, de forma indisoluble, en la suya. Mimada, egoísta, cariñosa,vital; alegre, exigente, extraordinariamente revoltosa. Ahora se quitaba los zapatos, llorando, con la intención de imitarla. Le gritó, no quería que la niña entrara al río y, sin duda, arrojase los zapatos al agua. Deseó que la pequeña fuera, para él también, la hermosa recreación en forma humana de su unión espiritual, la materialización de la fe que se habían tenido el uno al otro, por más que a veces la contemplara con asombro.
A la pequeña le hablaba del padre ausente. No con frecuencia porque su reacción era demasiado nerviosa y excitada. No comprendía bien y además, sin querer, le transmitía la angustia y la sorpresa de la ausencia. Se enfadaba y se ponía a chillar y a revolcarse por los suelos, acabando, casi, con su paciencia y con la más larga de los abuelos. Volverían a vivir todos juntos, le aseguraba sencillamente para calmarla.
Aún así, sabía que él se sorprendería al verla, como un espejo rejuvenecido y femenil de sí mismo, preservada y protegida con todo el amor que se tuvieron. Fue lo que la mantuvo en sus momentos de desfallecimiento, cada vez que se aplazaba la vuelta por esos motivos indescifrables que nos impiden cruzar una puerta. Cierto era que las excusas, acompañadas de renovados votos de amor y de esperanza y la consabida petición de fidelidad y espera, habían sido impecables y justas pero ella no entendió nunca de razones sentimentales, eran incongruentes.
Por fin había llegado un lugar en el tiempo, una fecha. Lo más sagrado. Su paciencia y su sacrificio alcanzaban la recompensa que tanto había esperado. Él pidió en la milagrosa carta que fueran sólo ella y la niña a buscarle pero no pudo ser. Su lengua disparatada tuvo que expresar la enorme felicidad que la embargaba, amenazando con destruirla, y toda la familia quiso ir con ella. No osó negarse y arrebatarles esa alegría que también les pertenecía por derecho propio. Todo se arreglaría, reconstruirían el amor inmenso que siempre habían compartido.
A medida que se acercaba a la niña, su dulce carita aparecía deformada por el enfado de haber sido dejada atrás y por los gritos recientes, dispuesta a armar un buen alboroto. Le recordó a él también en eso, en la facilidad para no pensar más que en sus propias necesidades, acostumbrada a verse atendida por todos y de inmediato. La cólera fácil ante la frustración la sacaba, en cambio, de ella. En la niña, el egoísmo se explicaba, naturalmente, por la edad y por lo consentida que la tenían pero el padre había continuado así durante la juventud, ya dejada atrás largamente su infancia. Vio una lágrima en la mejilla de su hija y se turbó, sintiéndose culpable, como cuando, al día siguiente de recibir la noticia de su vuelta y después de haberlo comunicado a los cuatro vientos, la mujer del tendero le había dicho que era extraño y que se andase con ojo. Incluso conociendo la cháchara incesante y la malevolencia general de la mujer hacia todos los convecinos, no había podido evitar preguntarle por qué. Tenía que haber resistido y ahorrarse la culpa que hasta ahora la perseguía.
- Se lo contó Fran a mi marido, el hombre se vino hace un mes. Se ha casado allá. No te quise decir nada, a santo de qué. Ahora es distinto. Si viene al pueblo seguro que se la trae, mejor será que estés preparada. Una morena, muy oscura, dicen que muy guapa. Para mí que una negra no puede ser demasiado guapa pero ya sabes tú lo que son los hombres...
¿Fran se había casado? No, no, no era eso lo que le estaba diciendo. No era eso. Se enfureció por unos segundos. No creyó ni media palabra. Incluso se había echado a reir, fingiéndose indiferente, ante ella por la torpeza vulgar de la malignidad mediocre y evidente. Aquella mujer era lo más bajo que podía encontrarse en este mundo. En cuanto él llegara, se le iban a bajar los humos y las miraditas compasivas. La tendera ni siquiera se avergonzaría. Tenía que saber que su cuento no podría mantenerse y que se iba a desbaratar nada más él diese un paso en el pueblo. Era lo que le dijeron, se excusaría la mujer y con eso no se le podría pedir que rindiese cuentas de sus palabras. Tal vez lo creía. ¿Qué Fran le había dicho eso? Había varios en el pueblo.
Por la noche se desveló. Había temblado en su cama, tapada con varias mantas. Se levantó en mitad de la noche para contemplar a la hija, tan pálida como él y por un segundo sintió un odio frío y profundo, igual de intenso que el amor que creía conservar. Pensó en saltar por la ventana abierta a la noche y dejarlos a todos atrás. Luego se calmó. Apartó todo pensamiento de su cabeza. Logró vaciarse por completo.
- Vendrá a buscar a la chiquilla. Ahora tiene consigo a su esposa, que podrá ocuparse de ella - había añadido la tendera, antes de que ella huyese despavorida, sin despedirse siquiera.
La niña lloró en la orilla, reclamando ofendida la vuelta de la ternura en sus tiempos afectivos, dispuesta a vengarse en caso de no hallarla. La noche última, sin embargo, no había tenido dudas. Le había bastado tan sólo con saber que iba a volver a verlo, a tenerlo delante de sí, al alcance de su mano, de su tacto y de su mirada, de sus oídos, de su olfato; de su lengua, con los cinco sentidos. Volver a perderse en el color cambiante de los ojos llenos de matices enigmáticos y en la calidez de la piel; en los estremecimientos que sus manos provocaban, en su olor, en el cuello humedecido... Experimentar de nuevo la compañía, la ternura, la pasión y la vida; la intimidad que se había negado rotundamente, castrándose como quien aguanta la respiración bajo el agua, todo este tiempo a la espera; representándose solemnemente ante las vidas ajenas como si su espíritu continuase dentro de ella, algo que sólo era cierto, a medias, cuando abrazaba a su hija. Para poder soportarlo se había recluído en un estado soñoliento, casi de hibernación, cuidándose únicamente de la niña. Algo especial iba a ocurrir, conduciendo hacia la luna. ¿Venía él realmente a pedir perdón y a quedarse? Contempló la boca fruncida y voluntariosa de la pequeña, los ojos llenos de lágrimas y el severo reproche en la mirada. Se acercó y la cogió entre sus brazos, luego se adentró de nuevo en la corriente, apretándola fuertemente contra sí, ya sin cuidarse de que no se le mojase el vestido. Vio en la distancia, en un jirón entre la niebla, la oscura silueta de su madre que venía buscando a la nieta pero estaba demasiado lejos. Tarde, como siempre, pensó con ira. Aún estaría lejos cuando sumergió a la niña bajo el agua cristalina. La retuvo hasta que dejó de debatirse. Contempló sus colores bajo el agua, vestida de azul celeste. La criatura permaneció yerta y vacía entre sus manos, movida tan sólo por las ondas. La soltó por fin y dejó que el río arrastrase su cuerpecito. Luego una anciana salió del agua, caminó entre las piedras de la orilla y se sentó a esperar la eternidad.
A lo lejos aulló un perro, después el silencio entrecortado.

http://www.youtube.com/watch?v=vS3S4cnztro
La llorona (Lila Downs)

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(0) N.A.: siempre hay, lo descubrí con la fotografía, manejos que producen un mayor pasmo emocional. Es broma, hablo del coste emocional, normalmente mis relatos no lo tienen pero éste y el del puente me han salido algo más caros. Si han llegado hasta aquí, abusando de su paciencia, les dejo como consuelo el hecho de que este relato nació de una nostalgia feliz. La nostalgia de una voz y de una canción extremadamente hermosas. Escuché La Llorona en un karaoke por un tipo que aunque no manejaba la voz tan perfectamente como el anterior, lo compensaba con la belleza del tono, grave y profundo y la emoción dulce e intensa que conseguía transmitir. El local se silenció y yo no entendí por qué en el, malísimo, video, salía todo el rato un bebé. Tampoco la colega que se rió, al final, conmigo. La leyenda de la llorona no pertenece en España al acervo cultural inmediato como sí parece ser el caso en Sudamérica, aunque haya siempre como lejanas reminiscencias. Busqué, comprendí, traté de recuperar la voz en los videos de youtube pero no estaba. Pensé que aquello había pasado y no volvería a escucharla.

Belleza

2011-12-30T08:11:00.000-08:00

A veces la belleza parece una trampa y otras un consuelo pero digo estas cosas y me siento hundida en el cenagal de la simplicidad, entonces prefiero mirar sin pensamiento, sin análisis. La primera foto, evidentemente, no es mía. La bajé pensando quizás en llegar a pintarla en algún momento. Se me insinúa, ese Blade Runner, como un camino hacia el dibujo que le tengo adjudicado a la bella Helena.

Cuando se contemplan estas cosas, dices, es lo que realmente me gusta. Y después das media vuelta. ¿Somos masocas, en verdad? Acabo de releer Un mundo Feliz, un estudio sobre el sufrimiento humano. Dejo algunas frases, entre ellas el "anticipo" al comienzo del libro:
"Las utopías parecen hoy mucho más realizables de lo que se creía antaño. Y actualmente nos hallamos ante una pregunta verdaderamente angustiosa: ¿Cómo evitar su realización definitiva?... Las utopías son realizables. La vida se encamina hacia ellas. Tal vez, en un siglo futuro, los intelectuales y la clase cultivada se verán obligados a buscar los medios de evitar las utopías y de volver a una sociedad no utópica, menos "perfecta" y más libre" (Nicolás Berdiaev)
(Si levantara la cabeza, quizás se sentiría satisfecho con la crisis).

Y ya los fragmentos del libro de Huxley:
"Su Fordería Mustafá Mond! Los ojos de los estudiantes que le saludaron se salían casi de sus órbitas, ¡Mustafá Mond! ¡El inspector de la Europa Occidental! ¡Uno de los Diez Inspectores Mundiales! Uno de los Diez... y se sentaba en el banco con el D.I.A., y se iba a quedar allí y hablarles... La ciencia de su propia fuente... De la propia boca de Ford [...]
- Todos recordaréis - iba diciendo el Inspector con su voz grave y profunda - Todos recordaréis, supongo, la hermosa e inspirada máxima de Nuestro Ford: "La Historia es una paparrucha". La Historia - repitió lentamente - es una paparrucha".

"Pero ¿es necesario que sea tan horrible como esos gemelos? - Pasóse la mano por los ojos, cual si quisiese borrar el recuerdo de la imagen de aquellas teorías de idénticos enanos en las mesas de montaje, de aquellos rebaños de enanos formando cola a la entrada de la estación del monorriel en Brentford, de aquellos gusanillos humanos pululando alrededor del lecho de muerte de Linda, del rostro interminablemente repetido de sus asaltantes. Miró su mano izquierda vendada y se estremeció.
- ¡Qué horrible!"

"¡Frasquito mío,
siempre te he deseado!
Frasquito mío
¿por qué me han decantado?"

- " A.B.C. Vitamina D " - canturreaba mientras trabajaba. " En el hígado hay grasa y en el mar bacalaos "

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" - Oh, magnífico mundo, mundo nuevo! - repetía - ¡Oh, magnífico mundo, mundo nuevo, que tales seres tienes...! Partamos ya.
- Tiene usted a veces un modo singular de hablar (1) - dijo Bernard, mirando perplejo al joven - Y, de todas formas, ¿no sería mejor esperar y ver cómo es ese mundo nuevo?"

(1) el Salvaje, para los que no recuerden o no hayan leído, tenía la costumbre de usar frases sacadas de las obras de Shakespeare para expresar sus propias emociones.
Y yo, para terminar, en tiempo de Navidad, les dejo una de Oscar Wilde:
"Perdona siempre a tu enemigo. No hay nada que le enfurezca más."
Feliz año Nuevo a todos.
Para Single:

2011-12-17T08:21:00.000-08:00

Yo decido, yo elijo

2011-12-15T04:11:00.001-08:00

Vivir da miedo, quien teme morir, teme vivir, dijo alguien, porque la vida da mucho más miedo que la muerte. (Dice mi hijo pequeño que Dios existe porque se esconde, luego piensa, luego existe). Me pregunto si no serán ambas lo mismo. Miedo de tomar consciencia no-plena pero abusiva de ambas y saber que no conocemos realmente qué es lo que significan y por qué carajo no podemos, siquiera por un instante, dejar de sentirlo todo. Esta saturación de sentidos disarmónicos y pensamientos estúpidos que nos abruman. Acceder al control de todas las figuritas del teatro de carne y hueso que sólo deja de serlo porque sentimos dolor en esa nuestra piel, y en el que quisimos representar la historia que inventamos para protagonizarla.
- Nos hicieron creer en esa posibilidad, supongo que el destino murió en el lecho junto a una divinidad infiel, olvidadiza de las miserias de los hombres que la adoraban -.
Una historia prêt-à-porter que se va y se marchita a la deriva, contemplándola deforme, aún reconocible, mientras se aleja. Quizás la muerte sea eso, el descanso eterno de la fatiga de no alcanzar nuestra historia a la carta y a la moda, naufragada. Y mientras algunos prosiguen la función, caiga quien caiga, otros detienen la obra y se sientan plácidos a contemplar al público. Tal vez en el iris se refleje también algún significado o tal vez, más probable, el significado esté afuera de la representación, desde donde se tiene una visión global y más cierta de quienes son y no son los actores y del Coste de las distintas entradas, al palco, a las butacas, al gallinero.
A veces parece un castigo ese empeño innato del hombre de descubrir significados, somos inapelablemente curiosos como autómatas, con un disco dispuesto por manos ajenas, cuatro impulsos básicos, en los que, sin embargo, nos reconocemos; más auténticos que cuando ejercemos sólo lo que hemos aprendido aquí sobre la tierra, lo que alcanzamos del "exterior", lo más libre.
Vivir da miedo, sobre todo cuando se ha de vivir en medio de gentes que quieren sobrevivir a toda costa, a cualquier precio y que se ahorran la verdad en la precipitación del vacío de las frases. Y también dan miedo esas otras que no se pueden comprar, pocas pero intensas, miedo, entre otras muchas cosas, de creer en ellas y descubrir en cambio la nada y lo de siempre. Y miedo porque no entienden que tu precio o no-precio tal vez sea distinto. Y, sin embargo, quiero creer, existen. Una supervivencia de intercambio y de renuncia. La historia del Polo Sur y las conquistas aparentes. Oates.
Gentes que hablan de tantas cosas mientras con la mano que no vemos, como los magos, hacemos todos exactamente lo mismo, vivir. No reparar en las emociones ajenas, salvo para ser utilizadas en nuestra supervivencia. Me gustaría encontrar a alguien que dijese, simplemente, tus emociones son en vez de tratar de justificarlas, reconducirlas después de haberlas negativizado.
El rencor, por ejemplo, la defensa ante quien te ha hecho daño, para evitar que vuelva a hacerlo, manteniéndote distante. ¿Venganza? Es otra cosa, un círculo, lo sé pero ¿no es el perdón un semicírculo en donde siempre agrede el mismo?

Death of Juliet, Oistrakh: http://www.youtube.com/watch?v=PaZGAz6IDTM&feature=related
Miedo, El Puchero del Hortelano: http://www.youtube.com/watch?v=D8DW45Oxtcs

La trascendencia de lo efímero

2011-12-09T09:23:00.001-08:00

Subtítulo: Fugacidad, o cómo cagarla en 4 pasos. Eso que sabes que no debes decir o hacer pero lo haces porque lo quieres. Por orden cronológico, más o menos.

La margarita

2011-12-08T10:17:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=JvnL4uSD2Xs (Sinfonía del gato, niños cantores)

2011-12-07T06:30:00.001-08:00

Estuve mirando el otro día un cuadro que representaba una escena de la conquista de México por Hernán Cortés, era el tema de la revista de Historia, esporádica, que tocaba y me llamó la atención el hecho de que la única diferencia entre los distintos personajes consistía en la vestimenta que llevaban. El azteca lo era tan sólo por su escaso ropaje pero la compostura del rostro, la actitud... todo lo identificaba con el español que tenía a su lado, de tal modo que en realidad parecía un viajero, blanco, burdamente disfrazado. Incluso el otro español era también casi idéntico al primero, piernas abiertas, brazo a medias elevado. No había pintado el alma, no había en el indio rastro de su espíritu o de sus dioses, de su trascendencia, de su guerra de cautivos y no muertos.
Es lo más difícil. Dibujando a alguien que conozco, me di cuenta de pronto. Lo más problemático de abordar es precisamente, el retenerse y no pintarse a uno mismo. No me refiero a los rasgos físicos, evidentemente. Si uno quiere retratar a alguien, en cierto modo, debe anularse antes por completo. Nuestras emociones se cuelan, fluídas e inadvertidas, tras las minas de los lápices.

Contemplo a Leonardo de otro modo, siempre lo imaginé suave, equilibrado, sereno de algún modo. En sus cuadros, y en su vida sin reparos a disecciones prohibidas, encuentro la pasión intensa y sí, también una gran ambigüedad; quizás rastros de la crueldad de la época aunque en la Gioconda que he estado retratando no encuentro rastro de la androginia que le achacan. En este caso, la extraordinaria feminidad de su mirada, me costó dios y ayuda aproximarla mínimamente; sobre todo porque no sabía localizarla. Produce una tremenda frustración intentar atrapar algo que aparentemente no está.

Música nativa americana
http://www.youtube.com/watch?v=gMWufclOi9I
Aproximación al mundo sonoro de los aztecas...
http://www.youtube.com/watch?v=3YGtQTx5Ldg&feature=related

2011-12-05T12:28:00.000-08:00

Estoy mohína, me he peleado con uno de mis mariditos (viva Nadal!) y como estoy demasiado vieja y desencantada de la humanidad (qué razón tiene la mujer del caso Polanski diciendo que hace más daño la indiferencia y la crueldad social y la injusticia continuas que la agresión puntual) como para indignarme por quienes no hacen huelgas para que cobren más los de otra profesión; pues me uno a Bárbara, sin darle toda la razón (porque sí, a veces la ilógica es lógica); y sin querer quitarle el entusiasmo a quienes lo tienen, que va de suyo, ley de vida, el cachorro ruge y la edad aletarga y vengo, tiempo de Navidad, a romper una frasecita hecha. ¿Se acuerdan de aquellos estudios que demostraban que la Barbie era un mal modelo femenino y que si fuera de carne y hueso no se tendría en pie? Mamie ¿qué será lo que tiene la barbie?

¿Se podrá vivir con estos ojazos o con toda la cara reunida en la mitad inferior del rostro?

Mi amada Barbie, tenía una Nancy pero desde luego hubiera preferido una Barbie, francamente.

Después de todo, el alma la pone la dueña. Cómo me gustaría hallar una respuesta que no llamase a las puertas de la supervivencia (de la economía y las luchas intestinas por llenar el propio bolsillo a costa de los ajenos). En fin. Feliz Navidad.
Yo sigo creyendo que son las muñecas quienes imitan a la humanidad (y los valores que ésta tiene) y no los hombres los que imitan a los juguetes) aunque después se conviertan en símbolos. Un símbolo relleno de lo que no se ve, la inteligencia para saber que las niñas también admiran y quieren ser no sólo niñas sino mujeres, como sus madres, y para reconocer el modelo social estético (tampoco hacía falta ser un lince pero bueno, para aplicarlo ya se exige un poco más) y rellena de trabajo bien hecho. Porque al fin, como para las demás, se trataba de vender y ella lo hizo perfectamente.
Si queréis cambiar los muñecos, cambiad el mundo y entonces, de nuevo a criticar.

Who are you? (Tom Waits)
http://www.youtube.com/watch?v=9BNTymuwHM4&feature=related
http://www.traduceletras.net/es/tom-waits/who-are-you/58924/

Reunión de Aytoayuda

2011-11-29T12:14:00.000-08:00

Y el siguiente proyecto, ésta es mía aunque claramente inspirada en. Si alguien tiene una idea para seguir... pues podemos tener una obra interactiva, como lo son todas, supongo.

Inacabados

2011-11-19T03:23:00.000-08:00

2011-11-17T03:42:00.000-08:00

A veces no sólo parece que las gentes intenten comprenderse en vidas vacías, unas a otras, a través de lo que han aprendido en las películas y en los libros; es decir, que no intenten siquiera comprenderse y que esa negación ocurra no ya desde la propia imaginación y egolatría vital sino a través, las más de las veces, de la imaginación y egolatrías ajenas. La comprensión a través del miedo de quien mira tras un cristal. Sin embargo, cualquier entendimiento debe incorporar al propio ser como parte ineludible de la propia realidad y al mismo tiempo, apartarlo de la ecuación como explicación de ésta, manteniéndolo sólo como observador.
Hoy, por un instante, al ver entrar a un hombre en la cafetería, desde mi perspectiva lo primero que he observado ha sido su contorno mayor, deshecho, grueso de vejez pausada y luego la cabeza, de largos y espesos bigotes encuadrados por también largos cabellos grises llegando más abajo de los hombros; como un decorado pretendiendo anunciar quien es él en realidad a pesar del aspecto mundano de su cuerpo. Como un disfraz a pesar de su impostada autenticidad, el pago de entrada a la relación con los otros. No me confundas, soy yo. Entonces he soñado que no sólo interpretamos a los demás sino que también hemos decidido entendernos a través de visiones audiovisuales y ajenas, encontrándonos, inventándonos, un significado que otros crearon en la simplificación. Cada vez sueño más hombres, jóvenes y viejos, olvidando vivir la vida propia, buena y mala, maravillosa y destructora, para pasar a filmarla.
http://www.youtube.com/watch?v=ziOp_794Esc (Silenzio d´amuri. Alfio Antico)

2011-11-12T02:55:00.001-08:00

Una de las cosas que más me gustan del lugar en el que habito, es su cielo, cambiante y siempre el mismo.

Azul, Ketama: http://www.youtube.com/watch?v=dFQk8Dr1opg

The Visitor

2011-11-09T03:16:00.001-08:00

Hablando de películas con final memorable me ha venido a la cabeza esta otra:
The Visitor, (Thomas McCarthy). Críticas aparentemente opuestas y sin embargo, ambas perfectamente aplicables:
"El discurso liberal de la culpa reduce sus buenas intenciones como drama sobre la inmigración. (...) una de esas películas increíblemente ingenuas que da a los liberales un mal nombre, y que hace más por retroceder en el discurso sociopolítico que en avanzar." (Scott Foundas: Village Voice)
"Una película maravillosa, triste, rabiosa (...) mostrar a gente que cambia, y cómo cambia, es la belleza del film. Queda mucho sin decir, sin mostrar. (...) Jenkins crea un personaje sorprendentemente conmovedor, tranquilo. (...) (Roger Ebert: Chicago Sun-Times)
Solución, tomar la historia como una historia concreta de unos personajes individuales, sin necesidad ni necesariamente ambición de convertirlos en representantes globales de una idea política absurdamente simplificada, y con, sí, la dosis de ingenuidad que el cine, cualquier cine, hace ineludible. Y darle la posibilidad, como hecho aislado, de una existencia verdadera. Y disfrutarla. Maravillosa, con un final perfecto, una escena genial, como el trabajo de los actores.

Tous les soleils

2011-11-06T02:38:00.001-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=4ES-K7Q0BH8&feature=related
Una película grata con un final memorable.
A ver si la seguridad social toma nota de la tarantella, eso sí que era un remedio:
http://www.funjdiaz.net/folklore/07ficha.cfm?id=2381
http://www.youtube.com/watch?v=ueI38jDt63E
(sí, es una pena que la música venga con foto y no con el video, qué se va a hacer)

Sombreado, difuminado (todavía no en el caso de Breda) y no recargar el papel, llega un momento en que se agota así que hay que ir afinando y retocar sin vocación de eternidad. Decía Leonardo que una obra de arte no se termina, sólo se abandona. Nunca tuve antes esa sensación, no tan nítida y explícitamente, sabía muy bien cuando había terminado un cuadro, finalizado sin ninguna duda. Al copiar la Gioconda y contemplarla tanto y tanto tiempo, en cambio, algo de su alma se me ha debido venir también encima porque justo esa palabra: abandono, es la que ha venido sola a la mente, con vida propia. En un momento dado supe que tendría simplemente que abandonarla y que nunca la terminaría.

Me encanta verlos a medias, así, sin terminar.

2011-10-27T12:19:00.000-07:00

El otro día ocurrió una cosa muy extraña en el super. Mis mariditos se habían enfrascado en una charla sobre política, así que me aparté cuidadosamente sin que lo notaran, son de partidos distintos, y continué con la compra. Me han diagnosticado neurosis de estrés, hace poco y como el remedio del médico es "no pensar", me automedico; con consecuencias un tanto imprevisibles. Así, ahora, antes de comprar cualquier cosa en el supermercado, miro la fecha de caducidad del bote que voy a llevar y también las 3 ó 4 latas del producto que haya en la misma fila. Así compruebo que no sólo el elemento escogido sino el lote al que pertenece, estén en buen estado. El médico dice que es algo obsesivo pero no importante y a mí me da mucha más confianza a la hora de meterlo en la panza. Platero y yo, divagué soñolienta por los pasillos. Allí estaba, absorta y tranquilamente dedicada a estos menesteres, cuando de pronto una figura un tanto informe, por la excesiva proximidad, irrumpió a mi lado agitándose violentamente, al ritmo, como yo, del bolero que sonaba en el hilo musical.
- PERO ¿QUÉ ESTÁS HACIENDO? - escuché con claridad mientras me asían del brazo.
La familiaridad tiene como efecto rebote devolverte a la infancia. Me encogí, sorprendida y sobresaltada, sin perderle el paso.
- ¿Es a mí? - pregunté bailando, rehecho el tímpano de la primera impresión. El desconocido debía ser, a juzgar por la borrosa mancha amarilla de la camiseta, alguien que trabajaba por allí de encargado.
- PUES CLARO ¿TÚ VES A ALGUIEN MÁS? ¿QUÉ CREES QUE ESTÁS HACIENDO? ¡Deja de menear los tarros y de menearte tú! ¡Aquí no se permiten esos bailongos y esas indecisiones, hombre! ¡Que no estamos para perder el tiempo! No sé, eh, no te veo yo en el buen camino. ¡Ahora mismo te me vas al despacho del director!
- Pero ¿qué dice? - me callé el "boludo´s shit" mientras me daba cuenta de que el tono de mi camisa amarilla era exactamente igual al de la suya y al de las cajeras. Me hirvió la sangre por su autoritarismo, me sonaba de algo su cara de atontado. Decidí, en un pronto de autenticidad, decirle la verdad. Como tengo la excusa de la neurosis ya hay pocas cosas que no pueda permitirme, realmente.
- ¡TARADOOO!
No me dejó continuar, improvisando un dueto que dejó el bolero reducido a la nada.
- PEROOO ¿TÚ SABES QUIÉN SOOOY YOOO? ¡MOCOOOSA!
- ¿Quién? - pregunté con curiosidad, había conseguido aplacarme con el piropo juvenil (Botox, shh).
Se hinchó y anunció pomposo:
- ¡EL EMPLEADO DEL MES!
El cirujano me avisó que no lo hiciera, sobre todo las primeras semanas pero mescojoné. Pensé que bromeaba.
- ¡Qué bueno! - jaleé.
- ¿NOOOO HAS VISTO MI FOTO, A LA ENTRAAADA? - gritó, aún enfurecido. Claro, pensé, de eso me sonaba su jeta aunque allí posaba sonriente.
Mis mariditos, alertados por los gritos del orate y por mis risas continuas, acudieron prestos, qué alegría, tanta preocupación.
- What hapens to this gentle man, my darling, my love? - preguntó el 2 con los ojos desorbitados. - A veces sospecho que mi hijo, el más pequeño, tiene razón y que este hombre no es del todo británico pero no importa, me gusta mucho el misterio -.
- ¡Jabru! ¿vos ya que le hiciste al ameba? ¡boludo de mil reputas!
- No sé, quillo... - medité un poco para resolver el enigma - Debe ser una cámara oculta... - concluí - en el aire, en el éter... los changes... of weathers - La verdad es que con las pastillas, como digo, a veces se me va un poco la bola y me pongo a hacer rimas en cualquier situación, creo que me ha contagiado mi extraño 2.
- The weather? Like chamaleons?
- Vete a saber pero no, no, my love, es igual.
- You´re talking about change of weathers?
- Sí darling, di que sí. Insiste, cariño.
- Oh, I know you my darling, cammbiando tiemppos, yes! i Know this man too. NEW FREEDOM! - se exaltó - GOOD!
Mi primer marido puso tremenda cara de susto y le lanzó de pronto una galleta de mala uva al encargado pero vete a saber cómo le acabó acertando a mi segundo misterio.
- Jabru, vamos nena - le oí susurrar mientras me cogía la mano, prestos a salir corriendo. Inesperadamente escuché al impávido british, pelo largo, entablando amable conversación con aquel prohombre amarillo mientras se frotaba la mejilla.
- I know you, you are the man always in the corner, asking for money, aren´t you?
Entonces lo reconocí. Sí ¡Era el tipo que siempre pedía en la esquina! Tampoco andaba muy en sus cabales, solía ponerse de rodillas con el consabido cartelito "pamí patabaco pawisky pamujeres paunacamisamarilla..." ¿Era también el de la foto a la entrada del super? Me sentí confusa.
Por el rabillo del ojo vi al de seguridad que se acercaba con intención de cotillear, apreté la mano de mi one que aún sostenía la mía y me preparé para apretar también el paso.
- Quillo - le indiqué la puerta con la mirada - . You know! - le grité al british, ya alejándonos.

2011-10-16T06:33:00.000-07:00

Supongo que copiar y copiar a los maestros no se refería a siempre al mismo ni al mismo cuadro pero a veces hay que insistir un poco, qué cruz y superar el bache - sí, en un momento dado en vez de ir a mejor la cosa va a peor, imagino que por la desgana y la falta de que se le echa -. Hasta hace muy poco amaba a Leonardo todo lo que es platónicamente posible aunque Wilde le siga yendo por delante, no por capacidades; su físico, de Wilde, me cautiva, fascina etc pero estos días he comenzado realmente a odiar a la Gioconda e incluso a reventarme la idea de la existencia de ese hombre, Leonardo, inalcanzable. En fin, superado el disgusto, de mi incapacidad, frustración y mejorando el acercamiento. Ésta es otra, la anterior ya no daba más de sí, el papel empezando a levantarse. Aún no está finiquitada, las manos apenas esbozadas y grandes pero ya se va pareciendo más. Lo curioso es lo satisfecho que se siente uno, a pesar de todo, mientras no logra hacer algo mejor y cómo el supuesto triunfo cae después al olvido. La cara de torta me encantaba...

To be continued

2011-10-05T03:01:00.000-07:00

El secreto de la mona lisa

2011-09-28T10:59:00.000-07:00

Bueno, fuera bromas, no la doy aún por terminada pero me tomo un descanso con ella que ya satura. Me he bajado un curso de dibujo, a lápiz, por Internet. Me gusta su filosofía, menos "genialidad" y más trabajo y confianza en uno mismo. Consejos básicos al principio y útiles: recordatorio del hecho de difuminar (el algodón no engaña), técnicas de sombreado (crosshatching: 2 conjuntos de líneas cruzadas, cada conjunto en una dirección distinta), un papelito para apoyar la mano y no manchar lo ya hecho... Y una recomendación, al principio, copiar, copiar y copiar, de los grandes. Me gusta Leonardo por su trazo tan dulce y la madurez en sus líneas, es el espíritu que percibo en sus dibujos lo que lo hace único (aparte de todo lo demás). Mi herramienta preferida siempre en esto del dibujo fue el bolígrafo, bic, negro y de punta gruesa para más concreción y luego la acuarela (utilizada de un modo distinto al habitual (paisajes que se ven de lejos)) pero hay que reconocer que el lápiz da muchísimo juego.
El proceso, que viene a ser lo mismo que progreso pero más a corto plazo. Primero la cuadrícula, a la que me he rendido aunque siempre me fastidió su "infantilidad" y la falta de soltura que predice, sin embargo, cómo mejoran los resultados, hay que aceptarlo. Luego dibujar esquemáticamente, borrar las líneas y sombrear:

Me quedó con cara de torta, empecé a corregir pero cuando tropiezas a veces es mejor empezar de 0. Al final le borré la cara entera, de nuevo cuadrícula, sólo alrededor del rostro y nueva cara. Me fueron quedando varias Monas con distintas expresiones (una de ellas la llamo la Barbie Lisa) hasta quedar más o menos conforme.

Los rostros de las distintas Monas. El cuarto es la barbie, a ésta le arreglé finalmente la nariz, al revés de la moda actual, haciéndola más larga.

Blake, siempre

2011-09-08T03:43:00.000-07:00

El otro día andaba buscando alguna cosa y me topé con los dibujos de la adolescencia y juventud. No puede uno menos que preguntarse a veces qué nos pasado por el camino. A dónde se fueron el interés, el impulso, la pasión, el deseo simplemente de hacer algo, por qué desagüe se han ido ahogando. Algunos de los "cuadros", muchos no terminados, en los que me empleé alguna vez en realidad fueron resultado del combate contra el aburrimiento de una situación anímica muy destructiva - o destruída, así que al final tendrán razón aquellos que opinan que la crisis podría ser un renacimiento -. Hace ya mucho que abandoné ese tema de la pintura. Acaba uno siempre preguntándose ¿para qué? ¿Para qué todo? ¿Para qué la vida? Quizás para vivirla, nunca como la soñamos o deseamos, sino como va viniendo o quizás para ir perfeccionándose sin abandonar algunas de las rutas emprendidas. Otros ni siquiera tienen tiempo.
Les dejo unos retratos, parte de ellos, fueron mi obsesión durante una temporada.

He descubierto, por cierto, que William Blake era pintor, y muy bueno por no decir extraordinario, además de poeta. Es más, consideraba el poema y el dibujo como parte de una sola y misma cosa. Me ha sorprendido mucho.
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1475
http://arssecreta.com/?p=266
Imágenes:
http://www.google.es/search?pq=william+blake+biografia+ars+secreta&hl=es&sugexp=gsis,i18n%3Dtrue&cp=14&gs_id=3&xhr=t&q=william+blake+poemas&gs_sm=&gs_upl=&bav=on.2,or.r_gc.r_pw.&biw=1024&bih=570&wrapid=tljp131548070032700&um=1&ie=UTF-8&tbm=isch&source=og&sa=N&tab=wi

2011-09-05T03:38:00.000-07:00

No es que la poesía ya no sea posible sino que a veces resulta difícil fijar la atención en ella. La devastación sucedió eternamente y junto con la destrucción, el nacimiento. El poema existía mucho antes de que alguien lo pusiera por escrito, aún persiste. La mirada y las garras de un tigre poseyeron en él la misma fuerza original que la mansedumbre. Sin embargo, algunos días, la poesía se vuelve aún menos que prosaica, ni siquiera ella, en medio de la oscuridad, basta a aligerar el peso de la vida; no atenúa su gravedad ni le regala un sentido. Inflada como está por la admiración, se hace inalcanzable y elusiva, no nos sirve. Un hechizo fuera de un cuento, con un precio excesivo por un truco que ha dejado de funcionar. A tanto de prestigio el gramo de memoria de un verso o de su autor. ¿Cuánto pagarán los que reconozcan algunas frases? ¿Una migaja de su blando corazón de barro? A tanto la magia de una criatura malvendida, nacida del alquimista y remedador de milagros, narrador de historias míticas sólo comprensibles gracias a la intuición. Al trueque, quizás, un poco de renombre. El alma perdida entre la niebla hueca de leones hambrientos, sin reparos a la hora de vaciar la poesía para introducir un relleno que lleve una firma propia. Hay que pagar el bello pan de cada día y sólo después de dejar esa huella, la impronta material, podremos fotografiar su migaja blanda y la corteza dorada. Ignoran que el camino para adentrarse en una poesía atraviesa primero la puerta del olvido.
http://www.youtube.com/watch?v=mXuzLRVi6qk (Nathan Milstein - Massenet meditation)

El no ser del melón

2011-08-23T01:50:00.000-07:00

Banda sonora: http://www.youtube.com/watch?v=gWniNz8Nflw (La canción del melón)

Crónicas rosas. En un mundo casi normal.

2011-08-14T04:20:00.000-07:00

La de todos conocida artista Estelita Diez celebró ayer su cumpleaños, felices 72, junto a su amado esposo, Periquín de los Palotes, de 28, y el hijo de ambos, Dag, de 5 años de edad, nacido de una relación anterior de Estelita con un hombre desconocido, el famoso Dag Bolpez, informador del tiempo, como todos recordarán. Estelita es conocida en sus círculos íntimos por el apelativo cariñoso de <> pues es una mujer de un gran atractivo personal, de "esa gente que siempre te absorbe y te lleva hacia adelante, quieras o no quieras", según comentan sus amigos más cercanos. "Es una mujer de un magnetismo animal. Te absorbe al punto de que a veces crees que te va a devorar", decían otras fuentes anónimas. Parece que la absorción es lo suyo.
- Erguido y al frente, es mi lema - suele decir Estelita.
La celebración, rodeada de unas grandes medidas de seguridad, para protegerse de los locos, los fans, los secuestradores, la familia y las fotografías de los paparazzis, se realizó en secreto en la hermosa finca ptolomaica que tiene Estelita en las Bahamas, más concretamente en el vastísimo salón azul del ala oeste de la mansión, presidido por un desorbitado, en el precio, Velázquez y muy lejos de la piscina.
- No queremos borrachos cayéndose al agua - comentó el esposo de Estelita antes de invitarme amablemente a un chapuzón - La hemos reservado únicamente para los de la prensa, el cuarto poder elemental.
- Querido Watson. Mi esposo es un hombre muy travieso, además de excepcionalmente bello. Me gustó eso de él enseguida pero no tenemos seguro - me comenta Estelita riendo como una campanilla, cuando me reúno con ella en las hamacas, tras ofrecerle en nombre de mi revista una sustanciosa suma a cambio de permanecer en dique seco y de la exclusiva, eso sí, sin fotos: mi cámara no se secó como yo. Se ve que soy más resistente que ella, debe ser porque acudo al Dr. Stchuss, C/Fuentelabrada nº 15, Madrid y tomo siempre Cocaycoca, mientras controlo el tiempo de la entrevista con mi reloj Schwareinstein.
- Estelita - dice Perico - tenía esa fama... cuando la conocí. Se acercó a mí en un restaurante en el que ambos estábamos comiendo y me invitó a cenar en el mismo sitio. "Es mejor economizar el tiempo que el dinero" me susurró al oído "y ya que estamos aquí...". Acepté. La verdad es que en cuanto nos tratamos un poco más, pude ver que no era como todos decían. Había, detrás de la imagen creada por las habladurías, otra persona o personas distintas en su interior. Es una mujer honesta y trabajadora, que he tenido la suerte de llegar a conocer y amar. Yo, por mi educación, leo muchos libros, sobre temas religiosos y rezo todas las noches. Quizás en eso he sido distinto a otros con los que ella estuvo antes.
- Me gustan los hombres que piensan, en lo que sea - confirma Estelita con un suspiro - aunque sea en la religión pero algo han de tener en la cabeza. Es mucho más interesante.
Estelita, antes de su matrimonio fue relacionada con varios nombres, algunos muy famosos, como recordarán, entre ellos el de su propio padre, fallecido en extrañas circunstancias que nunca se llegaron a aclarar, y el de Thorndssen Kapsfelcjks, galardonado por aquella época con un oscar honorífico. También mantuvo un breve romance con el modelo británico James Thamesy, en aquel entonces de 21, que permanece soltero, del disgusto, comentan sus compañeros. No será para tanto. Sin duda recordarán aquella tormentosa pareja de verano que Estelita y James llegaron a formar, con las acusaciones que finalmente éste último lanzó sobre Estelita de haberle sido infiel en varias ocasiones, en tan poco tiempo.
- Puro despecho. No le quiero - afirmó Estelita como réplica.
Ahora contemplamos a Estelita extraordinariamente relajada y feliz junto al hombre de su vida, después de los duros momentos que les ha tocado vivir. Recordemos juntos que la millonaria se vio implicada hace tan sólo 1 año en un escándalo con un portero de la discoteca que frecuentaba, quien la acusó de acoso y agresión sexual la cual, según él, se vio imposibilitada de consumar por su inferioridad física. Esta denuncia fue posteriormente retirada, cuando se descubrió que el susodicho portero traficaba con estupefacientes a la puerta misma del local en que también trabajaba como securitas y que, de los resultados de los análisis, se obtuvo, con toda evidencia, que había drogado a la hermosa encantadora sin su conocimiento. El marido de Martita, Perico, la apoyó con fervor, manteniéndose a su lado frente a todas las adversidades y sospechas.
- Ese hombre sólo quería la carne y el dinero que pudiera sacar pero Dios ve la verdad y espera - fueron las palabras de su bello cónyuge, que aún conserva su misma esbelta figura juvenil de entonces y que se mantuvo siempre fiel, al lado de su emprendedora esposa, en los instantes en que el destino les quiso poner a prueba.
También fue su apoyo hace dos años, cuando se acusó a la bella Estela de haber llevado a su hija adoptiva, ahora de 25, y que desde hace varios, es independiente económicamente, a un burdel masculino el día de su graduación.
- Fue por su cuenta, ya no es una niña - fue la respuesta que nos dio entonces Estelita.
- Es mayor de edad. No puedo decir que Dios lo apruebe aunque no lo sé, en todo caso no ha sido culpa de Estelita, ella siempre ha sido una madre excelente pero lo que la sangre lleva en la sangre queda - confirmó Perico algo violento.
Fueron momentos duros para la pareja, que consiguieron superar con nota sobresaliente, disfrutando ahora de un merecido descanso. Por fin parecen haber encontrado la paz y la tranquilidad deseada en su nidito de amor. No hay más que ver su felicidad patente, para comprender que se han aportado el uno al otro una gran estabilidad sentimental aunque han trabajado muy duro para conseguirla.
Damos la enhorabuena por su cumpleaños a Estelita, una mujer admirable que siempre ha llevado en el adn el gusto, la afición y la profesionalidad del arte más exquisito. Una mujer generosa que se ha ofrecido a comprar una nueva cámara. Reciba desde aquí nuestra admiración y nuestro cariño. El mundo de la cultura y el del espectáculo, combinación mágica y extraña, de difícil conjunción y que ella siempre ha sabido resolver con gran acierto, habría sido otro sin Estelita. Feliz futuro, preciosa. No te olvido, me confieso rendido a la encantadora, con permiso de Perico.
(P.D. Para cualquier revisión, apreciada Estelita, ponerse en contacto con la revista)

Karkadé. Un no ser fotogénico.

2011-08-07T10:35:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=knII3S0MZtY&feature=related
(Tom Waits, Hold on)

Eramos pocos y parió la abuela

2011-08-03T10:44:00.000-07:00

Malditas moscas, el cosquilleo eterno del verano.

Amigas

2011-08-02T03:01:00.000-07:00

- ¿No te cansas de estar siempre sola?
- Pues sí pero eso depende también de lo que se entienda por estar solo. ¿Físicamente, dices?
- Bueno, yo estoy casada, no sé si física y/o espiritualmente pero llego a casa y hay gente con la que hablar, ruidos, niños. Creo que el silencio me volvería loca.
- A los que dar órdenes.
- A veces. De todos modos es bastante gratificante, es placentero, los momentos de calma, la armonía.
- Visto desde fuera no diría que a veces haya que dar órdenes, sino que las das la mayor parte del tiempo, casi como si sólo consistiera en contenerles hasta que se encarguen ellos mismos o los otros, la sociedad.
- También está el amor, el humor, la compañía, la seguridad… - dijo algo molesta.
- ¿No te han dicho nunca que te odian? Los he oído, no a ellos en concreto, digo los niños en general. He sido niña.
- Bueno, yo también - frunció el ceño - pero no tiene por qué ser igual para todos. Sí, me lo han dicho alguna vez. Tampoco los odiaba todo el tiempo. De vez en cuando, luego se te pasa. No los odias todo el tiempo.
- Yo llegó un momento en que sí.
- Bueno, tal vez por eso eres como eres - hizo un gesto distraído, pretendiendo cambiar la conversación.
- ¿Crees que tu marido te quiere?
Levantó la vista, irritada.
- Lo intenta, por lo menos.
- ¿Le quieres tú? No me refiero a eso de no todo el tiempo o a veces o la mayor parte, digo si le quieres ¿Te importa de verdad? ¿Eres capaz de perdonarle? Todo eso de la convivencia, los roces… ¿Te importaría si no tuviese sitio en tu existencia, si fuese igual pero siendo el marido de otra? Mi marido, por ejemplo.
- Sí, desde luego que sí. Tendría que quitártelo. - Sonrió.
- ¿Sabrás que te es infiel, no?
- ¿Qué? - la miró con la sonrisa congelada.
- No hablo de un caso concreto y no de ahora - la tranquilizó. - Hablo en general. Todos los hombres son infieles, algunos por sistema, otros, dicen, por accidente. Todos ¿de verdad crees que el tuyo es distinto? ¿Estarías con él si pensaras que no lo es? No lo creo, todas los acaban dejando cuando por fin se enteran. Si no enseguida, a la larga. Las que se quedan es porque ya tienen vida aparte también o porque no tienen dinero con el que mantenerse. Las que pertenecen a nuestra cultura, al menos, no sé los significados que mueven a otras mujeres. Eso del amor, en todo caso, es un engaño, un invento que nos ha jodido la vida, con unas expectativas inalcanzables. Amor. Ja! ¿Amor eterno? Jaa, ja, ja.
- Bueno, quizás el amor no sea eterno pero dura mientras dura, es bonito.
- Ni siquiera es simultáneo.
- Ya estás con tus rollos.
- No. Hablo como si existiese sólo lo que creemos percibir normalmente, dando por hecha la existencia de la simultaneidad. ¿Crees que el amor es simultáneo? Y si no lo es ¿es amor? ¿Acaso esas fans enloquecidas son novias de alguien?
- ¿Me estás diciendo que soy una fan enloquecida de un marido que no me quiere?… - la contempló altiva y retadora.
- Algo así.
- Estás resentida, amiga.
- A la larga.
- ¿Quieres decir que te has ido resintiendo poco a poco? ¿Te han hecho daño?
- No, que a la larga me darás la razón, tendrás que reconocerlo un día. No es culpa mía si veo.
- ¿Ves el qué? ¿Lo que imaginas que sucederá? ¿No te parece que eres un poco extrema? ¿Y si te equivocas?
- No lo hago.
- Lo que te pasa es que necesitas un tío lo bastante inteligente para que pueda y sepa engañarte, como a todas - la miró con una mueca sarcástica.
- Pero no tanto que llegue a saber como soy yo - le devolvió la mueca. - No, no va así, es más como lo de los Reyes Magos - la miró compasiva. - Una vez lo descubres no hay marcha atrás, da igual lo que desees. Te deseo que no te toque nunca un imbécil que no sepa engañarte. O un cretino que te deje crecer. - Sonrió soñadora.
- ¿No crees en los hombres? - enarcó las cejas.
- Ni siquiera creo en mí.
- Nadie cree en ellos, mujer. Nadie cree en nada, de quien más se duda es de uno mismo. Tú lo has dicho, es como los Reyes, un juego, yo creo que te falta un poco de sentido lúdico.
- De niña me gustaba jugar con pistolas.
La miró con preocupación.
- Bueno, quizás sea mejor que no tengas mucho sentido.
(Continuará)

2011-07-30T05:23:00.000-07:00

Ese gran simulacro (M. Benedetti)

Cada vez que nos dan clases de
amnesia
como si nunca hubieran existido
los combustibles ojos del alma
o los labios de la pena huérfana
cada vez que nos dan clases de
amnesia
y nos conminan a borrar
la ebriedad del sufrimiento
me convenzo de que mi región
no es la farándula de otros

en mi región hay calvarios de
ausencia
muñones de porvenir / arrabales
de duelo
pero también candores de
mosqueta
pianos que arrancan lágrimas
cadáveres que miran aún desde
sus huertos
nostalgias inmóviles en un pozo
de otoño
sentimientos insoportablemente
actuales
que se niegan a morir allá en lo
oscuro

el olvido está lleno de memoria
que a veces no caben las
remembranzas
y hay que tirar rencores por la
borda
en el fondo el olvido es un gran
simulacro
nadie sabe ni puede / aunque
quiera / olvidar
un gran simulacro repleto de
fantasmas
esos romeros que peregrinan por
el olvido
como si fuese el camino de
santiago

el día o la noche en que el olvido
estalle
salte en pedazos o crepite /
los recuerdos atroces y de
maravilla
quebrarán los barrotes de fuego
arrastrarán por fin la verdad por
el mundo
y esa verdad será que no hay
olvido

Karkadé

2011-07-28T07:00:00.000-07:00

No sé si es originario de China, la India o Malasia, el mundo cibernético tampoco se pone de acuerdo pero sí he descubierto que hay variedades con nombres igual de sugerentes: Cayena, Rosa de Jamaica, Hibiscus de Sabdariffa, Rosa de Siria, Karkadé, hibicus cannabinus, Roselle. Y que en Egipto y en México, aparte de en otros lugares, se la beben en infusión ¿cómo no? ¿Me atreveré a probarla un día? Parece muy fácil de preparar.

2011-07-26T05:52:00.000-07:00

2011-07-22T02:04:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=ZdKbmRTY6pU (Angie, Rolling)
La mujer dio unos pasos adentrándose en el puente. Su larga cabellera oscura, cayendo lacia a sus espaldas, recogía la humedad del ambiente y parecía tan triste como ella aunque no tan atrevida. Pasearse de noche, la luna oculta momentáneamente tras unas nubes, por aquel solitario y devastado paisaje de cemento que conducía a las afueras de la ciudad, era un riesgo que no ignoraba aunque en cierto modo, fuese ridículo pensar en ello. Su alma se sentía mágicamente en consonancia con este lugar, cuando vibraba armónica en medio de un todo al que pertenecía estaba siempre cierta de encontrarse a salvo; nada podría tocarla, ni aún en el interior de la muerte.
Contempló la sombra que parecía ser un hombre, inmóvil y sordo a su taconeo, aún a 30 metros de ella; apoyado sobre la baranda en la oscuridad, en el interior de aquel largo símbolo de extensión o de huída, o de comunicación. Era comprensible este último significado aunque nunca lo experimentara. En cierto modo, el puente la aislaba de casi todo aquello de que en realidad estaba hecho, olvidando la materialidad, la fatiga y el progreso; alentando los sueños que lo pueblan. Haciéndola partícipe tan sólo de la energía de la semilla que lo contuvo, la idea imaginativa lanzada al espacio y al futuro. No existía libertad excepto ésa, la única. El original del que nacían, ocultando a la parturienta, todas las ansias y espejismos de su necesidad.
Es libre el viento en el rostro y la lluvia, la sonrisa que anida en la comisura, la mirada. Más libre cuanto más inevitable es su existencia, independiente de nuestro albedrío. Es libre el silencio.
Contempló las columnas, pobladas las sombras de fantoches amados que buscan la belleza donde no hay dolor, donde no existe la fuerza necesaria para modelar y enfrentar las formas. Constituían en sí mismos aquello que trataban de encontrar. El espejo se vuelve indispensable. Nadie se daba cuenta pero era la imagen del mundo contenida en la imagen del rostro sobre la superficie líquida, lo que buscaban al mirar el reflejo de su cuerpo en el agua. La totalidad de la palabra callada. Y era lo que hallarían finalmente, en el instante feliz del reconocimiento.
La figura que había visto, inclinaba el torso hacia el río, abajo. Temió que estuviera integrando lo mismo que ella. Habría sido desagradable, una acción como ésa requería de la virginidad. La pureza era indispensable en el gesto y no la hallaba en lo desconocido y en lo ajeno.
La sombra se movió cuando estuvo a tres metros, incorporándose y volteando hacia ella. La luz de la luna incidió sobre el hombre. No parecía fraccionado sino íntegro, a fuerza de voluntad. La miró a los ojos convirtiéndola en piedra, fracasada la respuesta a un enigma no planteado. Se quedó atónito ante la improbable y realizada transformación de la mujer de carne en roca; una estatua en un lugar impropio, en medio de la acera. Finalmente, le pudo más la curiosidad reciente que el deseo antiguo que transportaba consigo. El hombre se alejó del pretil y aproximándose a la escultura, la tocó en un pecho queriendo comprobar, sin dejar resquicio a la duda, el prodigio del que acababa de ser testigo. La piel no se hundió, lisa, dura y fría, refulgiendo broncínea en la noche. La observó decepcionado, una vez pasó el instante inicial de asombro. Volvió a apoyarse sobre la baranda.
Aún de piedra, la mujer comprendió que él sólo esperaba, sin más, a alguien que no vendría aún, ya sin el entusiasmo inicial pero seguro de la victoria que sobrevendría. Existía en su ánimo una paciencia, impaciente, que no casaba con otro significado. Emociones transparentes e inútiles flotaron en las partículas perceptibles del tiempo transcurrido. Respiró todo el puente como un animal somnoliento.
El hombre sintió compasión, rutinaria, por la mujer cuyo tórax también había escuchado contraerse en aquel suspiro y de nuevo se acercó a ella, queriendo retornarla a la carne tibia con el calor ardiente que irradiaba su propio cuerpo. A pesar de la quietud que se le suele atribuir al sentimiento en la espera, hay en él una combustión que prende con extrema facilidad. Se abrazó a ella. Fue el asco y no la calidez lo que la derritió. Al recuperar el poder del movimiento pensó en abofetearle por las confianzas afectivas pasadas y presentes pero le pareció un gesto poco heroíco e indigno como último ejercicio de su voluntad. Le besó ligera y esperó a que la tirase al río. No permaneció por coraje sino por indiferencia. Él, en cambio, sólo le pidió que se marchara. Demasiado tarde para negarle aquel espacio como propio.
- Espero - murmuró él al agua, deshojando las letras por sobre el pretil, lentas, una a una. Cayeron planeando, arrastradas por el viento, antes de fertilizar el río con su pasión demasiado intensa, excepto para aquella en quien encajaba, como un viejo y soñado zapato de cristal.
- Te amo - dijo la mujer alejándose. Bajó de la acera y caminó por el medio del vacío alquitranado.
- No te conozco - respondió él en voz alta. Estas palabras no cayeron sino que las lanzó atadas hacia lo alto. - Ella viene. Algún día. Sobrevivirás.
- Hablaba de ti.
- Mientes.
- Te sería más propio.
- Me has visto. Eres yo.
- Soy tú. Esperamos.
- No, eso no puede ser compartido.
- Lo sé -. La mujer sonrió triste y continuó atravesando el puente hacia el otro extremo mientras él se prendía un pitillo, echando volutas de humo en forma de espirales que descendieron, arremolinadas y deshechas, hacia el agua.
http://www.youtube.com/watch?v=s7R4YYCMAgU&feature=related (Blanca Mujer, Draco Rosa)

El pensamiento de la libélula

2011-07-19T05:12:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=b8Sy4P2c4RM

La pluie.

2011-07-15T12:30:00.000-07:00

Sandra se despertó sobresaltada. La alarma del móvil seguía sonando insistente en la penumbra. Se incorporó, agarró el teléfono y estuvo tentada de lanzarlo por la ventana abierta hacia la calle. Lo hubiera hecho con gusto pero lo salvó el precio. Hubiera tenido que comprar otro. A regañadientes, con los labios apretados, lo encendió y desconectó la alarma. El cuerpo de su marido, a su lado, no se movió. También con gusto lo hubiera lanzado por la ventana, a pesar del aumento en su salario. Lo habían ascendido el día anterior, dios sabía por qué. Ya más despierta pero aún de malhumor, se levantó y fue a la ducha. Oyó los susurros de los niños en el cuarto.
Olvidarse de todo por un momento. Luego, preparar el desayuno en medio del griterío. Pasar revista, dejarlos en el autobús y conducir hasta el trabajo. Salir del curro, regresar, recoger la cocina, preparar el almuerzo. Dejarlo hecho. Volver al trabajo. Turno partido. Malhumor todo el día. Claro que ella no podía dedicarle a los asuntos de la oficina el esfuerzo y la dedicación que él sí empleaba. Lo peor había sido que el mismo día habían anunciado, en la empresa de ella, recortes en las nóminas. La frente de su compañera Eloísa dijo que aquello no era legal, que estaba dispuesta a denunciar. Las otras se habían mirado en una consulta muda. Silencio. Vera necesitaba el dinero, como fuese. Tere no tenía contrato. Lena no creía ni por asomo en la justicia. Marga ya era mayor, no se atrevía a tener que buscar un nuevo curro. Raquel mentiría sólo por el placer de dañarla, no entendía de leyes. A Blanca le daba todo igual, conformista y siempre fingidamente alegre por naturaleza. Y ella no tenía tiempo ni ganas de buscar otro trabajo. Ninguna quería problemas. No bastaba con saber y decir las cosas, también había que probarlas ante alguien más, alguien de valía. Además ¿denunciar el qué? El jefe, como todos, sólo trataba de ganarse la vida como fuera, quién no hacía lo mismo. Si no había dinero, no había dinero, así eran las cosas en la realidad. Más vale pájaro en mano que palabrería de salón y futuro volando. Le tenían miedo, costumbre, asco, quizás cariño. ¿De verdad querían joderle la vida a cuenta de unas perras que quizás no tenía? Eloísa comprendió al mirarlas que no habría denuncia. Sandra comprendió a su vez que la idea de denunciar ni siquiera se le había pasado a Eloísa por la cabeza. Entendió que la consulta muda nunca había existido. Las cosas de palacio van despacio ¿quién querría andarse metiendo en berenjenales mientras la mesa estuviera puesta con lo suficiente? ¿Acaso lograrían algo más allá del reconocimiento, en su caso, mezclado con las invectivas?
- ¿Por qué dejó su último trabajo? - le preguntarían en las entrevistas.
- Denuncié a mi jefe -. No, no era la respuesta correcta.
De todos modos Eloísa era una tía rara, conflictiva, tanto mutismo. Nunca tenía nada que decir. Recordó el silencio eterno y la mirada siempre evasiva de Eloísa. Ya estaban todas un poco hartas de ella. A santo de qué andaba alborotándole ahora la siesta.
http://www.youtube.com/watch?v=fSfjaAEJNV4
http://www.youtube.com/watch?v=loOpYfz645E

2011-07-12T01:49:00.000-07:00

He podido recuperar los bodegones que colgaban en el dormitorio. Mi maridito, el argentino, dice que no son surrealistas pero que ambientan. El otro, pelo largo, no sé aún qué nacionalidad tiene, opina que sí son surreales pero no le gustan nada.

Y mis hijos, para terminar de volverme loca, dicen que:
1: No son bodegones.
2: No quiere tener otro padre chiflado.
3: Go to hell, boluda. Love you, mañana me voy de casa. Yo no quería nacer.
...
Ni yo, hijo pero aquí estamos.

Pets

2011-07-11T03:51:00.000-07:00

Este bichito lo conoceréis bien, es bastante común, le tengo un cariño especial por su buen gusto con la vestimenta. En la perspectiva habitual:

Y en un intento de sacarle de frente, cheese.

Ser o no ser. Yellow.

2011-07-07T09:29:00.000-07:00

Mariditos

2011-07-05T05:03:00.000-07:00

- Pschst!
- ¡Eh! ¿Maridito?
- Pschst!
- ¿Mm? - Catik gira sobre su propio eje, de pie en el centro del dormitorio, inquieta, echando un vistazo al tiempo a toda la habitación. Nadie.
- ¿Marido? - llama tímida.
- Pschst!
- Joder... - murmura por lo bajini - ¿Maridito? ¿Estás ahí? Tío... no me hagas esto.
- ¿De verdad te parece que mi voz es de maridito?
La voz es de mujer.
- Pues no. ¡MARIDITOOOO!
- Catik, chica, no te pongas histérica.
- ¿Qué eres? ¿Estás escondida en el armario?
- No digas nonsenses ¿Tienes algún armario?
- No -. Catik contempla con un estremecimiento la habitación completamente vacía, sin un solo mueble a su alrededor. Ha desaparecido la cama que estaba a punto de hacer, con su colcha colorada, las mesillas de noche, los cuadros de bodegones surrealistas colgados en la pared, los armarios.... Todo se ha desvanecido ¿Qué está pasando? ¿Cámara oculta? ¿Su marido gastándole una broma? ¿Dónde están todos los objetos y la persona que le habla?
- Quizás te has vuelto crazy. Oyendo voces. Ja, ja, ja.
- ¿Quién eres? Eres un poco chula, tía, tú. ¿Qué quieres? ¿Qué has hecho con mis cosas?
- Nada, me aburro. ¿Conoces a Unamuno?
- ¡No jodas!... ¡Que vienes a decirme sutilmente que soy un personaje! - Mira al aire transparente en el que resuenan los ecos de la voz. Lanza un suspiro de alivio. - Me has dado un susto de muerte, tía, a ver si otra vez venimos en plan más suave, quilla.
- Girl, lo has pillado rápido. ¿Y ese acento andaluz? No te vayas todavía. I´m bored - contesta la mujer apareciéndose de pronto ante ella, bizqueando dos ojos de distinto color.
- Y yo qué quieres que le haga, yo no me aburro nunca. Vaya pintas que traes, maja.
- Te he escrito demasiado listilla. Shit!
- De eso tendríamos mucho que hablar ¿sabes? Hala, déjame en paz. Tengo que hacer un mate para cuando llegue el argentinito, si es que no me has borrado la cocina. Por cierto, vaya marido mierdecilla que me has pintado, maja. Todo el divorcio hablando de mi salmoncito, mi bolita algodonosa y luego cuando me lo devuelves me das el cambiazo, ya me lo estás arreglando. Y lo quiero con ¡pelo largo! que quede claro. Y los muebles, de vuelta, ya. La cama hecha y la casa limpia.
- Caprichosa, dominante. Y marujona! Shit!
- Te aguantas. A escribir, hala: "la casa resplandecía de orden y limpieza..."
- Well. Oye, ¿en estas historias no es siempre el autor el que da las órdenes? Do that.
- Quieres que te entretenga ¿no? Pues hacemos un intercambio, además esos autores resultan omnipotentes, algo agilipollados, no caen nada simpáticos. Creo que se supone que es un recurso literario para representar desamparo, pérdida o algo así pero en realidad la gente deduce que sólo juegan a ser Dios y a desquitarse de la falta de control total sobre sus vidas, mangoneando a sus personajes.
- ¿Tú crees, really? ¿Los ven así? Pero ¿por qué me das órdenes tú a mí? !
- Por lo mismo, supongo, aparte de que éste es mi blog, no el tuyo.
- ¿No?
- Of course not. ¿Lo entiendes mejor así? ¿Es que no has escuchado nunca eso de que los personajes toman vida propia?
- No creí que...
- Bueno, pues es lo que hay.
- Buaaaaaa! - La mira compungida - Snif, snif. Snifffsss!
- Oye, eso no vale. Sabes muy bien que me has dibujado bondadosa y compasiva. Toma un pañuelo, anda.
- Bua, buaaaa, cryyyyyaigh, sniffssss...
- Bueno, está bien, no llooores. Si me cambias el marido, llegamos a un acuerdo. Vamos, ya pasó. No te daré órdenes si tú no me las das a mí.
- Ok, all right. Dabuten! Menuda contestaria me has salido. Shit, shit, shit!
- Piba, no tengo ganas de discutir. ¿Te apetece un mate? Antes de que me cambies la pareja, quiero decir.
- Te la cambio a ratos ¿Hace? ¿ok? Ni para ti ni para mí.
- ¡Uau, genial! Dos por el precio de uno, oye que has tenido una idea ahí. Te los presto cuando quieras.
- Braimstorming.
- ¿Qué?
- Doesn´t matter. Es igual. Dos piensan mejor que uno. Great.
- Qué great? sólo te falta crearme un Snoopy. Pschs!
- ¿Hey? ¿Catik? ¿Darling? ¿Is it you?
- Pschs!
- What do you do, girl?
- Oh, my venerable author, have you ever wished to be another one? ¿No te gustaría ser yo? Entretenida...
- ...Oh, en vez de bored... That´s an idea, Catik.
- Claro, y yo autora.
- Sure! Por la concha de tu madre, girl. Pero ¿qué hacés?... ¿Catik? ¡Os estás comportating jabrumente! Oh! my words... Oh, shit!
- Un poco de barullo - Catik sonríe y se asoma a la ventana mientras la otra se desvanece en la luz. En la calle, un pibe moreno y sensual, piel latina y ojos orientales, se aparta en un gesto delicado el largo cabello de la frente. El jabato se acerca aún un poco vacilante. Ella confirma con un breve gesto de la cabeza y acentúa la sonrisa. El tipo es muy atractivo, da la impresión de ir a soltarse y marcarse un tango o un baile flamenco y racial.
- Hallo, my love. I´ve waiting for you all my life - dice el joven al llegar bajo la ventana. Catik frunce el entrecejo mientras ve ir apareciendo, limpio y en orden, el mobiliario que le faltaba y un cachorrín blanco y negro que se hace pis sobre la alfombra.

Ser o no ser.

2011-06-30T11:28:00.000-07:00

That´s the question. Life and Death.
http://www.youtube.com/watch?v=i4fgDJhmwU4
1.

2.

3.

Taytantos:

http://www.youtube.com/watch?v=6NiXSLRalO8

Continuación (Relatividad)

2011-06-29T05:09:00.000-07:00

La velocidad entonces es relativa, depende también del laboratorio: si camino en el tren mi velocidad observada por alguien que vaya en la máquina será menor, por suerte, que la velocidad con que nos movemos con respecto al observador del andén. Habrá 2 velocidades distintas en dos laboratorios distintos, a un mismo tiempo (ojo, esto sólo es un decir, el tiempo, ya lo veremos, también es relativo). Además, si caminamos con velocidad constante, para un observador desde el tren, está claro que nos movemos a la misma velocidad tanto en el sentido de la marcha del tren como en el contrario, como si vamos hacia la ventanilla o entramos en el baño. Mientras que si nos observan desde el andén, nuestra velocidad, aún constante respecto al tren, será distinta si vamos hacia la cabecera del tren en marcha que si vamos en el otro sentido. Como caminar es bastante lento, para que veáis clara la diferencia imaginad un tipo que circula en moto a 80 km/h por el techo del tren, a una velocidad menor que la de éste, el AVE, como en las mejores películas de acción. Tanto si circula a 80 en el mismo sentido como si va a 80 en el contrario, nosotros, desde la butaca, perdón, desde el andén, lo veremos alejándose pero vemos claramente que se alejará más deprisa si marcha en el mismo sentido que el tren que si lo hace al revés y por tanto, yendo siempre a 80 en su velocímetro para nosotros se mueve en realidad a velocidades distintas mientras que para el observador del tren, su velocidad es constante; aparte de lo que hemos dicho de que también son distintas la velocidad tomada desde el tren y la tomada desde el andén.
Llegamos por fin a la parte II, en la que las conclusiones nos resultarán algo más desconcertantes pero sólo porque nos hemos acostumbrado a trabajar con ciertos conceptos de un modo que excluye otros conocimientos; al modo, recita el libro, en que para aquellos para quienes el mundo fue plano; descubrir que arriba era al mismo tiempo abajo, fue un pequeño caos mental. Nosotros vamos a descubrir, según lo avisado, que también el tiempo es relativo y que de ello se deduce que la simultaneidad de 2 acontecimientos es relativa y que los hechos, sí, quedan determinados por la observación que de ellos se haga. A mí, de paso, me ha valido para imaginar por fin qué demonios podían querían decir con ello los de la física cuántica.
La luz. Sí, supone, aparentemente, un pequeño problema ante todo esto. Como sabéis, su velocidad es de 300.000 km/seg y por los experimentos realizados se obtiene que esta velocidad, en el vacío, es constante siempre. Quiere decir que dentro del tren la velocidad de 300.000 km/seg es igual en todas direcciones, como el tipo que iba a 80 va siempre a 80, es su manía, tanto si se mueve en un sentido como en el otro (medido desde el laboratorio tren). O que te vas a enamorar igual de rápido tanto si de repente experimentas un flechazo por alguien que ves enfrente o si te la/lo encuentras detrás de ti. O lo mismo que una bala disparada en un avión por celos, se mueve respecto a sus paredes a la misma velocidad en cualquier dirección, medida desde el laboratorio avión. Esta propiedad de la luz corrobora lo esperado por la relatividad, respecto a las mediciones desde un mismo laboratorio. Pero ocurre que también el que observa desde el andén, si mide la velocidad de la luz, o si se enamora de un pasajer@, lo hará a, u obtendrá, una velocidad de 300.000 km/seg exactamente. Ops, con lo cual la de la luz parece ser una velocidad absoluta y no relativa. ¿Contradicción? Pues los autores nos demuestran que no. ¿Acaso hay verdadera contradicción entre que mi arriba sea el abajo de un australiano? ¿Hay contradicción en que las estrellas estén separadas 15º o 235º según desde donde se miren? Los autores afirman que la contradicción aparente arriba-abajo no apareció hasta que el hombre se desplazó distancias comparables con las dimensiones de la tierra; anteriormente su experiencia no era tan vasta, se movían a distancias más cortas y por tanto arriba-abajo aparecían como conceptos absolutos. Y aseguran que ahora, con la luz, estamos tomando algo relativo por absoluto porque estamos introduciendo suposiciones sin darnos cuenta de ello. ¿Cuáles son estas suposiciones? Para descubrirlas, proponen un experimento, imaginativo: un tren de 5.400.000 km de longitud que marcha rectilínea y uniformemente a 240.000 km/seg. En el centro se enciende una bombilla y en el primer y último vagón hay puertas automáticas que se abren cuando la luz las alcanza. La longitud de la mitad del tren es 2.700.000 km. Entonces 2.700.000/ 300.0000 (espacio/ velocidad) = 9 segundos (tiempo que tardará la luz en llegar a ambas puertas). Para alguien sentado en el tren, y con buena vista caramba, las dos puertas se abren pues a la vez. Para alguien sentado en el andén, en cambio, la puerta del primer vagón tarda en abrirse: 2.700.000/ (300.000 - 240.000) = 45 segundos. Las velocidades se restan porque cuando la luz avanza hacia el vagón delantero, éste va alejándose de ella por su propio movimiento, aunque la luz alcanzará la puerta porque va más rápido que el tren. Y la puerta de atrás tardará en abrirse: 2.700.000/ (300.000 + 240.000) = 5 segundos. Las velocidades se suman porque el vagón posterior va al encuentro de la luz. Por tanto, para el tipo del andén, las puertas ¡no se abren simultáneamente! sino con una diferencia de ¡40 segundos! Esto se resiste al "sentido común", que yo tanto aprecio.
Ved que si hablásemos de trenes más pequeños a velocidades menores, al hacer las operaciones no veríamos diferencia, como al comparar las distancias dentro de la tierra con las distancias interestelares son tan insignificantes que las despreciamos. Nos explican, por fin, que nuestra dificultad para comprender esto es la misma que la del arriba-abajo del hombre de otras épocas. Lo mismo que ellos no se desplazaron lo suficiente, nosotros no nos hemos movido, que se sepa, a una velocidad ni siquiera cercana a la de 240.000 km/seg.
Estos resultados obligaron a revisar conceptos "evidentes" como la simultaneidad de dos hechos, lo mismo que hubo que revisar en su momento el arriba y abajo y las consecuencias que de ello pudieran derivarse, o la búsqueda de teorías nuevas que explicasen hechos nuevos. Así que, sí, el tiempo también es relativo y la simultaneidad depende del observatorio desde el que se mire. Poniéndome en mi línea, si crees que estás haciendo el amor con tu pareja, espera a ver que dice el extraterrestre espía en su nave a 250.000 km/seg. Va a ser aún más difícil de lo que creíamos, el llegar a un entendimiento. Entonces ¿se producen o no a la vez dos acontecimientos? Pues mira, estos hombres dicen que depende. Es en realidad la pregunta la que no tiene sentido. Es como decir, entonces ¿a qué distancia angular están dos estrellas? Depende. Del laboratorio. Al mismo tiempo y en un mismo sitio son igual de relativos.
El tema siguiente es que la velocidad tiene límite y también lo hay, una franja límite, entre el antes y el después, eso dicen. Ya os contaré, aunque me extraña. Mientras tanto queda exp licado por qué a pesar de tanto amor, el hombre que vino de París desapareció de pronto cuando contemplaba las estrellas. Alguna interferencia en las observaciones y no una abducción.
Libro, autores... ¿Qué libro...? "Qué es la teoría de la relatividad". L. Landau, Y. Rumer. Quinta edición, 1972. Hace bastante tiempo, sí pero como hemos visto el tiempo es relativo.

2011-06-23T11:03:00.000-07:00

¡.......1.......2.......3.......4.......5.......6.......7.......8.......9.......10! Bien, ahora están a 300 km de distancia en el espacio, del lugar en el que estaban cuando empezaron a contar. La velocidad de la tierra en su movimiento de traslación alrededor del sol es, por lo visto, de unos 30 km/seg. Teniendo en cuenta que, en lo que leen esto habrán pasado algunos instantes más pero probablemente el ritmo de lectura haya sido más rápido que el del segundero, es ahora cuando estarán a punto de alcanzar una distancia de 300 km desde el lugar de origen. Pausa de reflexión para los más rápidos. Ya.
Si respetaron el ritmo en el recorrido de los números, cuando acaben de leer esta frase, estarán situados quizás a más de 600 km de donde estaban al comenzar este breve texto, ¡qué vértigo! aunque no puedo explicarles cómo ni por qué se ha dejado fichar la tierra y, sobre todo, desde dónde se han conseguido estos resultados. Como luego verán, tiene la mayor importancia aunque de entrada podría uno pensar tranquilamente que no.
Lo que sí que se entiende perfectamente es que aquel que quiso bajarse del mundo, pidiera primero que lo detuviesen.
En esta ardua tarea de entender la teoría de la relatividad, es mejor que vayamos por partes, de lo fácil a lo imposible:
Parte I. Absoluto y Relativo.
Bien, imaginen que les digo que contemplo a mi esposo bajo un ángulo de 45º ¿Qué significa esto? Es como si no les hubiese comentado nada en absoluto excepto para aquellos con mucha imaginación. Si añado que hablo desde la ciencia y que lo veo bajo un ángulo de 45º estando él de pie y mis ojos al nivel del suelo, a 15 metros de distancia de sus pies; entonces ahora pueden empezar a sacar conclusiones como ésta: el chaval mide ¡15 metros! según las fórmulas de catetos y ángulos rectos entrevistas en el colegio, por lo que más que maridito se diría sencillamente que es argentino. Esto en realidad es engañoso porque lo único que realmente significa es que el ejemplo del libro venía dado con estas medidas pero aplicadas a una torre y que yo soy un poco lerda.
Detalles ramplones aparte, lo importante es que las distancias angulares que usan los enamorados al contemplar las estrellas, son relativas:
- Cielo, a aquella luz tan divina como tú le pondré tu nombre. Así estarás siempre conmigo.
- ¡Sólo por las noches...! (Bronca y luego, una vez todo solucionado y debidamente justificado, se continúa la conversación)
- Y a la otra, a su lado, formando con ella, desde aquí, un ángulo de 1º, le pondremos el tuyo, siempre juntos. (Muack, muack, besos más dulces que antes de la pelea).
- Tú ya no eres tú, yo ya no soy yo... (muak). Ahora somos.
- A 1º - insiste ella.
- ¿Bajo cero?
- No, tonto ¿Acaso tienes frío? Yo estoy ardiendo... (muak). A 1º de distancia angular una estrella de la otra.
- Pero si me ruedo un poco... (Se aparta)
- Como si te vas a París, mi vida. (Le sigue). La enormidad de aquí a las estrellas es tan grande como el amor eterno... y los desplazamientos sobre la tierra resultan tan cortos, al comparar, que no afectan a la distancia angular. Ésta es siempre la misma desde cualquier lugar del globo, al igual que yo te querré siempre aunque te desaparezcas de pronto en la India.
- ¿Sí? - la mira intrigado.
Y ésa es la diferencia: aunque la distancia angular entre las estrellas se podría admitir como un valor absoluto e inmutable porque los desplazamientos por tierra son ínfimos comparados con la distancia a la que estamos de los astros; lo cierto es que la trayectoria del planeta en torno al sol, que ya es un poquitín mayor que nuestros paseos dentro del globo, provoca un cambio, visible e insignificante, en la medida angular entre dos astros. Si nos fuésemos a tomar medidas desde otra estrella luminosa, ya fuera de la Tierra, las distancias cambiarían incluso drásticamente, tanto que estrellas que desde la tierra parecieran unidas... (muak), estarían tal vez muy separadas vistas desde otro punto del gran espacio universal. Por ello, ya lo habrán deducido, las distancias angulares son relativas, como también lo son los conceptos de arriba y abajo, español versus australiano.
EN DEFINITIVA: Son conceptos que no tienen un significado preciso hasta que no se determinan ciertas condiciones a las que quedan ligados, el lugar de observación, en este caso, o el observador.
También el espacio es relativo. ¿Dónde están ustedes? (¡Hola Don Pepito!) Seguramente dirán que no se han movido del sitio, pero ya vimos al comienzo que para un extraterrestre que nos ojease desde de una nave "fija" en su posición respecto al sol, ahora mismo nosotros estamos situados a miles de km de donde estábamos. Entonces ¿estamos o no en el mismo sitio? Para que se aclaren, imaginen que dentro de un avión se les cae el bolígrafo al suelo. Se les caerá en línea, digamos, más o menos recta, en fin, que será difícil que si van en la cabina, el boli aparezca en la cola del avión, ya tendría que haber turbulencias. Sin embargo, si el avión fuese transparente y alguien con muy buenos prismáticos lo observase desde tierra, para éste el bolígrafo describiría una trayectoria parabólica, no recta y si empezó a caer en el momento en que pasaba sobre la plaza del pueblo, cuando llega al suelo el avión podría estar ya a las afueras, sobrevolando el río o las piscinas. Bonita trayectoria la del bolígrafo. Entonces, nuevamente ¿cómo se ha movido el bolígrafo? ¿En línea recta, un corto recorrido? ¿Parabólicamente, un par de km quizás? Los autores aseguran que no hay contradicción y que tratar de elegir es como decidir si dos estrellas poseen entre ellas una distancia angular de 15º, vistas desde la tierra, o de 235º (por ejemplo) vistas desde una tercera estrella. ¿Comprendido? El espacio y el movimiento son relativos, es decir, están condicionados a la observación que de ellos se hace. Teniendo en cuenta que el movimiento no es más que el cambio de posición en el espacio y siendo éste relativo, como vimos, no tiene nada de extraño que así sea.
En el libro hablan de "laboratorios" distintos, para especificar las distintas condiciones de observación. Por ejemplo un laboratorio podría ser el interior del avión y lo que observa alguien que viaja en él y otro laboratorio sería el de la persona que observa desde tierra.
(Continúa)

2011-06-21T02:22:00.000-07:00

Leí en una ocasión que una persona se situó a la entrada de una gran fiesta y como frase de saludo a todo el que llegaba le decía algo como esto, aderezándolo con una sonrisa.
- ¡Buenas noches! Bienvenidos. Mi abuela y mi gato se murieron esta mañana.
Todos sonreían y le contestaban algo del estilo de:
- Bien, bien ¿Qué tal?
Y sin más, tras un apretón de manos o algún beso, pasaban adelante.
Si eso es lo que ocurre a la entrada de una gran fiesta ¿se pueden imaginar lo que ocurre en el interior de un hospital? Empecemos, como muestra, por lo más obvio y evidente: pueden ustedes llorar a gusto sin que nadie les preste la más mínima atención. Es muy relajante. Debe ser algo así como el grito de Money, money, money dentro del túnel. Me dirán que llorar sin contaminar el entorno puede ocurrir también en la cena de acción de gracias o en algo como la Navidad, a este lado del charco y en la tradición del catolicismo. Objeciones muy válidas y aceptables. Si me apuran, a día de hoy, nos puede suceder también si nos tiramos sobre la acera, con un cartoncillo al lado, por ejemplo, entre la gran familia social.
Dejando de enumerar situaciones ideales y continuando el paseo por las entrañas de Moby Dick, también es posible, con suerte, observar enfermeros cabreados en algún pronto de fatiga "atención al público", es lo que tiene este tipo de curros, un gran estrés; emitiendo unos espantosos gorgoritos en los pasillos de urgencias, peores que los que María Callas o yo misma haya podido dar jamás, incluso con el látigo en la mano; mientras los pacientes, aparentemente más amodorrados que doloridos, por lo general, guardan un escrupuloso silencio carente de juicio.
Con un poco de sexto sentido, del que te conduce al lugar exacto del intríngulis, puedes tropezar en tu periplo con otros enfermeros que te aseguran, con un brillo repentino e inusual en la mirada, que se puede encontrar trabajo hasta como enfermero siendo esquizofrénico y que la vida no hay que tomársela en serio. ¿Que te has ido del curro porque tu jefe quería venirse a vivir contigo? no pasa nada. Ya encontrarás un trabajo que te guste, él también anduvo descentrado y de un lado para otro hasta que encontró su lugar. Yes, the hospital.
Luego, al final del recorrido, andan los médicos de Nunca Jamás.
- Pero es que tengo que hacerle una pregunta. Me atendió ayer y no me quedó claro algo que he visto después, al leer el parte - le dices a la mujer tras el cristal de sus gafas.
- No nos está permitido dar su horario.
- ¿Cómo puedo ponerme en contacto?
- Pruebe a venir en todas las guardias.
- ¿Cuántas guardias hay? ¿Vendrá mañana?
- No nos está permitido dar los horarios de guardias. El médico puede venir, si le toca, pero lo mismo pasa 2 días librando, pruebe a venir. - (Y pruebe a cogerse complejo de pesada insistente)
- Pero me atendió ayer y quisiera hacerle una pregunta sobre el diagnóstico.
- Ahora no está aquí.
- Eso ya lo sé ¿No hay solución?
Encogimiento de hombros.
- Yo no se lo puedo resolver, lo siento.
- ¿Alguien puede? ¿No hay algún mecanismo para esto, para que me pueda poner en contacto?
- Atención al paciente.
(Que tiene concedido un mes de plazo para responder a las cuestiones que les envíes por escrito, y "atenderte" pues).
A esas alturas, una ya tiene ganas de preguntar por qué es tan difícil de encontrar el tío ése y por qué no carbura normalmente la seguridad social que, por protocolo, te sienta en silla de ruedas aunque puedas caminar, perfectamente, para llevarte a una sala que está a dos pasos, a pesar de tus protestas.
- Puedo caminar perfectamente, no hace falta.
- Es el protocolo.
- Es ridículo. Y humillante.
- Es el protocolo - sonrisa. - Siéntese. - Sin alterar la voz pero con firmeza ineludible.
Puto protocolo de los cojones, dice sólo tu pensamiento mientras te sientas. Claro, si les asusta, y les asusta, escuchar tío y carburar, que es más rancio que despectivo, a mi modo de ver; imagínense puto protocolo. Me callo, sintiéndome cura en un convento de monjas de clausura.
Menos mal que de vez en cuando hay gente pululando por la vida, flotando en el ambiente, ligeros, como si todo fuera normal.
- ¿No puedo levantarme y sentarme en la silla?
- Eso digo yo ¿puedes?
- Sí, claro. Me dijeron que la silla de ruedas era el protocolo. - (Ya casi lo has asumido, pronto empezarías a defenderlo...)
- ¿Protocolo? ¿Para qué? - con cara de extrañeza en la que por fin me siento reflejada y que me despierta.
- Pues eso les estaba preguntando.
- Siéntate donde quieras.
- Gracias -. Rediós.
Al final, darse cuenta de que ya no tienes que decir donde te duele sino tan sólo demostrar que no te duele nada para que te dejen ir, es bastante jodido y mucho más complicado que ser paciente. Se siente uno tentado a ser siísta, para simplificar.
- Entonces ¿te duele aquí? - pregunta clavando el dedo en tu estómago con saña disimulada.
- Sí -. Y no es del todo falso. Los hospitales necesitan enfermos, son una máquina de generar enfermos.
- ¿Y aquí?
- Sí.
- ¿Y allá?
- Sí
- Pero si no te estoy tocando, no sabes en qué lugar.
- También me duele.
Dice una revista, de cuya precisión desconfío, que 1 de cada 4 europeos padece una dolencia mental pero en mi opinión han exagerado mucho, debe ser lo contrario en todo caso: 3 de cada 4 andan fatal, el 1 que queda se esconde. Y cuando lo alcanzan, del susto de la carrera mientras huía, se acaba golpeando contra la pared que le han puesto al frente; momento en que aprovechan para diagnosticarle: si se golpea de atrás hacia adelante, esquizofrenia; si se golpea de lado a lado, como un badajo, paranormal.
.....................................................................................
Para compensarles de mis chorradas, qué bonito es compartir las experiencias, les dejo otro poema, un fragmento, también de Polonia, Wislawa Szymborska, que bien podría titularse A pesar de todo:
"Yo los amaba.
Pero los amaba desde lo alto.
Desde encima de la vida.
Desde el futuro. Un lugar siempre hay vacío
de donde qué más fácil que divisar la muerte.
Lamento que mi voz fuera áspera.
Mírense desde las estrellas -gritaba-,
mírense desde las estrellas.
Me oían y bajaban la mirada.

Vivían en la vida.
Llenos de miedo.
Condenados.
Desde que nacían en cuerpos de despedida.
Pero había en ellos una húmeda esperanza,
una llama que se alimentaba con su propio parpadeo.
Ellos sabían qué era un instante,
fuera el que fuera
antes de que...

Yo tenía razón.
Sólo que eso no significa nada.
Y éstas son mis ropas chamuscadas.
Y éstos, mis trastos de profeta.
Y ésta, la mueca de mi rostro.
Un rostro que no sabía que pudiera ser hermoso".

2011-06-19T02:35:00.000-07:00

A ver, iba con muchas prisas y no me expliqué bien. La hormiga voladora fue rescatada de un cacharro con agua y de paso, pobre, posó como modelo. Es por eso que las alas las lleva un tanto pegadas al cuerpo. A simple vista se veía como una hormiga negra con un fulgor verde en la parte superior del cuerpo. Lo de la cabeza también de ese color no se apreciaba, me sorprendió descubrirlo en la fotografía.
Les dejo también un poema de un tal Ryszard Kapuscinski, a quien, como dije, vi durante años a la cabecera de un blog pero nunca leí nada suyo hasta hace poco, recién descubierto. No me atraía su retrato, parecía un hombre muy inteligente pero creí que estaría lleno de ángulos y que sería, de algún modo, más cruel. En fin, imaginaciones que se pasan por nuestra mente de refilón. Me ha sorprendido mucho su poesía. Me gusta.

"Me abandonaron las fuerzas...

Me abandonaron las fuerzas
la alegría desapareció sin dejar rastro
mis manos vagan
no encuentran cosas seguras

quisiera
que echara a volar un pájaro
que ladrara un perro

busco pruebas
de que algo es posible"

(Ryszard Kapuscinski)

2011-06-11T06:46:00.000-07:00

¿Y esta mierda de foto? Bueno, pues hay que fijarse bien, en el centro, si no la vieron a la primera. Si se la encuentra, aplaude.
Más cerca, y luego a oscuras, para aumentar el contraste. Fijaos que de las patitas de atrás, tiene una, junto a la cola curva y estriada, hacia arriba. En la cabeza tiene un penacho que apenas se ve, aquí.

Y la cabecita, si es que se la puede llamar así. He forzado mucho la "lupa" y tal vez lo que se vea no sea exactamente lo que hay, ese ojo naranja de pupila negra... ¡qué miedo! Estos bichos siempre me han causado un repeluz extraño aunque tienen una forma de moverse extremadamente delicada. Imagino debe ser como lo que siente el común por las arañas que a mí me provocan total indiferencia.

Y la araña. Tendría como máximo medio centímetro de cuerpo, no llegaba, me parece.

Habría que definir primero libertad.

2011-06-06T05:52:00.000-07:00

Bueno, tanta bloguero fotográfico me he animado (mímesis) yo también a sacar la cámara. La primera, y también la segunda, es un recorte. La siguiente, la de la mosca, está rotada; el bicho en realidad estaba con la cabeza hacia arriba, la gota de agua a su lado pero así se la aprecia mejor. La cámara que tengo es bastante buena para los detalles, las panorámicas en cambio no se le dan demasiado bien. La luz que saca en el blog no es muy buena pero en fin, ahí quedan.
Y ahora un poco de filosofía.

Gardon, filósofo. Cuando le conocí, la primavera pasada, , cambió en un instante luminoso toda mi existencia. Los hilos desmadejados en los que andaba atrapada cobraron de pronto un sentido, un relieve pronunciado y un significado constructivo; aparecieron nombres para las formas que olvidaron su devenir como manchas al azar. Dejé de ser sólo un muñeco de madera sin conciencia para convertirme en una marioneta, atada inexorablemente a unos hilos gobernados por un orden superior y universal.
El conocimiento, a pesar de lo que dicen, no te hace libre. No sirve para usarlo como si tuvieses unas tijeras. No es una llave que abra cadenas ni puertas en las cárceles. Podrían decirme que en la llave está encerrada la idea de llave y el cómo fabricarla, un conocimiento que abre puertas. Les respondería ¿hace falta? que en la idea de puerta y cerradura y celda también se encierra no sólo al prisionero. No, el conocimiento no es la fractura de un límite. Es, en todo caso, como un aroma que uno quisiera seguir. Una idea en la que convertirse. Sólo podría liberarnos, tal vez, de un modo espiritual, no estoy muy segura. Para que fuese de otro modo debería ser capaz de torcer la materia a voluntad. Hay conocimientos que lo hacen pero para alcanzar la perfección en este ejercicio práctico aún falta bastante. Algunos experimentan ya con los primeros avances, en ese futuro tan terrible en que las máquinas nos leen el pensamiento. Comprendo el terror de aquellos hombres que gritaban que en el tren viajaba el mismísimo y azufrado demonio aunque me temo que me hubiera acabado subiendo igualmente, aterrada y curiosa, esperando salir sin daños espirituales en mi alma ni físicos en el cuerpo. Según creo, no fue el caso, en la primera aventura de este artefacto, con lo que los que se oponían a él debieron ver confirmados sus conocimientos sobre la forma de trasladarse del maligno (rápidamente). Esto es lo que pensaba antes de leer a Gardon.
(¿Se han dado cuenta de que hay adjetivos que uno sólo puede aplicar a los otros y no a uno mismo? Sin daños en mi alma cándida).
De todos modos, el total debe ser mucho conocimiento, quizás, para la Humanidad. Quizás sea cierto que podría hacernos libres, en su aspecto material, si pudiéramos aislar de la realidad y el contexto, la parte que es explicada meticulosamente por nuestro saber y si tuviéramos la opción auténtica de utilizarlo para redireccionar los sucesos. Nuestra voluntad y afectos parecen, muchas veces no querer doblegarse al conocimiento, buscando la creación más que la ley.
Por otro lado, si se observa el efecto que causa en las personas que creen haberlo alcanzado, habrá que convenir que en apariencia, para la gran mayoría, supone más unos límites que un camino abierto. La jaula donde contener la realidad, de la que se escapa aquello que no se puede esquematizar según las reglas que adoptamos en cada momento como válidas. Me parece que recibirlo no debe ser lo mismo que buscarlo. Dígale usted a un mortal que la tierra no es en absoluto redondeada, que la gravedad no existe como tal o esboce cualquier otra idea o sugerencia que contradiga las últimas teorías impuestas. Tengo la grave sospecha de que no son más que eso. Dígales que no lo dice nadie más que usted, que su idea no es avalada por algún ser excepcional de los que aparecen catalogados por la historia, ni por ningún grupo de investigación. Es posible que si insiste, se acaben ofendiendo. A no ser que sea usted particularmente convincente o tenga algún ascendiente afectivo sobre ellos. El amor es ciego. No quiere decir que las ideas que usted presente sean menos o más válidas aunque siempre le quedará la posibilidad de aparentar la seriedad suficiente como para hacerles dudar de sus ideas preestablecidas. Existe un buen truco para ello: comportarse muy seriamente. Eso siempre convence. Lo más que llegarán a decir es que no están del todo de acuerdo. A no ser que topen con un demoniete o un demonio fuera de toda ley.
El pensador francés del que les hablé al comienzo, a quien descubrí aquella tarde en la biblioteca, cuando escogí un libro al azar, en la sala luminosa y fresca en la que me refugié de un calor repentino y escurridizo afuera, imprevisto, que golpeaba la piel sin miramientos; nos explica concienzudamente en qué consiste el mundo que nos rodea, a su modo, claro está. Utiliza un concepto que no es nuevo pero aplicándole nuevas herramientas. Suscitación, así lo llama. Ése es el proceso básico que, siguiendo a Gardon, construye básicamente nuestra personalidad y como consecuencia, el contexto social en que nos vemos inmersos. Suscitación como resolución de conflictos. Es un concepto utilizado por él para contener, como el cauce de un río, las aguas de su fecundo modo de pensar. No es excesivamente innovador pero permite atisbar con una luz nueva y más definida conceptos algo borrosos en los que los pensadores habitualmente se han mantenido confusos y perdidos a lo largo de los siglos. Lo que Gardon entiende por suscitación resulta ser un proceso, de ahí el verbo subyacente, suscitar - cuyo significado no difiere mucho, en realidad, del que puede encontrarse en el diccionario -, que actúa a la base de toda la conducta y el pensamiento humanos. La violencia que se desata en la dialéctica entre la vida y la muerte, fuente de todo origen, se resuelve en un mecanismo de síntesis en el que las fuerzas se equilibran un instante antes de convertirse en un ser en el que ya no se oponen. Conviven, no al modo en que se comprende habitualmente (una mezcla en la que siguen existiendo dos sustancias distintas, perceptibles o no); sino de un modo nuevo y uno. La suscitación de una idea-materia original. Algo que no está ni vivo ni muerto. Con esto no se refiere, tampoco, a las teorías de Schrödinger, la comparación que surge es inevitable pero Gardon habla aquí de algo distinto que no tiene en cuenta las posibilidades. Se trata de un ente, físico e ideal, que contiene la vida y la muerte en sí mismo, que es vida y muerte a la vez, más allá del tiempo, fuera de él. Es su concepción ajena a la temporalidad el aspecto más importante del ser-noser; lo que permite su simultaneidad y su indiferenciación. La fuerza que se aglomeraba en torno a un punto de conflicto se ve expelida en la búsqueda de la meta propuesta y recogida a un tiempo sobre sí misma. Es un mecanismo de distracción y de avance. Esto se explica después, en otro punto más concreto y ya referido al ámbito humano, de sus ideas. El conocimiento resulta ser tan sólo un residuo. Un espejismo.
Acaba aplicando sus resultados como una idea fractal pero a la inversa. De lo global se desplaza a lo mínimo, suponiéndolo todo construído idénticamente. Explica, pues, los conflictos, a nivel como digo, ya humano, en base a esa misma búsqueda de sintetización. También sobre ello dice que la capacidad humana es tan limitada que no puede manejar más de dos o tres conceptos, por lo que la información se almacena en el hombre en forma de árbol, cada nodo con dos o a lo sumo tres, ramas nacientes. Es de ahí, dice él, que surge la necesidad de síntesis reflejo del origen, de nuestra incapacidad. El espejo en el espejo. Lo que, a su juicio, pone en cuestión la capacidad total del Universo y de la idea divina, que ya Nietzsche, por otras razones y con un significado algo distinto, dio por muerta. La suscitación surge aquí, de nuevo, como un proceso distractivo que permita la fusión. Las discusiones provocan una búsqueda de conocimiento que las resuelva, la meta en la que quepan todas las posturas, por lo que la atención se dirige hacia afuera, buscando, permitiendo el funcionamiento interno correcto de todo el mecanismo. Los que permanecen anclados a lo más arcaico, la violencia y el poder, serán quienes resulten materialmente agraciados, ya sin rivales que indagan hacia el exterior. Los primeros se ocupan de sí mismos, al nivel más elemental, suscitando en los otros el deseo de buscar en la periferia aquello que permita la construcción de la unidad. Por eso pueden ser a veces, a un tiempo, los que menos se interesan por el conocimiento y las ciencias pero también quienes más los promueven. Todos sabemos en qué consiste un chivo ¿verdad? Pues si se le mira fijamente, permitimos comer a la competencia todo aquello que no esté bajo la vigilancia de nuestros ojos. Es decir, excepto al chivo, el resto. Lo más curioso, desde el punto de vista de Gardon, es que todo ello trasciende tanto a los unos como a los otros, en un modelo de suscitación universal. Creo que no es necesario que explique más este punto de sus teorías. Se corre el riesgo de convertirlo en un Duchamp o en un péndulo más.
Porque una imagen vale más que mil palabras, siempre que se amplíe y se pueda ver, of course:

Parecidos razonables

2011-05-22T06:20:00.000-07:00

Dos por uno, ahora que empieza el veranito:

MALDITA ESTIRPE DE ESCRIBAS

“Guardaos de los escribas, que gustan de andar con ropas largas, y aman las salutaciones en las plazas, y las primeras sillas en las sinagogas, y los primeros asientos en las cenas; que devoran las casas de las viudas, y por pretexto hacen largas oraciones; éstos recibirán mayor condenación”. (Lucas 20)

Detesto como pocos, meterme en los fregaos. No hay nada que odie más que la opinión pública, en el sentido de opinar y sentar cátedra públicamente, aunque también en el otro significado más habitual; con la dosis de grandilocuencia, hipocresía, vanidad, farándula y todos esos aderezos; ornamentos espirituales y lingüísticos, que ello conlleva y que tan rápido se aprenden. Los nuevos saraos de nuestra más vetusta España (¿qué quiero decir con esta última frase? Pues vaya usted a saber). Pero francamente, ya no puedo más. Me siento indigesta, como si viajara en la primera nave Alien y el bicho, introduciéndose por mis orejas o por mis ojos, en este caso concreto, amenazara con reventarme; ensuciando lo que los supervivientes tendrán que limpiar, sin agacharse demasiado, no vaya a ser. Lo que me trae por la calle de la amargura son “las dos cosas que han basculado el panorama francés en estos días, dejando boulversados a los atónitos vecinos” (la cita no es del todo literal): el embarazo de Carla Brunila y la acusación por intento de violación de JR a una mucama allá en los EE.UU. ¿Por qué será que los malos tienen nombre de café? Dicen que en Turquía, allá por los siglos pasados, su consumo estaba penado con la muerte. Y ahora tan ricamente.
Y ahora dejo paso un momento a mi maridito, porque las cosas fuertes se las dejo siempre a él:
Vale, jabru. Allá voy. Que ojalá que a ciertos pendejos a quienes, dios sabe por qué, se les publica sus desvaríos en diarios importantes - para que todos nos aterrorizemos de los colgados que tienen poder y amistades, de otro modo no se explica - ; les metan una pica por el orto. Y se presenten de esta guisa como símbolo y bandera - basta añadirle la tela al mástil - de la nueva revolución sexual, harta de rancias morales estrechas. A ver si ese asunto tan personal les parece una trivialidad prefabricada, al lado del devenir económico de nuestros países. O séase, para que sigan arreglando el mundo desde sus camitas, mostrando el heroísmo que se les adivina. Valga la presunción de inocencia, como dicen acá.
Por dios, que no creí que mi maridito llegase a ser tan basto y tener tan malababa. Pero París bien vale una misa.

Gracias, David Gislau, y más teniendo en cuenta el vertedero de las orillas de algunos tramos por los que corre este río. De él es casi lo único decente que he visto entre esos periódicos que se presumen imparciales y justos.
Bueno y ahora, a apagar el calentón, porque no se muere el bicho, nos morimos nosotras y con ello el futuro de la especie.
- O no, que la ciencia aún tiene camino que recorrer, catikita.
- Dios nos pille confesadas, salmoncito.
- No te me pongas sentimental.
- Mira que sabés charmelarme, amor.
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N.T.

Orto: palabra de origen argentino. Significado: Culo
Charmelarme: palabra compuesta de origen francés. Charme: encanto. Larme: lágrima.
Significado: Camelar (aquí: camelarme)
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Cambiando de tema.
Decía el otro día Martirio, si no recuerdo mal, que le gustaría haber escrito la canción de Ne me quitte pas. A mí me gustaría haber escrito la de don´t talk to strangers, tal y como la traducían en youtube aunque dice mi maridito que la traducción no es del todo correcta y que esta otra le parece mejor:
http://www.songstraducidas.com/letratraducida-Dont_talk_to_strangers_21355.htm

Juventud divino tesoro

2011-05-14T05:48:00.000-07:00

Metallica - Nothing else matters
http://www.youtube.com/watch?v=fyubq_-OVAI&feature=fvst

Pues no, no me causa deshonor, no voy a hacerme responsable también de los hechos de mi esposa. La mujer no es como los hijos, responde legalmente de sus acciones. Algunos boludos parecen creer que tuviera que tomarme un seguro de responsabilidad civil y no es que no quiera uno a veces levantarse para moler a palos, si te viene uno del barrio y te soltá de pronto algo como "¿Por qué no me sopleteás la banana?". Cuando un gusano viene a joder le quieres partir el orto, es algo natural, pero son, en el fondo, sujetos vulnerables. Mi mujer lo llama un abuso de conciencia. El deshonor es suyo, como cuando yo estoy en pedo, me dice mi esposa que me pongo menos sutil que de a diario y que se me entiende menos pero que alguna palabra que uso no le suena conveniente. Les paso con ella, que a diferencia, no tengo ganas de retorcerle el bonito pescuezo. Le he pedido, eso sí, que no siga con sus cuentos morbosos. Cornudo vale pero restregado no, que ésas son nuestras cosas, jabru, así que fantasía y nomás. Mi vida, después hablamos vos y yo.

Holaa... bueno, pues como mi maridito no me deja contarles más historias nocturnas tendré que abandonar el manual y conformarme con otras cosas. Ya voy, mi amor. Nos vamos a matear un poco, me ha contagiado su costumbre. El ¿no lo había dicho? es argentino. El misterio que encierra su lenguaje me encanta, soy de la opinión de que hay que conservar algo del enigma original, para no cansarse; total, nos entendemos lo suficiente. Les dejo una ficción, no sabía cómo llamarla. Me parece que le iría bien algo así como "Segunda Juventud" o "Eterna Juventud", no sé; bueno elijan ustedes:

...JUVENTUD

Estaba a punto de finalizar su examen de fin de carrera. Tenía sobre la mesa el libro y los apuntes, ahora cerrados y de pronto la profesora se había detenido junto a él.
- Pero Juan
Juan había levantado la vista mirándola de hito en hito como quien llega de muy lejos, recién sacado de su extrema concentración.
- ¿Sí? - había preguntado con toda la ingenuidad aparente que fue capaz de reunir. La mujer le miró dudosa, luego se sonrojó.
- No, nada - y continuó su ronda por la clase.
Juan miró a la derecha, donde se sentaba su novia. Le miraba con cierta reprobación aunque él adivinó la sonrisa contenida que estaba naciendo en la comisura de sus labios suaves.
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20 años después:

Justo cuando ya le tocaba, la encargada de recoger las entradas llamó a la securitas, le murmuró algo al oído y se marchó, dejando a la guardia de seguridad en su puesto. Ésta se volvió hacia la cola, le miró directamente a los ojos y le indicó con la mano que se acercara. El hombre se inclinó a izquierda y derecha, balanceó el casco, se atusó nerviosamente el falso bigote y enarboló como pase sólo una sonrisa.
- Buenas noches ¿su invitación? - preguntó la mujer mirándole con interés no disimulado.
- Enseguida -. Colocó el casco sobre el mostrador, dejó tranquilas las puntas de su bigote y metió las manos en los bolsillos de la chaqueta de cuero fingiendo primero una búsqueda infructuosa y luego una perplejidad un tanto desconsolada. - ¡Vaya! hubiera jurado... Voy a tener que volver a casa. Llegaré tarde -. Esbozó melancólico un gesto de frustración.
- Adelante - la guardia le guiñó un ojo y rápidamente volvió a su expresión adusta para que la cola no se diese cuenta de la ilegalidad. Ella enseguida había notado en él, el aplomo fingido y el postizo bajo la nariz, acompañado todo por la inocencia auténtica de la mirada hipnótica y azul. Era hasta gracioso, aparte de patético, ver a un hombre apuesto de su edad cayendo en el ridículo de ir disfrazado para colarse en un concierto. La securitas tenía vasta experiencia en eventos como éste y confiaba plenamente en su intuición femenina, algo que no solían compartir sus compañeros y jefes, sobre todo en cuestiones de seguridad; pero lo cierto es que hasta ahora siempre le había funcionado estupendamente. No era de las que se ahogaban en un vaso de agua. El hombre era atrayente, aún con esas pintas y, de seguro, completamente inofensivo.
- Vamos, no se detenga - le alentó - hay mucha gente esperando. Hizo un gesto con la cabeza hacia el interior del recinto
- Avance, por favor.
El falso motero no se lo hizo repetir más y se adelantó, introduciéndose en el recinto con paso seguro. Matts estaría ya dentro, pensó anhelante, tenía ganas de verla. Le gustaba mucho aunque al principio no se hubiese sentido nada comprometido. ¿Sería un problema? Fuese como fuese, hoy venía con ganas de impresionarla y divertirla. Había conseguido entrar, de algún modo esperaba este resultado, solía tener suerte, aún sin saber bien a qué achacarlo. Creyó que no había engañado a la guardia, su mirada había sido extremadamente condescendiente, perdonavidas, generosa a un tiempo. Bien, era bueno saber que quedaba gente noble pero desde luego no inspiraba confianza sobre la seguridad del evento. Resultaba demasiado fácil colarse. Se volvió hacia atrás y contempló a la guardia discutiendo con el siguiente de la cola, que agitaba una entrada nerviosamente, el tipo resultaba un tanto siniestro. La expresión de la guardia era agria, con un gesto breve de la mano, la mujer llamó a un compañero que se acercó raudo y cogiendo al calvo por las solapas se lo llevaron aparte. Esto le resultó aún más extraño pero consolador, quizás después de todo no fuera tan pésima la seguridad. Tal vez él mismo desprendiese, efectivamente, un aura de bondad que hacía que la gente confiase en él, como alguna vez le habían dicho aunque Rebecca, su ex mujer, siempre había opinado en contra cuando él lo sugiriera.
Matts, en cambio, no parecía pensar del mismo modo. Era una mujer muy distinta y se lo pasaba muy bien con ella. Tenía un carácter fuerte, al contrario que otras con las que había salido y que, al final, acababan resultándole algo insulsas.
Se dirigió al primer quiosco de la izquierda, donde le había dicho que se encontrarían, si lograba pasar. Sabía que Matts nunca había creído realmente que él pudiera llegar a colarse aún siendo ella quien, bromeando, le sugiriera la vestimenta más adecuada para el intento. No le había dicho nada para hacerle desistir pero él lo había notado, Matts no confiaba en sus capacidades. Le había molestado. Ahora se iba a llevar una buena sorpresa. Avanzó alegre, divisándola entre la gente pero no donde habían quedado sino un par de casetas más allá. Anticipó su triunfo pero cuando Matts se desplazó hacia la izquierda, dejando ver a quien hablaba animadamente con ella, el sorprendido fue él. Matts no estaba sola, venía con Marco, su marido. Era tarde para recular, le habían visto.
- ¡Hey! ¡Hola! - exclamó alegremente Matts, gesticulando exageradamente en su dirección con sorpresa no del todo fingida. Juan se acercó malhumorado.
- Hola. ¿Tú por aquí? - sonreía contenta - No sabía que estuvieras invitado - enarcó las cejas entre burlona y admirativa.
- Pero ¿qué haces con esas pintas? - preguntó Marco - casi no te hubiera reconocido -. Le miraba con cierta perplejidad, como se mira a un loco.
- Me he colado - guiñó un ojo y se fingió alegre para disimular su embarazo.
- Ah ¿sí? - preguntó ella visiblemente interesada - Con toda la seguridad que hay ¿realmente lo has hecho? No hubiera creído que nadie pudiera conseguirlo.
Por eso se había traído a Marco.
- Pues no ha sido nada fácil, no creas pero soy hombre de recursos - se pavoneó a pesar del desplante.
- Con el aspecto que llevas han debido creer que eras uno de los músicos - opinó Marco - ¿Quién te ha prestado la ropa? ¿El novio de tu hija?
- No se trataba - Juan ignoró la segunda parte del comentario - de parecer uno de ellos, ya les extrañaría que entrase por la puerta de invitados... - notó la mueca de Marco - pero sí un incondicional, tal vez; o un colega, medio perdido.
- Sí, perdido, ya se sabe, alcohol y drogas por un tubo - Marco olfateó ostensiblemente hacia él, quizás tratando de averiguar si apestaba a humo y alcohol como parte de la vestimenta. No lo hacía.
- No me puedo creer que haya funcionado - afirmó Matts entusiasmada.
- Sí, hay cosas difíciles de creer -. Juan frunció el ceño y la miró con intención. - Lo peor ha sido sonar convincente cuando he contado que me habían robado la entrada en la cola, junto con la cartera - mintió con la intención de exagerar su hazaña.
- Y te han dejado pasar... uau - volvió a murmurar Matts. Se la veía impresionada y de ningún modo culpable o incómoda. - Eres un verdadero as del disimulo -. Le guiñó un ojo sonriente, encogiéndose de hombros.
- Sí, no tiene importancia. Voy a por una birra. - Se alejó. Escuchó la voz de Marco.
- Parece que el disfraz incluye también el lenguaje. Quién lo hubiera dicho, a sus años. Y ese bigote ¿no te parece excesivo? ¿No podías haberle conseguido una entrada? Pobre hombre.
Y las risas de los dos.
Miró hacia atrás y los vio muy bien avenidos. Él la tomaba de la cintura. Le asaltó la sospecha de que el marido lo supiera todo, quizás era Marco el "as del disimulo". Parecían bastante felices, sonrientes. Se arrancó de un solo tirón el bigote postizo y se apoyó en la barra con desaliento. Miró a la joven a su lado, bastante bien hecha y con una cara anodina y simpática. La chica observaba con curiosidad la marca rojiza que le había quedado bajo la nariz.
- Hola, te invito - le dijo Juan con convicción, sin pensárselo dos veces - ¿Qué quieres tomar?
Ella le contempló de arriba a abajo.
- ¿Eres amigo de los músicos?
- Sí ¿cómo lo sabes?
- Por la edad. Un gin tonic.
- Buena elección - le sonrió.
Cuando volvió con Matts y Marco, la chica le acompañaba de buena gana. Debían ser sus vibraciones, en las que Rebecca no había creído, se dijo. Si no no se explicaba cómo esta joven le seguía la corriente a un vejestorio disfrazado, como él tenía que haberle parecido. Sin embargo, la chica parecía muy a gusto, no como Matts que de pronto se veía incómoda, diríase que casi enfadada. Marco, en cambio, se mostró bastante amable pero sólo con la muchacha.
- Marco ¿por qué no vas a pedirnos algo? - interrumpió Matts. - Me han dado ganas de beber también, esto tiene que estar ya a punto de empezar - Le empujó levemente mientras le plantaba un beso en la oreja y Marco, tras un leve titubeo, se dirigió hacia los puestos.
- ¿Y tus amigos? - preguntó Matts a la joven, sin ningún interludio.
- Oh, por ahí andarán. Sin problemas, cada uno a su antojo.
- ¿No se preocuparán si no te ven?
- No, ya les avisé.
- ¿De qué? - preguntó Matts.
La chica se echó a reir, pareció levemente azorada pero de buen humor, sin captar la animosidad de Matts.
- Oh, bueno, de... cualquier cosa - Volvió a reir y le echó una mirada a Juan. Él le echó un cable.
- De que hoy va a conocer a los miembros de Metallica, luego se los presentaré. - Sonrió guiñándole un ojo a la muchacha, era realmente simpática.
- Así que a los de Metallica ¿de veras es eso lo que vas a hacer, Juan? - Matts echaba chispas por los ojos. Esta vez la joven no podía dejar de ver que algo no iba bien pero malinterpretó la tensión.
- Oh, no se preocupe, señora, sé bien que no los conoce, es una broma nuestra por cómo nos hemos conocido hace un momento, allí, en la caseta -. Señaló. - Me da igual si los conoce o no, además. - Sonrió conciliadora. Matts la miró perpleja, doblemente ofendida por haber sido llamada señora. Abrió la boca para volver a hablar pero Juan se le adelantó.
- Ahí vuelve Marco - dijo señalando con el hombro. Era mentira pero la hizo callar mientras se volvía en su busca. - No, no es él - continuó Juan - me pareció. Matts y Marco son un matrimonio modélico - le dijo a la joven - Me parece que deben de contárselo todo ¿no es así, Matts? Por eso piensan que los demás también deberían. - Se volvió hacia Matts - Pero ya ves que me he portado como un caballero. No pretendo engañar a la bella damisela para aprovecharme de su confianza. Se rió junto a la joven. Matts les dio la espalda. Luego se volvió, fría.
- Bien, en ese caso, que lo paséis bien. - Matts se alejó en dirección a Marco, que andaba en las casetas pagando las bebidas.
- Eh, Matts, Matts - llamó Juan - Sólo es una broma. ¿Dónde vas?
- ¿Se ha enfadado? ¿Por qué? - La chica lo miró desconcertada.
- ¡Matts! - volvió a llamar Juan. Matts se detuvo y se volvió - ¿Dónde vas, mujer? Vamos, pasemos una buena velada, tranquilos los cuatro - insistió -. ¿Qué problema hay? - Ella volvió sobre sus pasos.
- ¿Qué edad tienes, niña? - La chica torció el gesto pero no contestó, miró a Juan interrogativa, éste contemplaba a Matts absorto.
- ¿Qué te importa su edad? Vamos ¿quieres tomarlo con calma? Aquí estás con tu marido y un par de amigos, nada más. Eso es todo.
- ¿Un par de amigos? - le miró fijamente - ¿Un chiflado vestido de motero y una mocosa ingenua?
- Perdón - interrumpió la joven, visiblemente ofendida - no sé qué pasa aquí pero me largo, no quiero molestar. ¿Es tu ex? - se dirigía a Juan.
- No - murmuró él un tanto avergonzado.
- Haces bien en irte - dijo Matts a la chica enarcando las cejas y volviéndose a ella - ¿También te has colado sin invitación? - le preguntó. La chica la miró disgustada y se dio la vuelta para marcharse, sin responder.
- Hasta luego, Juan - dijo irritada - no entiendo qué pasa. Me voy, si quieres darme alguna explicación estaré por donde antes. Gracias por la copa.
- ¡No va a darte ninguna explicación! - acotó Matts - ¿Quién te has creído que eres? ¿Te invitan a una copa y ya crees que tienes derecho a explicaciones? Lárgate de aquí.
- ¡Matts! - Juan estaba realmente enfadado. La chica se dio la vuelta.
- ¿No quería saber mi edad? Digamos que no soy tan mayor como para no poder ser su hija, señora... ¿o prefiere mamá? ¿Es por eso que me das órdenes?
- ¿Me has llamado mamá? - dijo Matts. Antes de divorciarse de Josh, para casarse con Marco y antes de que le extirparan los ovarios condenándola a la esterilidad, había tenido un par de abortos y sufrido varios años intentando quedar embarazada.
La muchacha se volvía ya hacia Juan.
- Juan, te espero en la caseta ¿te importa?
- Sí, perdona, lo siento, ahora Voy.
- ¿De veras? - preguntó Matts.
- Sí, de veras o eso parece - contestó la chica, volviéndose de nuevo a ella.
Matts se giró hacia la muchacha y sin decir palabra cerró el puño y se lo estampó con ganas en el ojo. La chica perdió el equilibrio y cayó hacia atrás con un grito, chocando con Marco que regresaba con las copas. Las bebidas se derramaron, parte sobre los vecinos, que se revolvieron muy enfadados y el resto en el suelo; lo cual hizo resbalar al que había dado un paso para protestar, un hombre de pelo largo y rizado que patinó y cayó también aparatosamente, arrastrando a otros dos a los que se agarró. Al escuchar el ruido y los gritos, los amigos de la muchacha acudieron presurosos al rescate. Cuando llegaron, los tres primeros en caer ya habían pasado de las invectivas y los empujones a los puñetazos. En su precipitación, uno de los chicos perdió el equilibrio sobre el cemento húmedo, golpeando con la pierna a un tipo con pinta de mula en su particular caída. Pronto se había armado un buen tumulto y ya fuera por simple contagio de la agresividad o porque lo encontraran divertido, otros se sumaron a la pelea de buen grado. Se repartía leña a diestro y siniestro. Juan tuvo tiempo de ver a Marco arrastrando por la fuerza a Matts, alejándola de aquellos enloquecidos boxeadores espontáneos. Giró la cabeza buscando a la muchacha pero había desaparecido. Frente a él sólo había tipos moliéndose a golpes. Juan tuvo ganas de desahogar su rabia, su frustración y su ridículo dando también un buen puñetazo al primero que se terciara pero sabía que si daba una luego sería más difícil parar. Se alejó despacio, marcha atrás, esquivando contrincantes que no le prestaron demasiada atención, enfrascados en sus propias lides y prefiriendo enfrentarse a alguien que les plantase cara. Se cruzaba con otros que recorrían encantados el camino en dirección opuesta, de cabeza hacia la acción. La violencia se había extendido en apenas unos minutos. Alguien le cogió del brazo y cuando se aprestaba a defenderse, reconoció a la guardia de seguridad que le había dejado entrar. Por aquí, la oyó gritar, la mujer tiró de él como si supiera a donde dirigirse. La siguió mientras ella se abría paso usando la porra con conocimiento y luego lo dejó en salvo en un rincón tranquilo, con otras gentes que se agolpaban asustadas. La guardia volvió a la pelea, junto a sus compañeros.
Cuando por fin se calmó todo, la securitas, con el uniforme algo desgarrado, volvió a aparecer por allí. Le preguntó si estaba herido y él dijo que no con la cabeza.
- Ha perdido su bigote - murmuró la mujer.
Juan se encogió de hombros sin saber qué decir. Ella le contemplaba interesada. Juan pensó que se encontraba seguro en su compañía y era evidente que ella se mostraba protectora hacia él, tal vez funcionara. Se sintió tentado de pedirle el teléfono. Por encima de su hombro Vio a Marco y a Matts que surgían intactos de quién sabe qué lugar. Por la mirada de Matts comprendió que un enfrentamiento entre ella y la guardia a la que acababa de ver en acción, podría desembocar, por espiral o en cadena, en la destrucción de la ciudad.
- Gracias - murmuró tan sólo. Luego miró a Matts y se echó a reir como un loco. Ella le hizo un corte de mangas, hizo dar la vuelta a su marido y se alejaron deprisa. Antes de desaparecer entre la multitud, Matts echó un vistazo hacia atrás. Juan pudo ver como a Matts se le escapaba, a su pesar, una pequeña e involuntaria sonrisa, en medio de toda esa expresión de hastío e irritación. Luego le hizo un gesto con los labios, como si gruñera, y ya no la vio más.

Charles Lloyd - Mirror
http://www.youtube.com/watch?v=H9FT9S7XDUw&playnext=1&list=PL4E566941126D2701

Mímesis 1 (una antítesis sobre un libro)

2011-05-04T13:29:00.000-07:00

Ponerse serio, la belleza está reñida con el humor, por lo visto. Si trato de explicarme en lo real, no hay nada en absoluto que decir. Y si trato de mentir, la sonrisa se escurre por las comisuras y se pierde en un vacío inexistente.
Abrumador, esta palabra define bien los pocos casos experienciales que pueden confirmar teorías tan aparentemente disparatadas como la de que es la observación la que determina la realidad, según algo llamado teorías cuánticas de la interconexión. La verdad es que no puedo estar conforme con ello, si es que lo he entendido correctamente, algo que no es fácil cuando ni ellos mismos saben en verdad de lo que hablan.
Lo misterioso atrae como aguantar la respiración en medio del frío de una inmersión de buceo, a pulmón. Provoca angustia en su inasibilidad. La ansiedad leve resulta casi grata y ajena como una emocionante película de acción, nomás que escenas filmadas.
El libro se llama "Dios y la ciencia. Hacia el metarrelismo" (sugerente ¿no?, el contenido no lo es menos). Viene firmado por Jean Guitton, Grichka Bogdanov e Igor Bogdanov. Filósofo, astrofísico y físico teórico, respectivamente; "emparentados" con Bergson y Barthes. Transcribo literalmente, de la contraportada:
"¿De dónde viene el universo? ¿Qué es lo real? ¿Cuáles son las relaciones entre la ciencia y la materia? ¿Por qué existe algo en vez de nada? Todo sucede como si la misma inmaterialidad de lo trascendente se hubiera convertido en uno de los posibles objetos de la física; o como si los misterios de la naturaleza emergieran igualmente de un acto de fé".
Es asequible, si se puede hablar de asequibilidad cuando se trata de aprehender el tiempo, el espacio, el origen, la nada y conceptos semejantes. Promete, convincente, respuestas que no da ¿qué esperaban? pero al terminarlo crees que ciertamente las has obtenido ¿se imaginan? ¿Es o no es, sin duda, un logro francamente impresionante?
Transcribo de nuevo, literalmente:
"Niels Bohr tenía una manera especial de describir esa otredad..." "Cuando alguien venía a exponerle una idea nueva, susceptible de resolver algunos de los enigmas de la teoría cuántica, le respondía, divertido: "Su teoría es absurda, aunque no lo suficiente como para ser verdadera"".

(George Michael, Jesus to a child)
http://www.youtube.com/watch%3Fv%3DyUbCMFcsdro
(Dire Straits, Brothers in Arms)
http://www.youtube.com/watch?v=5vUDmFjWgVo

Baraja

2011-04-25T05:44:00.000-07:00

Llamaron a la puerta. Luisa se acercó sin hacer ruido, para poder fingir después que no había nadie en casa si no le interesaba la visita y echó una ojeada por la mirilla mientras se ajustaba la bata.
El tipo al otro lado parecía sacado de un folletín del medioevo, es decir, obviando lo anacrónico, parecía el galán ideal de los años 50. No del lado salvaje sino un chulo de la orilla más conservadora, con el pelo ondulado y brillante; las ondas espesas de largo período, que sólo existían en aquel entonces, se mantenían fijas a su cabeza, por la abundancia de gomina. Los ojos azules, muy claros, exploraban impacientes la casa, a veces se distraían mirando a los alrededores. Llevaba un traje chaqueta bien aposentado sobre su cuerpo fornido y saludable.
Vendedor, se dijo Luisa, probablemente productos de limpieza y especializado en comportarse cual sueño ideal de cualquier mujer que hubiese sido jovencita en la España franquista, para más detalles, precisó en su interior. No imaginaba que en la mentalidad de ese hombre que observaba a través de la mirilla pudiese caber ningún otro tipo de mujer, sólo el ama de casa encantada de fregotear y de que un hombre le prestara su atención. Olfateó a través de la puerta cerrada arrugando la nariz con desagrado. Realmente parecía recién sacado de una vieja máquina del tiempo. No era su apostura la que le repelía, sino el gesto con el que parecía afirmar su creencia en su irresistibilidad varonil. Pensó en ese instante que tal vez la divirtiera un poco tomarle el pelo a un hombre anticuado y fatuo como éste, como pasatiempo; se aburría en la soledad de la casa aquella mañana oscura y, además, se había alegrado de que no fuese algo aún peor, como su vecino. Estaba harta del acoso de los vendedores, sería como tomarse una pequeña revancha.
Apretó los dientes, luego abrió la puerta y sonrió. Las nubes negras se agolpaban a lo lejos. El aroma a colonia barata mezclada con la gasolina y el ruido de los coches flotando en el ambiente le hizo dar un paso atrás.
- Buenos días ¿qué desea?
- Buenos días, señora - El tipo se adelantó y le hizo una especie de gentil reverencia, su falsedad se evidenciaba en la pétrea inexpresividad del rostro. No es que no sonriera, lo hacía exageradamente pero era sólo una mueca, ninguna emoción real se percibía tras ello, a excepción, quizás, de la avidez y del aburrimiento. - ¿Tendría un momento para atenderme? - casi pareció hacerle un guiño cómplice al acercarse aún más.
Luisa deseó ser como alguna de sus amigas, para que su cuerpo respondiera de manera acorde a su intelecto y sentir la náusea subiéndole por la boca del estómago. Pero era dura y resistente y nada en sus órganos se removió de su lugar. Contempló con hastío el maletín negro que llevaba el hombre en su mano derecha.
- ¿Qué es lo que viene a venderme? - preguntó a bocajarro.
- Permítame que entre un momento, señora y se lo muestro, enseguida verá...
- No, si no me dice antes lo que vende - le interrumpió. Tampoco era necesario que entrara en la casa para tomarle el pelo. Lo vio vacilar y luego sonreir de modo aún más amplio.
- Es usted verdaderamente admirable en su firmeza. Si me permite un instante, enseguida se lo mostraré, no la haré impacientarse, señora.
- No sé.
- Vamos, señora, déjeme pasar solo unos minutos ¿Cómo se llama? Es usted encantadora. No le robaré mucho tiempo, aunque si su marido no se opone, me gustaría robarle más... - bromeaba con ese guiño cómplice y sonrió galante. Su autoconfianza era para ella como un insulto pero igualmente se ablandó, no por el halago sino porque había sido tan extremadamente insincero que, de pronto, todo se volvió absolutamente anónimo. La impersonalidad, como la falta de olor, de color o de sonido, le resultaba una situación muy aburrida pero segura. Se apartó de la puerta, alguien tocó el claxon en la calle, bajo la sombra de los árboles.
- Está bien, pase, ya se lo digo dentro - invitó Luisa manteniéndose a un lado del umbral mientras se apartaba un mechón castaño de los ojos entrecerrados.
El tipo sonrió.
- Así estaremos en tablas - aclaró Luisa dándole una palmada en la espalda y él pareció molesto aunque esbozó un gesto de comprensión mientras echaba una mirada de soslayo hacia su frente al adentrarse en la sala.
- Y usted ¿cómo se llama? ¿Mr?
- Soy Antonio Madrales, señora, para servirla.
Antonio Madrales, pensó ella ¿dónde había oído ese nombre? Le parecía que no hacía mucho alguien le había hecho algún comentario. ¿Alguna de sus amigas? ¿Su marido? No, claro, era la tele, estaba segura. Lo había oído por televisión, haría una semana o así. Se veía claramente a sí misma con esa sensación de reconocimiento hundida en el sofá, con una copa en la mano, el rectángulo delante con algún rostro difuso de mujer enmarcado por la caja grisácea pero no conseguía asociarle ninguna otra información más allá de una vaga molestia. ¿Tal vez un aspirante a algún concurso? Era posible. El disgusto por él se acentuó.
- ¿Para servirme qué? Como no lo diga pronto voy a empezar a imaginar muchas cosas -. Sonrió melosa.
El tipo sonrió también pero sin responder. En su lugar se inclinó hacia el maletín que había dejado en el suelo y comenzó a abrirlo amaneradamente.
- Ya verá, ya verá, esto le va a gustar.
- ¿Es una Biblia, quizás? - ¿para combatir la imaginación? añadió para sí.
- No, no, señora. - Pareció sorprendido. - No soy testigo de Jehová, si es lo que cree - vaciló.
- Lo parece - afirmó ella - tan perfecto.
- Gracias - se sonrojó levemente.
- ¿Quiere una copa? Ah no, ustedes, los testigos, no beben ¿Es eso?. Lo comprendo, no se crea.
- No. No soy testigo, ¿no beben? No sé, creo que lo ha entendido mal pero de todas formas tampoco quiero una copa. Gracias.
- Bueno, mr. Madrales, si no es testigo y no bebe, entonces ¿qué es? ¿acusado, juez? ¿Qué hace aquí? ¿Qué es lo que quiere? ¿Le envía mi marido?
- No, señora -. Ahora sí pareció realmente atónito y levemente inquieto. - ¿Tiene algún problema legal?
- Entonces sí le envía él. ¡Vaya! ¡qué disgusto! No se imagina.
- No, señora - insistió, hablando en voz más alta -. No, de verdad - se volvió hacia la puerta con un leve ademán de retirada pero enseguida se rehizo, recuperando su aplomo y aplástandose coqueto, innecesariamente, un rizo contra la cabeza. Volvió a alzar la voz - Está totalmente confundida, sólo soy vendedor. Voy por las casas ofreciendo este magnífico producto, marca Excalibur. ¿Ve? - Sacó despacio un cuchillo realmente espléndido del maletín, interminable, afilado, resplandeciente como una larga espada. - Seguro que no ha visto nunca una maravilla como ésta - sonrió con satisfacción - corta todo lo que se le ponga por delante, hasta las hortalizas más dificultosas - le guiñó un ojo, gesto que Luisa detestaba, nunca lo había comprendido del todo -. ¿A que nunca ha soñado con tener una ayuda como ésta en su cocina? ¿No es precioso?
- No, nunca he soñado con semejante cosa aunque precioso sí que es - . Lo admiró con sinceridad, era verdaderamente formidable. ¿Para qué querría un ama de casa un cuchillo como ése? - pero tengo al cerdo en el trabajo -, continuó - no en la cocina, aunque en la cocina sería lo suyo - murmuró - ¿Verdad? Al fin, un pedazo de carne. ¿Puedo cogerlo? - le guiñó también el ojo. -
- Claro - afirmó el tipo con expresión dubitativa - No me ha dicho aún su nombre -. Le pasó el cuchillo con cierta reticencia y se inclinó de nuevo sobre su maletín.
- Es mejor que mi marido crea que no lo sabe usted, es muy celoso - dijo Luisa, tomando el instrumento entre sus manos - . Se acercó con él a la ventana y lo expuso a los rayos del sol, con lo que lanzó destellos que se reflejaron móviles en la pared de enfrente.
- Claro, claro - el hombre se encogió de hombros, medio satisfecho al ver el placer con el que ella admiraba la pieza.
- Puede comprarlo por separado o toda la colección - se apresuró -. En realidad llevárselos todos le sale mucho más barato, y además puedo hacerle una oferta. En realidad ya tiene una rebaja sobre el precio original, una verdadera ganga. Una ocasión única, a decir verdad, pero además usted es muy simpática y estoy dispuesto a hacerle un descuento extra. ¿Qué le parece?
Qué sangre fría tiene el tipo, se dijo Luisa y volvió la mirada hacia él para encontrarlo con una especia de hacha de mango marfileño entre las manos.
- El cuchillo es en verdad precioso - decía el hombre - pero ésta - la blandió en el aire como para demostrar su pericia con ella, no sonreía - es la verdadera joya de la colección. Está incluída en el lote. - Su mirada era un tanto huraña.
Luisa palideció, quizás se había pasado de la raya y el tipo no tenía tanta sangre fría como había pensado pero fue incapaz de detener el juego.
- ¿De veras? ¿Y no estaría simplemente dispuesto a regalármelo? - preguntó agresiva y hosca -. Mi marido me regalaba todo lo que se me antojaba, antes. - Dio un par de sablazos intensos en el aire con el cuchillo -. Acababa de recordar de qué le sonaba su cara, había acudido a uno de esos programas sobre gente desaparecida, buscaba a su mujer.
El tipo la miró largamente, de arriba a abajo, de pronto pareció desaparecer la inhumanidad que tanto la tranquilizaba.
- ¿La dejó, su esposo?
La pregunta la sorprendió, su interés era sincero, sin embargo ella se atrincheró y continuó como si nada, por inercia.
- Cree que le engaño. A veces se pone al acecho y monta el primer número que se le ocurre. El otro día le pegó al chico que trae la compra, sólo porque había llamado al timbre. Imagínese, un chiquillo, casi un menor, menudo jaleo. No sé lo que haría si le encontrase a usted aquí. Afortunadamente, ambos estamos bien armados - Volvió a agitar el largo cuchillo y fingió un par de estocadas hacia el aire de la estancia - . ¿No le molestará lo que le cuento? Tal vez se sienta incómodo -.
El hombre miró hacia la puerta y de nuevo hacia Luisa.
- Tal vez será mejor que me vaya.
- ¿Y la oferta?
- ¿Está realmente interesada?
- No, realmente no. ¿Su mujer?
- ¿Sabe algo de ella? - dio un paso y bajó el hacha. Su ansiedad y su esperanza llenaron la habitación.
- No, no - Luisa se sintió mal -. Le vi el otro día por televisión, no lo recordé enseguida.
- Entonces ya conoce la historia - se encogió.
- Se fue ¿Está seguro?
- ¿No lo escuchó? Me lo contó todo. Sólo quiero escuchar su voz una vez más, saber que realmente está bien, ella apenas conocía a ese hombre.
Se miraron culpables, hostiles, atemorizados.
Luego el hombre metió el hacha en el maletín, cerrándolo. Se volvió hacia ella y le hizo una última especie de reverencia. Se fue hacia la puerta, la abrió y desapareció tragado por la luz. Luisa se quedó contemplando la puerta abierta, aún con el cuchillo entre las manos.

(Banda Sonora: Don´t talk to Strangers)
http://www.youtube.com/watch?v=BMjJzyWmrJs

Salmon au tongue

2011-04-14T02:59:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=KrDn43rjfXk&feature=related

Como mi maridito siempre ha sido tan dulce, conciliador y comprensivo, dada su gran espiritualidad de semilla algodonosa; finalmente le he contado, no toméis ejemplo, catiks, (mi marido es realmente único pero el vuestro probablemente no se lo tomaría tan bien); lo que nunca se le debe contar a un hombre. Así que le he hablado del blog y para compensarle, le he dado parte y voz. No entiendo ni la mitad de lo que dice pero me encanta mi hombre, la verdad; habla con una expresión suave y sincera, es tan sonoro su lenguaje que necesariamente ha de ser igualmente bello lo que dice. Cariño, mi amor, mi salmoncito contracorriente, te amo. Les dejo con él.

Pero mira que sos abriboca, jabru, por la concha de tu madre, que mira que estoy limado, pelotuda. No quería yo que les dijese nada para que no notasen el cambio, total, ya han escrito más y la chusma ni enterarse y yo me achico si saben, mirá que yo con ser afanancio ya me basto para traer la guita a la casa; no sé yo quien va a ser el boludo que quiera anunciarse por aquí, como decís. En fin, querés que cuente, pues a contar. Soy un alce porque a ésta se la garcha el primero que pase, pero compensa. Los amigos, la chusma de siempre, los batateadores que no hacen más que escorchar, me dicen sos un alcornoque pero a mí me gusta su almejita y cómo saluda al amigo, vamos, que no soy de los que amasijan por celos, como esos anormales, indios mugrientos. Seguro que les afrenta un hombre y los cagones se van al mazo, una lacra.
Mira que he echado en falta cojerla, por muy atorranta que sea, está tremenda la jovata. A veces me dice que estoy pegado a ella como ladilla y que por eso necesita espacio pero yo creo que son macanas. Lo que pasa es que no sabe decir que no y como tiene buenas gomas, a todos los gusanos se les pone la polla como un avión. Y ya me callo, que me va a notar que estoy en pedo y luego me dice sos pato criollo vos, a cada paso una cagada.

Mi cielo, que contenta estoy de que hayamos vuelto.

Eliza

2011-03-22T12:15:00.000-07:00

http://books.google.es/books?id=7BBHD3EHl-AC&pg=PA160&lpg=PA160&dq=eliza+programa+informatico+como+persona&source=bl&ots=fq-NdMpIMy&sig=93qr-zDxK5EpgRq94rw-LypFGfM&hl=es&ei=WvWITfXBAsfOhAef5L2kDg&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=3&ved=0CCkQ6AEwAg#v=onepage&q&f=false

http://es.wikipedia.org/wiki/Eliza

Me ha dado por realizar algunos intentos poéticos, de vez en cuando me pongo a ello, pero no sé por qué el resultado parece más la traducción de una poesía que una poesía. Bueno, sí creo saber por qué, porque falta ritmo, rimas, musicalidad y demás. Tal vez haya que escribirlos en otro idioma para encontrar el original.
Cierto que después de probar los programas de creación literaria, una se siente inducida, casi coaccionada, a abandonar, tan bien lo hacen, con la consiguiente sensación de ridículo e inutilidad. Los blogueros "maquinales" que, a veces, se encuentra uno por los andurriales cibernéticos, resultan en cambio fríos y de algún modo inhumanos.

Quiero tenerte entre mis dedos
transparentes a contraluz,
y deshaciéndote en ellos,
aplacar muros entre grietas,
profundas.
Aroma y color de vino tinto.
Surcos en busca de lo oculto.
Deshacer umbrales en las tierras
de hielo.
Encontrar orden en la linea
que visiblemente te contiene.
como un rastro inacabable,
diafano, por siempre
inaccesible.
Atemperar lo impostergable
con la risa.
Seguir todas tus probabilidades,
deseado hasta la exasperacion
sorprendente el desconcierto.
Ser contenida en tu mirada, azul,
cuando se desbordó el alma
de la palma de una mano.

Oscar Wilde

2011-03-16T05:40:00.000-07:00

No puedo contemplar su retrato (éste u otros “parecidos”) sin que, como se suele decir, se me “encoja el corazón dentro del pecho” o se me “apriete el corazón en un puño”. Son expresiones que definen muy bien lo que se siente, de una manera, como sabrán todos los que la han experimentado, bastante literal. (El dolor puede tener algo que ver con esto, con la imposibilidad de dar cabida a determinadas intensidades). El sentimiento, frente a un retrato de Oscar Wilde, al que poner nombre; bien podría recibir el de congoja, aunque yo diría que de haberlo conocido en persona, le habría sido fiel de una manera absolutamente incondicional e inmediata, desde el primer instante en que mis ojos se hubieran parado sobre su imagen; antes, incluso, de descubrir la inteligencia en la sombra, bajo sus cejas, y la sonrisa disimulada en sus labios, tan visible y oculta a un mismo tiempo. La sensibilidad y la delicadeza de su rostro (aún siendo indudable que el paso del tiempo, en las fotos, es de ayuda en estas apreciaciones románticas), la bondad que emana del personaje, todo atrae silenciosamente; sin el aspaviento y la teatralidad que se le suele asociar unidos a su excentricidad. Me resulta incomprensible, inexplicable, sacrílego, que alguien haya podido rechazar, traicionar, juzgar y abandonar, específicamente, a este ser. Sabemos de qué está hecha la vida pero ¿él? ¡¿él?!!¿Quién osó? ¿Cómo sus coetáneos, sus amigos, su esposa no se mantuvieron intactos frente a cualquier adversidad, apoyándole, rescatándole? Ante no importa qué acusación, qué pruebas, me digo que hubieran debido elegir creer lo que él tuviera a bien decir, y que jamás me hubiera nadie convencido de que no fue un buen hombre, aún cuando él mismo llegase a dudarlo. Cuando me detengo en su contemplación, viendo su retrato, decir que era un degenerado o un enfermo es tan inconcebible como decir que el cielo, en un radiante día de verano, no es azul. La injusticia, en un mundo tan habituado a ella que ya no la detecta, me parece flagrante.
Frente a la absoluta homosexualidad que siempre le atribuí, como uno de esos conocimientos universales que flotan en el ambiente, subterráneo en las épocas de silencio, sin haberme detenido nunca a observar su imagen; al ver el retrato necesité buscar una confirmación (no podía aceptarlo) y pude descubrir que, efectivamente, también había tenido una mujer y dos hijos.
En la foto con el joven lord Alfred Douglas hay amor, es indudable, una corriente de simpatía desde Wilde, afecto, complicidad, cierta protección, quizás ternura, quizás posesión. Y hay la belleza perfecta del muchacho que, sin embargo, no atrae ciegamente del modo en que el otro imanta. En el lord encuentro cierta debilidad del espíritu anunciada, algo que se resquebraja, confusión o sufrimiento. Una doblez forzada que contrasta con la integridad sin ambages (entereza, un ser entero, completo, presente) de Oscar Wilde.
Me pregunto si de haber nacido en aquella época, tendría, sería lo más natural, los prejuicios de entonces y me digo que, después de todo, quizás habría sido incapaz de no quebrarme también yo y dejar de ver lo que ahora resulta evidente. ¿Me habría horrorizado de asco ante un ser tan puro? ¿Lo habría, después de todo, abandonado a su suerte? Me parece imposible que mi corazón pudiese ser tan frágil. Pero de la debilidad humana hay sobrada evidencia.
En pleno juicio, cuando le preguntaron si había besado a un criado, Walter Grainger, su respuesta fue:
- Oh, no, jamás en la vida. Era un muchacho bastante poco agraciado.”
¿Cómo no amarle?
Y con este ejercicio, remake del exorcista, puedo volver a mirar las fotos de Wilde sin que desde ellas se dispare como una flecha, el espíritu vivo de ese hombre, si no genial, capaz de conturbar. Fin, quizás comienzo, del análisis que rescata a ambos, a él por absolución incondicional, no intentaré la imparcialidad; a mí por el distanciamiento que procura. Tal vez tenga razón, después de todo, este otro, Azúa, cuando habla de la génesis de la imagen en la historia de la humanidad.

«La carga de este mundo es demasiado grande para que la soporte un solo hombre y el dolor del mundo es demasiado para que lo sufra un solo corazón.»

El quinto elemento

2011-03-11T05:12:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=90x71zzcYH4

No quiero pisar una mierda de perro

2010-06-15T08:49:00.001-07:00

¡Es que ensucian los jodíos (aparte de matar)...!

Nosotres

2010-06-11T04:57:00.000-07:00

Lo primero que se me ocurre al intentar un abordaje limpio del asunto, algo bastante difícil para quien no tiene ninguna práctica en esto de la piratería, es que el “otro” forma parte de la palabreja en cuestión. Y que el “nos” me suena a forma culta de referirse a uno mismo, individualmente. Así que para empezar diría que indica una relación entre la parte más presentable de uno mismo y los otros en general. En cierto modo implicaría que, en la relación con otros, uno pudiera quedar más o menos excluído; incluso en relaciones tan íntimas que, quizás, podrían rebautizarse como yotres. (O yotros). De hecho, en las relaciones en las que uno muestra lo peorcito de sí mismo, el nosotros tiende a destruirse. Y en otras, en las que desde el comienzo, no se pone absolutamente ningún límite, ni siquiera llega a formarse un nosotres sino que tan sólo se perciben unos a otros desde una posición de “elles” (ellos).
El nosotres es ampliación y reducción a un tiempo. Ampliación de fuerzas. Reducción porque implica algún tipo de “reglamento” explicitado o no.
¿Cómo se amplía? ¿Extendiéndose y fundiéndose constituyendo un nuevo ser mayor o bien delimitando claramente los límites para dejar un espacio cómodo al otro? ¿Consiste en interacción y aleación o por el contrario el secreto de un nosotres que funcione implica un espacio vacío intermedio que nos separe, para evitar molestas rozaduras? Dicho de otro modo: ¿es el nosotres algo real, que existe como tal, o sólo una ficción adecuada para manejarnos cuando el contacto es inevitable? ¿O existen ambos tipos de nosotres? Yo me inclinaría por ello, si es que yo existo, algo quizás necesario para que haya un nosotres, aunque esta necesariedad implicaría que el yo fuese antes que la gallina y eso tampoco parece, de momento, demostrable. El nosotres más puro como aleación sería l´hije (neutro). Eso explicaría también que a la base de lo que se entiende por el ye, haya un nosotres (y viceversa), une multiplicidad que podemos percibir cuando se ponen en nuestre interior de parrande, o de bronque. En todo caso me parece que dentro del nosotres, el ye se mueve de pronto con más ligereza, más brío, libremente, como si le hubiesen agrandado la estancia. Si esto no ocurriese así, probablemente es que el proceso en que los yos están inmersos no sea el de la formación de un nosotres, sino quizás la usurpación de un ye por el otro, un empujón, o peor, una anulación del ye. Esto último, de todos modos, es un argumento a favor de la existencia real de algo que llamamos ye y que nos diferencia; apoya una cierta consistencia del ye, puesto que de no ser, no podría desvanecerse sino que estaría ausente desde el principio.
Otro matiz curioso es que, en contra de lo educacionalmente correcto, el nos va por delante, a pesar de su exquisitez, lo que señala sutilmente, quizás, que incluso en el nosotres más unido, hay una cierta tendencia hipócrita a primarse, a privilegiarse o preferenciarse a uno mismo; un peligro de desintegración anunciado que sin embargo se elude en los casos de nosotres más integrados y fundidos. Ciertas personas llegan incluso, tal vez sin darse cuenta siquiera, a invertir las mitades, formando lo que llamaríamos otroyos u otroyes, es decir, los otronos u otrones, como la madre Teresa.
Sería bueno, en todo caso, considerar las relaciones como algo vivo, tan individual y cambiante como el propio yo e incluir al otro, también como individual ye, en la construcción que le aborda.
En todo caso, sea lo que sea el nosotres, le aseguro que usted es con toda seguridad, usted, o ustedes; pero por mal integrada que esté usted o yo, lo que debemos tener claro es que no soy uno de sus yos o una de sus personalidades. Es decir, no tema, no voy a cerrar el párrafo asegurándole que yo soy usted (aunque quizás al Universo, y al boomeran, se lo parezca, sobre todo si, como sospecho, no somos más que elementos de algo mucho mayor, ¿Gaia?) y que debería reconocerme como tal. En fin, que no pretendo convencerla de que sea usted, sin haberse enterado aún de ello, como el protagonista de la película Una mente maravillosa: hablando consigo misma y toda esa parafernalia que puede hacernos la vida tan compleja.

Pinchar el globo (Y II)

2010-06-05T04:14:00.000-07:00

El concepto del yo, en su aspecto no corporal, también está teñido de la filosofía nazi, que probablemente nació antes de sí misma. Existe pues, efectivamente, un yo ideal. El yo de la perfección, del funcionamiento correcto, es el verdadero yo y el único que merece la pena a quien lo posee. El yo perfecto es incluso más exigente y difícil de alcanzar en su ideal que el cuerpo perfecto. Y tan rechazable social y personalmente en sus imperfecciones como los que no cumplen los cánones estéticos. También hay mentes que ante el espectáculo se vuelven anoréxicas, como los cuerpos de esas chicas retratados en algunas fotografías.
Todo el mundo sabe cómo debería ser un cuerpo bello. No sabemos nada, en cambio, de por qué de vez en cuando nos desconcierta la belleza de quien no cumple los cánones ni aún dándole un amplio margen. Todos sabemos también como debería ser un yo espiritual perfecto aunque aún no tengamos clínicas que con una breve operación nos devuelvan a la juventud del yo y de sus idealismos carentes de sombras. Tenemos psicólogos, es cierto y/o psiquiatras, un proceso más largo que depilarse las piernas aunque igual de impermanente. Es de suponer que las combaturas espirituales sean tan adictivas como el oscuro chocolate. Hay que tener suerte para toparse con lo que, siguiendo el chiste, se llamaría: un buen psicólogo argentino.

Se encuentran dos amigos
- Hey, hola ¿Qué tal? ¿Cómo te va? ¿Resolviste el problema aquel...?
- !Sí, sí! ¡Por fin! Soy feliz. Recuerdas que ya ni dormía ¿verdad?... Una pesadilla. Recorrí veinte mil médicos hasta que por fin di con un psicólogo que me ayudó, qué tipo genial, argentino ¿sabes? Un tipo genial. Le debo la vida.
- Vaya, me alegro. Entonces... se acabó... ¿ya no te haces pis encima en cuanto te duermes?
- Sí, sí que me lo hago pero ¿Y qué, amigo, y qué?

Esnifar, reniflar, oler, husmear, hociquear, seguir rastros, aromas. Buscar. Con el olfato. Bajo el sillón, en los cajones, entre los papeles y las sábanas, en el armario; dentro de las flores, atrapado en el vidrio de las ventanas y las copas, en la luz, en el viento o en el mar. Buscando el yo.
¿Será el yo un elemento fantástico? Uno descubre con las pérdidas, no lo que uno es sino lo que no es: no es todo aquello que ha perdido, evidentemente. Uno descubre también que lo que uno es, como decía Borges o Benedetti, alguna B. en todo caso; depende demasiado de la memoria. Sin embargo, uno puede perder la memoria y descubrir que tampoco en la memoria se encierra aquello en lo que uno consiste. Algo muy lógico si tenemos en cuenta que ésta suele almacenar precisamente todo lo olvidado, es decir, lo dejado atrás. Perdido no en el sentido de extravío aunque también, sino de desaparición.
Si el recuerdo es todo lo que no existe ¿de qué está hecho? de algo que sí existe, claro, si no sería sólo un recuerdo. El tiempo sería pues una dimensión que nos pertenece, que nos conforma, no algo ajeno.
¿Para qué se crearán los recuerdos? Las teorías evolutivas dirían que para sobrevivir pero si fuera importante, en algún sino marcado, que vivamos ¿por qué morimos?
¿Es uno, uno mismo, sólo el momento? ¿el momento perfecto? pero entonces ¿hay continuidad? ¿Para qué?
¿Almacena la memoria sólo lo que fuimos, lo que no existe? Tal vez el tiempo nos va devorando hasta quedar como un único átomo del yo. ¿Puede el yo entonces componerse de elementos que se evaporan y cambian, sin que cambie él mismo, el concepto que los engloba? Pero entonces el total sería igual al total menos algo. ¿Es que acaso somos infinitos? ¿Es que acaso somos tiempo, lo único que quedaría?
¿O no nos estaremos enredando con las limitaciones propias del lenguaje y de la lógica e imponiendo ese cerco, Escher, a nuestra forma de concebir la realidad? ¿Es el lenguaje aún más limitado que la mente para expresar con una sola palabra tantas cosas cambiantes y distintas? El yo como base, como idea, como relleno, como cualidades, esencia… El recuerdo como mecanismo, como imagen, como proceso. ¿Existen varios yos que son sólo uno o que sin serlo resumimos y esquematizamos de esa manera imperfecta, perdiéndonos tanto de nosotros mismos en esa simplificación? Si hablamos de varios hay algo en ellos en que conservamos la idea del yo pero ¿no debería el yo precisamente eliminar lo múltiple? ¿acaso no conlleva la unicidad como característica definitoria y necesaria? El yo ante yo y el yo ante los otros, tal como los conocemos ¿pueden estar desgarrados y distintos al punto de no ser lo mismo?
¿Será el yo después de todo una pelotita que nos lanzan? ¿Cambiarían todas estas paradojas con tan sólo ampliar el vocabulario?
Ante la confusión nos asimos a todo aquello que normalmente nos sostiene, el yo que se cuenta y que nos identifica, nos individualiza, salvándonos de la responsabilidad inmensa del mundo. Inventándonos.

Retrato del yo en blanco y negro.

Dos por el precio de uno (I)

2010-06-05T04:08:00.000-07:00

¿Es el dolor de ser uno mismo causado por la reunión de todo lo que fuimos, como una suma o es, en cambio, por lo que ya no somos; una pérdida y una resta, una diferencia? Cuando uno se asume a sí mismo, como todo aquello que recuerda, todo lo que fue y no lo que sólo es - incluso aunque al explicarse así, identificando esto con un yo esté tal vez cometiendo un error - el conjunto puede ser abrumadoramente invasivo. Recordar todo lo bueno es como una lluvia, la humedad que nos devuelve a la vida o a las ganas de ella. Cuando se recuerda en cambio lo negativo, el sufrimiento puede resultar inestabilizador o llegar a suponer una amenaza. Alguien que haya tenido muchos instantes felices puede ser también desbordado. El dolor de ser uno mismo. ¿Es el dolor cuestión de intensidad? Tal vez sólo en un futuro lejano, cuando las marcas se han atenuado por otras improntas menos significativas sobre ellas, quedando todas entrevistas, puede uno asumir las consecuencias de reunirlo todo en el presente, sea esto lo que sea, sin que ello nos suma en la inconsciencia o en el embotamiento de la insensibilidad. O quizás el sufrimiento es asunción de la inexistencia y sólo aceptándolo y atravesando su mar, cruzando el espejo, sea uno capaz de comprobar que es mejor así. El paisaje, barroco y abigarrado, demasiado lleno para una sola mente y un solo cuerpo se desvanece mientras nuestros ojos lo observan tratando de darle la importancia que no tiene.

La fresa

2010-05-24T07:12:00.000-07:00

Una amiga me comentó en su día que en la película American Beauty se refieren con el título a una rosa así llamada, que carece de espinas y de olor. Se le supone un simbolismo con la cultura estadounidense: apariencia exhuberante y vacío interno, sin un verdadero contenido. Bien podrían, sin embargo, haber escogido una fresa para significar esto mismo. ¿Qué hay de más aparente, sin tener pretensiones, que una fresa? En realidad es bastante insípida, con toques ácidos y su carne no tiene una textura esencialmente sugerente. Si fuese amarilla, con forma alimonada ¿se serviría semioculta entre la crema? Las cerezas son mucho más sabrosas y cálidas y su brillo es aterciopelado y profundo. El hecho de que cuelguen a pares de un rabito, unido en el extremo, sugiere juegos similares al dispositivo llamado la cuna de Newton, que se usa para demostrar la ley de conservación del momento lineal y trae reminiscencias fantasiosas e infantiles. La forma a la que tiende, la esfera, es además matemáticamente de mayor perfección, equidistante y democrática; que la pirámide que en la fresa nace.
Las moras son más serias en forma y profundidad del color, que una fresa campesina pero también mucho más salvajes; quizás tengan algo de bandoleros, ocultos a los lados de ignotos caminos rurales. Dejemos los condados y los títulos a las tersas cerezas, su elegancia y su clase son innatas. A diferencia de éstas, que suenan a triángulo, agudo y cristalino, a coro de infantes y sopranos en la penumbra de una iglesia; la jungla canta en las moras tenuemente, rasposa, como la voz cansada de Edith Piaf. Tienen además abundancia de jugo y paladar y su sabor resulta más profundo que el riachuelo estancado de las fresas.
¿Por qué no dejamos entonces de comprar éstas a pesar de la nimiedad de su rastro en la cavidad de entrada a su desintegración? ¿Qué es lo que nos alimenta en ellas? El color, que impregna nuestro cuerpo, la forma idealizada de su corazón, su fragante aroma, la simpatía de las pepitas y el sombrerito verde. Su gracia aligera la mano que la conduce mansa hasta la boca.

http://www.youtube.com/watch?v=YtlwkEddOgI

Primavera

2010-05-10T01:19:00.000-07:00

He intentado negar la realidad todo el tiempo posible pero es peor que la hiedra, lo invade todo, desbordando los barrotes en que intentamos muellemente enjaularla. No creo que fuese posible aunque se intentase con una fuerza más intensa en un instante breve y sin huella. Ni el amor ni la verdad, abstracciones inalcanzables, se componen de certezas, blanco sobre negro, ideas volátiles que desaparecen en la nada.

Disipar, huído, eclipse, sombrío. Oculto.

Nació en un mes de comienzos de primavera, en medio de la explosión vital de pequeños sarantontones rojos que de un día para otro surgen por todas partes puntuando el paisaje. Los coches circulan entonces entre los insectos y los pájaros suicidas, que compiten alegremente en las carreteras con la modernidad. Las plantas sin nombre se hierguen retorciéndose y se imponen a nuestra consciencia, anulando lo mediocre de la basura en la que crecieron. Cuántos años pasarán hasta que desaparezca el amarillo de aquella bolsa de plástico que abraza asilvestrada una enredadera y, sin embargo, lo eterno está inscrito en la vitalidad de la savia de la planta que tal vez no sobreviva individualmente. Es algo que puede percibirse. Los herbívoros deben ser más conscientes de la vida vegetal que los demás, de todo lo que ella conlleva en proyecto y emociones, en el hecho de estar.

Ya desde el momento de la llegada no vio otra cosa que el oscurecimiento de su rostro envuelto en la memoria como una señal arcaica, un instinto que no se conoce ni se adquiere, sólo se reconoce en el instante en que te rescata mientras te llena y te saca del vacío impidiéndote siempre ver la luz. Al tiempo que lo averiguas, recuerdas melancólicamente el final del sendero.

Igual que existe lo infinitamente pequeño e invisible, sin duda existe también lo infinitamente grande. Debiéramos inventar un macroscopio, un aparato, un cristal que disminuya el mundo y el universo.

http://www.youtube.com/watch?v=u5wY2Vc8ZqA

Y Fin (II)

2010-05-02T08:07:00.000-07:00

Mi ex quiere volver, parece que la mujer que escogió también le ha salido rana y dice que para eso se queda conmigo.

(Qué cara de pilla, tiene en sus ojos la sonrisa de la Mona Lisa. Por cierto, en 2012 exageran bastante el tamaño del cuadrito, para estar acorde al resto de la peli, supongo; ya os podréis imaginar el resto, qué pérdida de tiempo y de dinero).
Of course, era broma, ése no es mi ex. Él es:

O sea, algo similar a esto, parecidos razonables:

… pelo largo – suspiro - .

Quiere volver, eso no es ninguna broma, tiene miedo de lo que sea de mí sin él. Dice que le han contado… , siempre hay narradores con amor al arte, pero que lo que se imagina, conociéndome, es aún peor. Vino anoche a casa para hablar.
Por qué no me duran los novios más allá de un par de meses, con suerte.
No se sorprendió.
No le conté toda la verdad, ya me tendrían que quitar el título de Catik si no.
Aún no sé qué hacer, si volver con él o simplemente quedármelo un poco pero también he pensado que esto último lo igualaría a todos los demás y no estoy tan segura de que no haya una diferencia, después de todo, yo le quiero. Además ya no tengo sitio. Le quiero mucho, muchísimo. En fin, Catiks, que ya me lo pensaré, creo que voy a volver y aceptar tener un rep-marido a cambio de un ex.
Y espero, a lo largo de este tiempo, haberos enseñado el verdadero secreto de la vida: las de taytantos ¡no han salido del mercado! Digan lo que digan. Si no lo creéis, pasad, como yo, al terreno experimental y paraos de noche en alguna esquina. O, si no sois tan atrevidas, dad un paseo por Ámsterdam y sus escaparates, como si no existiese la crisis y fuéseis de compras, un regalito sorpresa para vuestros maridos o yo qué sé, no hace falta que me lo contéis todo. El rato de andar solas, Güichos que no comprendéis, es porque, como la muerte para las mantis y los reencarnacionistas, necesitamos descansar tranquilas durante la digestión, con los años se va haciendo más lenta.

http://www.youtube.com/watch?v=FH_1d_5ql90
(Corazón Boomeran)

http://www.youtube.com/watch?v=_1v3QN9Ao4g
(El factor común)

Anibales (Fin I)

2010-05-02T08:05:00.000-07:00

Mi admirada colega Escarola recomienda huir de los Güichos más finos y elegantes, los modales exquisitos serían delatores de una psicopatía oculta, recuerden a Anibal Lecter - corregido os podéis quedar con un Anibal Lector, cosa fina el Microsoft Word -. Así pues, teniendo que elegir entre tres pretendientes a invitarme a un café, seguiré el consejito y me quedaré con el más grosero. Hasta ahí, claro. La duda viene ahora ¿Cuál es más grosero de los tres?:
Pret 1)Culto (malo), amable (peor), sobrepeso (neutro), no demasiado aseado (¡hombre! una afinidad, ya vamos mejorando… ¡y alejada de las patías!). Motivos para invitarme: le gusta mi conversación. (Hablo muy poco, menos mal que le gusta). Su conversación yo la encuentro extremadamente espiritual pero no su cuerpo, supongo que las apariencias engañan pero por propia experiencia, es decir, porque lo he vivido en mis carnes, suelo engordar de un modo bastante material: tragar todo lo que se me ponga por delante - tal vez por problemas psíquicos, no se niega -. Además sospecho que tiene intenciones de salvarme, claro que yo he emitido señales de SOS, pero le veo, no sé, como si pensara que antes sería mejor hundirme la cabeza hasta el desmayo, no vaya a ser peligrosa. Y no tengo ganas de sufrir un ahogamiento, ni siquiera para que luego me rescaten.
Pret 2)Cuerpazo estupendo, (ni bueno ni malo según nuestro nuevo criterio, ósease, neutro, lásstima). Poco más que añadir. Motivos para invitarme: su novia está de viaje y él debe buscarse la vida. Esto, para una Catik novata podría significar que al menos es sincero y poco complejo, unas cualidades que valen su peso en oro (si las tuviera el pret 1… sueño) pero hacedme caso, si eso es lo que te cuenta, ni te preguntes que será lo que te oculta. Teniendo en cuenta además que la primera vez que te intentó camelar - si es que a una invitación tan directa se le puede llamar camelo - fue hace casi un año ¿otra vez vacaciones? Ah, claro, Semana Santa. Y no, no te garantiza que será discreto, aunque eso, desde nuestra nueva óptica, sería buena señal.
Pret 3)Bien, buen cuerpo, ni demasiado amable ni desatento. Presume de tener perras (catiks, lo siento, espiritual o no, esto siempre es BUENO, siempre que sea cierto y no se refiera a las guaus, de raza, que le acompañaban cuando le conociste; ni tampoco, claro está, a las mujeres). Lo que no es muy refinado, se supone, es fardar de ello, pero habíamos quedado en que eso es precisamente lo que buscamos. Motivo de la invitación: simpática. Mm. Me parece que no es lo bastante grosero como para descartar una posible psicopatía. Además, pensándolo bien, si con perras se refiere a las madames, sería estupendo desde nuestros nuevos esquemas, antes no me di cuenta, la falta de costumbre.

Bueno ¿con cuál me quedo? Quizás lo más grosero sería quedármelos a
todos ¿no creéis?, ¿algunos de vosotros al menos? (cómo cambia el mundo) pero creo detectar cierta incompatibilidad con mis tesis originales sobre la seguridad. O tal vez no, quizás el primero me salve cuando me encuentre con el segundo que me ha encontrado con el primero, nunca se sabe. O quizás pasen olímpicamente de todo y se monten un trío con la vecinita que está estupenda. De todas formas, saliendo con tres, siempre habrá más posibilidades de que alguien interrumpa algo ¿no? ¿Qué ese algo es que están a punto de descuartizarte educadamente? ¡Genial! Aunque descuartizarte es bastante grosero ¿descartará eso una psicopatía?

Yellow Star

2010-04-10T07:45:00.000-07:00

Nuevo sistema en las calles de Italia contra la inmigración.

El nombre de la rosa

2010-03-22T14:35:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=zFUQvBxhTQ0 (Pedro Guerra, Alma Mía)

Sentí unas manos cálidas cubriéndome los ojos, su aliento a hierbabuena que me enardeció la oreja en medio del pasado invierno y la voz de bajo, bien modulada, muy sensual, que me susurró lentamente al oído
- Hola… llevo observándote toda la noche…
Me agradó, a pesar de la obstinación cuasi patológica que delataba su verbo. Yo acababa de salir del bar en busca de la cartera caída, eso pensé, dentro del coche; me había pillado justo con la llave en la cerradura, sin duda me había seguido. Ya de antes, estaba todo muy oscuro. Se oía algo de bullicio, jóvenes borrachines que se alejaban cantando la marsellesa a lo largo de la avenida.
- Hola y ¿ya no soportas verme más? ¿O no quieres que te vea yo?- respondí un poco alegre porque su voz me gustaba y por el par de copas que llevaba encima, quizás en el estómago o en el cerebro o tal vez debajo de la piel.
Me besó justo en el lugar en el que antes había susurrado y he de reconocer que me estremecí levemente, de desconcierto y de, sí, gusto.
- ¿Me has convertido en princesa? - pregunté maravillada.
- No, no ha funcionado…
- ¿Por qué no pruebas de nuevo? – le invité amable – No me has preguntado quién soy – añadí melancólica.
- No me importa quien seas, con perdón… no en el sentido en que las personas suelen presentarse. ¿Quién eres? No lo dice tu…
- No, quién soy tú. – le interrumpí - Tú no has dicho ¿Quién soy?
- ¿Quién soy? Pero si no me conoces, no vas a adivinarlo - musitó socarrón.
Me di cuenta de que efectivamente esa voz no pertenecía a ninguno de mis amigos, que habían quedado bailando salsa, de academia, y bebiendo dentro del bar; ni desde luego a mi novio del momento, que estaba en casa con sus niños; así que me tenía entre sus manos un tipo inteligente y desconocido en una calle oscura y casi desierta y que, según los tramos, olía a orín, a vómito y a veces, cerca del herbolario, a pachuli mezclado con jazmín. Pasado el brevísimo instante inicial de sorpresa, me entregué a la situación. No había ninguna otra, o eso creía yo entonces.
- ¿Quién eres? Juegas con ventaja. ¿Estabas en la pista? ¿en la barra?
La sensación que me transmitía el contacto era, en realidad, atenta, suave, positiva, por lo que descarté pronto que se tratara de un estrangulador en ejercicio o cualquier otro tipo de psicópata o similar profesión. Me decía a través de sus manos que sabía que yo era un ser vivo, consciente del latido de mi corazón visceral. De ningún modo se me encogían las tripas ni se me helaba la sangre como me ha ocurrido en otras ocasiones al ser tocada por otras personas. Me gustaba.
Sentí su cuerpo aproximarse algo al mío como una respuesta callada a mi análisis mental.
- Sólo se ve bien con el corazón, princesita.
- Saint Exúpery, el Principito – sonreí mientras pensaba que era cursi. Me cautivó – Y yo, la rosa sin espinas
- con…
- No, no tengo espinas
- Ya lo veremos…
- Lo verás tú.
- Lo siento… - susurró - pero te repito que sólo verás bien con tu corazón.
- ¿Es un bucle?
- Sí… aunque nos hemos saltado una línea.
Me volvió a besar muy suave.
- Te vveo – murmuré, imitando a la nativa de Pandora en Avatar sin ánimo ninguno de recochineo
- ¿En 3D? - se rió
- Demasiado caro.
- Yo invito… ¿qué quieres tomar?
- Algo sin alcohol, voy ciega, pero bueno, para lo que hay que ver.
Me tocó con sus labios de nuevo, esta vez en el cuello. Suspiré y seguí sin ver nada.
- ¿Por qué no me sueltas? No es que me sienta incómoda, sólo extraña ¿me convertiré en piedra si miro atrás?
- Eso temo… El nombre de la rosa.
- No es tan horroroso como para temerlo, me llamo Ca – Sentí sus manos temblar y me detuve - ¿Te he disgustado? – le pregunté solícita.
- No hace falta que me digas tu nombre - afirmó -, no se conoce a alguien a través de él, no ahora – siguió trémulo -. Si fuera antes de Babel sería distinto, entonces los nombres contenían la esencia… de las cosas y de los seres.
- el nombre de la rosa, la rosa sin olor.
- Al decir tu nombre… es… - elevó la voz - como si destruyeras la posibilidad de que el mundo real exista en un lugar a salvo de las apariencias. Como si quisieras desencajar mi realidad y reconstruir un decorado a desmontar… Esperas mi nombre y mi complicidad en el alejamiento, todos sumidos en una enajenación sin sentido…
- ¡Lo siento! – y era verdad - pero bueno, no es mi nombre real – sentí la tensión desaparecer de sus manos - Además eso de Babel - dudé -, yo creo que el lenguaje perdió su identidad en el corazón del hombre y no afuera. En su deseo de ocultarse ¿miedo? También lo podríamos llamar supervivencia, hipocresía o disimulo, no quizás todos ni en ese orden. Dime, Saint ¿acaso sabes ya, nada más conocernos, algo de mí con tu corazón más que con mis palabras? Siento curiosidad ¿Qué nombre me pondrías? Yo te llamaría a ti Tarado Prince. – bromeé.
- Sé el nombre que te daría ahora… quizás mañana fuese otro… – se acercó y me lo susurró al oído.
Nos quedamos un largo momento en silencio, luego elevé mi mano y la puse sobre las suyas. Ahora mi visión estaba impedida no sólo por sus apéndices sino también por los míos. Nuestros dedos se entrelazaron con vida propia y es cierto que se conoce a alguien más de este modo que leyendo o escribiendo mil biografías.
- Quiero pedirte disculpas de nuevo – continuó, alejándose de mi zona más débil –Es una tontería esto… no me extraña que me llames Tarado, normal. Pero hay un motivo.
- No me lo digas aún - pedí -
“Bande-moi les yeux J’aime la nuit
Mon cœur est noir

Pousse-moi dans la nuit” - recité -
“Tout est faux
Je souffre

Le monde sent la mort
Les oiseaux volent les yeux crevés
Tu es sombre comme un ciel noir”
- Vaya ¿me presentas Batailles? – su voz sonó admirada y reculó un poco.
- Batailles, George. ¿Lo conoces? – me pasmé yo y avancé imperceptiblemente.
- Sí, es el que quiso inaugurar una sociedad secreta con un sacrificio humano… dicen por ahí que encontró varios voluntarios para morir pero ninguno capaz de ejecutarlo.
- Sí, es él pero también hizo otras cosas.
- Es lo más llamativo.
- Para algunos ¿no te gusta la poesía?
- “Los poetas echan los fundamentos de lo permanente”, es de Hölderlich – apuntó - “Esta tarea es, de entre todas, la más inocente”.
- ¿Me respondes con citas rimadas?
- Mejor desordenadas, aprovechando que me das pie… - zumbó jubiloso - … Pasado a las 5 en la terraza del café – bromeó - ayer a las 6, no viniste y mañana… - se puso más serio - a las 4 aquí ¿Te parece?
- 4, 5, 6, el mundo del revés, así pierde su sentido. ¿Improvisas?
- O tal vez lo encuentra…
- No a estas horas.
- … Entonces el desorden también te está permitido… - de nuevo se acercó a mí y su aliento se introdujo en mi oreja - ... Disolverse en la nada y vivir… la totalidad de la experiencia - me besó. Digo besó por usar algún verbo aproximado.
- “Y el fuego arde con un sonido crepitante porque el mundo es más malicioso y alegre de lo que uno supone” - murmullé.
- “El mundo es más repentino de lo que imaginamos. El mundo es mucho más bizarro de lo que pensamos”… ¿También te gusta Louis Macneice ? - se sorprendió.
- No tanto como lo que estás haciendo “por la lengua los ojos las orejas las palmas de la mano” – proseguí – “hay más que vidrio entre la nieve y las espléndidas rosas”.
Deseé que retirase sus manos pero sólo para que las cambiara de lugar y calentase algo más que mis pensamientos.
- Agnitio – pedí.
- ¿De verdad quieres saber?
- Cansa - suspiré.
- No quisiera que… .
- Sí, vamos, cuenta – Me alcanzó el cuerpo un hilillo de aire como si algo distinto se hubiese acercado y tuve un mal presentimiento.
- Eh, pibes ¿tenéis un par de euritos ahí? – sonó otra voz.
- Ahora no – mi cupido cegador respondió molesto, sus manos aflojaron la presión un instante pero luego permanecieron en su lugar decididas y me envolvió aún más entre sus brazos.
- Ahora – sonó el otro amenazador
- Venga… lárgate – respondió la crisálida - déjanos en paz… no molestes - Lo sentí crisparse de pronto y casi al mismo tiempo noté un leve pinchazo.
- ¿Qué pasa? – pregunté removiéndome pero el principito siguió sin liberarme.
- ¡Nos quiere atracar! ¡ha sacado una navaja y te ha picado! – me informó mientras yo me demudaba a marchas forzadas. - ¡Cobarde!
- ¡Venga pibe, deprisa!
- ¡Como vuelvas a tocarla, te largo a patadas! ¿Quieres que llame a la policía? - su voz estaba alterada y muy distinta.
Noté otra punzada aún más dolorosa y entonces por fin me soltó. Me di la vuelta. Tardé algo en recuperar la visión normal aunque oía bien: gritos, aullidos y golpes; cuando por fin conseguí enfocar había un tipo tumbado sobre la acera a mis pies, con una camisa roja y otro corría, cojeando, hacia la esquina. Caí de rodillas y cogí sus manos, estaban frías. Resultaba, a pesar de la evidente vaciedad del cuerpo, extrañamente hermoso y apacible.
- ¡Tlön, Uqbar, Orbis Tertius! – grité a la noche como si fuese un conjuro, deseando que la realidad se plegase sobre sí misma y que el tiempo reculara bajo mis sueños.
- ¡Borges! – respondió la voz seductora. Las manos que sostenía se escurrieron de entre las mías. Levanté la cabeza y contemplé al fugitivo. Se había detenido en la esquina. Era un tipo extremadamente raro, no sólo es que fuese orondo y patizambo ni que tuviese rasguños, la camisa rota y un ojo a la funerala; había algo más en él, un aura extraña y personalísima sobre sus hombros cargados. Dio dos pasos hacia mí y luego dos hacia la esquina a ritmo de samba. Señaló al caído con la barbilla y negó con la cabeza. – ¡Soy yo! ¡Borges, soy yo! – me aclaró sin necesidad, pues ya yo había reconocido su voz inconfundible. Estaba asustado y tenía lágrimas en los ojos. Me hizo gestos bruscos con la mano para que volviera al bar mientras escudriñaba la calle inquieto y luego se llevó el dedo a los labios en petición de silencio. Después dobló el ángulo y desapareció.
Me levanté en cuanto pude, la calle estaba tan vacía como si hubiese pasado un ángel. Comprendí que había sido el momento ideal para atracarnos. Me dirigí temblorosa y rápida hacia la lejana puerta del local y al llegar vi aparecer al cancerbero que vendría, probablemente, del baño.
- ¿Sabes quién es el tipo más feo de nuestro universo? – le pregunté confusa y desvalida.
- ¿Yo? – se indignó y a punto estuve de sumar un guantazo a la sangre que me vagabundeaba por la cadera. Después me miró mejor y sus ojos volaron hacia el distante lugar en el que estaba aparcado mi coche. El cuerpo inerte, sin vida, estaba detrás, sobre la acera y no podía verse desde allí.
- Ah - me sonrió burlón, guiñándome un ojo y calmándose. (duro trabajo). Saqué un ticket de compra del bolsillo. el mismo que había intentado clavarle al
camarero como billete legal en la oscuridad, y con el lápiz de ojos escribí nerviosa en él:
"Con la vista mutuamente clavada en una última esperanza, ciega y desesperada,
De que el mundo entero cambie"
(Conrad Aiken).
Lo doblé cuidadosamente.
- ¿Se lo darás si lo vuelves a ver? - vacilé y añadí como disculpa - Es el teléfono.
Me guiñó de nuevo un ojo.
- Claro, chati, no te preocupes, seguro que no eres la única, el mundo está loco.
- Catik - corregí -. Llámame tú también.
Me metí adentro sin saber sus nombres, sin mi cartera y también sin mi alma que se quedó, como un monumento funerario, junto al hermoso caído. Mis oídos en cambio debieron marchar tras su lengua porque aún entre el estrépito de fondo pude escuchar las palabras con que me invocaba.
La espina - sonaba melancólico - .Te vveo, Ca. Eres mi realidad en fuga.
Y aún, entre el incienso de los cigarros, pude escuchar una oración:
"Stat rosa pristina nomime, nomina nuda tenemus"

(De la rosa no nos queda sino el nombre.)

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Véndame los ojos
amo la noche
mi corazón es negro.

Empújame a la noche
todo es falso
sufro.

El mundo huele a muerte
los pájaros vuelan con los ojos reventados
eres sombrío como un cielo negro.

http://www.youtube.com/watch?v=_ctddBnk9Lc
(Asfalto, Rocinante)

El milagro de Lapares

2010-01-15T08:51:00.000-08:00

Estaba sentada con Lapares junto a la barra, degustando unas copas mientras explorábamos el entorno. La noche prometía. Un joven imberbe de mediana estatura, camisa blanca recién planchada y aspecto de exitoso ejecutivo, de los de antes de la crisis, con toda la vida y el futuro de color rosa por delante; llegó imantado por los agudos pechos recién estrenados de mi amiga. O quizás fuese atraído por el halo que desprendía su frente, estábamos bajo los ultravioletas. El muchacho apareció surgiendo de la nada y se aposentó con seguridad entre ambas.
- ¡Hola chicas! - agradecimos silenciosamente el cumplido - ¡qué solas estáis! – nos dijo en tono pícaro.
Era un tipo decidido, con aplomo y simpatía natural. También tenía en su
haber un más que notable cuerpo de gimnasio. Se intuía que era seguramente comedido hasta la hora de llegar al lecho. En el saldo negativo, originalidad rozando mínimos. Lo imaginé vendiendo luminosamente seguros de vida con sus fuertes y atractivos bíceps, sin pronunciar ni una sola vez palabras relacionadas con la muerte. Ascendiendo por la empresa hasta un cierto límite, con la facilidad y naturalidad del medianamente inocente de buen carácter. Un futuro plácido y prometedor.
- No te preocupes, ahora que tú has llegado, todo irá bien – le dije algo melosa inclinándome hacia él pero el muchacho continuaba con los ojos fijos y absortos en la última compra de mi amiga. Se veía que se interesaba mucho por la chica y que deseaba intensamente indagar en busca del origen de su inexplicable y repentina atracción. Yo diría que hasta se sentía confuso por la intensidad del enigma. Un flechazo, advertí.
- ¿Estudias o trabajas? – le soplé rutinaria, gritándole al oído cuando me pareció que se quedaba mudo ante la sonrisa que Lapares desplegaba en todo su esplendor. Estaba realmente muy bonita ese día. Él apartó la oreja un poco molesto, ya fuera por mi suspiro de final de frase o por la estridencia del comienzo. Es lo malo de los hombres decididos, no les gusta que seas tú quien tome la iniciativa, desplazándolos además de su centro de gravedad, en este caso, mi radiante amiga. Volvió a clavar los ojos con firmeza, en esta ocasión, en el rostro de Lapares y también, por primera vez, en su mirada, que no pareció disgustarle. Alzó un poco la barbilla, sometido de entrada, como diciendo que sí, que contestara a la pregunta, que eso sí le interesaba.
- ¡ME CAGO EN LA EDUCACIÓN Y EN EL TRABAJO! – resumió Lapares rotunda y tajante, gritando más que yo.
El muchacho vio por un instante el abismo desde el jirón de la nube en la que se había sentado pero cerró los ojos, volvió a acomodarse entre algodones y con una sonrisa indecisa le preguntó por qué.
- ¿Por qué pues POR QUÉ VA A SER? ¡Porque es una Mierda!!! ¡Qué mierda de vida y de democracia es ésta? ¿Me lo puedes decir? ¿Acaso lo sabes? ¿Elegir, el qué? ¿Sabes cuántos años de mi vida me he pasado en el colegio? – botó un poquito sobre el taburete a medida que se iba entusiasmando con su discurso y la minifalda pareció encogerse levemente – Bueno, pues te podrás imaginar, exactamente los mismos que tú ¡Parecemos hechos en serie! Todos iguales ¿No es lo que querían? ¿Igualdad? – Se detuvo un momento para darle un par de sorbos a la copa que sostenía - Y ¿para qué? ¿PARA QUÉ? ¿eh? ¡aparte de para tener un poco de conversación! ¡Como si hubiéramos visto el mismo serial en la caja tonta! Que si Shakespeare, que si dos más dos cuatro , que si el puto gato de Schrödinger que es más famoso que sus putas botas ¡Nos roban! – bebió más tragos mirándolo fijamente. Luego continuó - ¡La vida! ¡Años y años de hacer cosas que no deseaba hacer y de levantarme a horas que tampoco quería! – Pestañeó y él se quedó serio, yo suspiré, le quedaba bien ponerse serio pero era evidente que no era por mí - ¡Días de memorizar el pensamiento de hombres que se murieron en la edad de piedra! – Lapares fue siempre muy mala situando acontecimientos en el calendario - ¿Tú te crees? ¡Mierda, mierda y mierda! – Bebió de nuevo para refrescarse la garganta y prosiguió enojada mientras el taburete se tambaleaba, por un segundo creí que iba a ceder pero aguantó con decidida firmeza - ¡Mi infancia y mi vida reguladas porque a 4 idiotas se les ocurrió que teníamos que tener educación y que eso era importante! Gracias a dios ya me he olvidado de las 3/4 partes aunque por desgracia siempre quedarán flecos sueltos – se apenó de pronto y se echó otro trago con la intención de consolarse, un hilo de whisky se escurrió de la copa y resbaló por su nuevo escote - ¡Qué mierda, tío, de verdad! Mi vida encauzada, sometida y dirigida por el pensamiento de ¡unos tipos muertos! ¡Ese mierda de Rousseau! ¿Era Rousseau? Bueno, quien fuese. Me cago en sus cojones. – levantó el vaso como si fuera a hacer un brindis –¡ La educación salva al hombre, lo hace libre! ¿Tú te crees que puedan decir semejantes chorradas? ¡Con todos los intelectuales que han muerto en las cárceles y con todos los mierdas de dictadores cultos, coleccionistas y amantes del arte y de los libros; con los asesinos refinados como aquel caníbal que se zampó el pene de su amante…! - bebió otro trago con un gesto de asco - ¿Te puedes creer que tuvo un par de ideas y yo ahora tengo que obedecer a su cerebro muerto del que sólo quedarán los huesos en vez de vivir mi vida como me dé la gana? …Ideas del Roussou ése o cómo se llamara, no del caníbal. – aclaró al ver nuestra expresión – aunque seguro que también, pfff – se atragantó un momento - Y de tantísimos otros, todos muertos, podridos. Bueno, ya no tanto, – prosiguió sin aparente ilación – ahora hago más lo que me parece y no lo que me dicen aunque igual me he operado – dijo llevándose las manos a los pechos, soñadora y sonriente. Luego Lapares volvió al tema - Gracias a dios los estudios se acabaron ¡por fin! pero ahora tengo que obligar a mis hijos a estudiar porque si no me meten en la cárcel o me los quita la asistencia social diciendo que no los atiendo bien. Mierda de asistentes, como no podemos meternos en su vida, ellos se meten en la nuestra, como los putos vampiros – afirmó de mal humor - ¿No serás asistente? ¿No? – le preguntó sujetándole por el brazo - pues mejor ¡que ya está bien, hombre! ¿No crees? – el bollycao asintió conforme - Mira ¡es que tengo que traicionar a mis propios hijos para salvarme! – se enjugó una lágrima - ¿Democracia? ¡U-na-mier-da! Una tiranía ¡una Dictadura de muertos! – Lapares apoyó todo su peso sobre la barra, sin soltar al muchacho y apuró el vaso - ¡Como ratas siguiendo al espíritu, corrupto, del flautista-director-dictador! ¡Bailando con una música pasada de moda! ¡Coño! – se enjugó otra lágrima con cierta amargura.
El chico vaciló, trató de consolarla, me miró amable, dándose cuenta apenas de mi existencia. Luego pareció hacerse cargo de que la atracción por Lapares iba mucho más allá de sus pechos y saltaba incluso el escollo de la mención a sus hijos.
- Es auténtica – musité y asentimos a la vez, él embobado y traspuesto, sin posibilidad de defensa, yo sorprendida, incluso después de tanto tiempo de conocerla.

Los novietes ajenos

2009-11-09T13:43:00.000-08:00

Toda catik que se precie sabe que en su vida de catik hay algo sagrado que su lengua no debe tocar por mucho que le apetezca - y no es la hostia precisamente - : los novios de sus amigas. Si quiere conservarlas más le vale darse prisa en atacar a ese pibe que le gusta antes de que ellas se le adelanten porque después no es lo mismo y si tus amigas son tan promiscuas como tú, el plantel se puede reducir considerablemente. Da igual que le digas que ella ni se acordaba de su nombre, que se acordaba mira por dónde. Una buena catik cuando besa deja marca en los machos como los vaqueros en las reses, pura poesía, y no le gusta que se la difuminen o emborronen, robándole el ganado. Bueno, no será tanto, me diréis, en fin, pasemos realmente al aspecto serio de la cuestión: el problema en realidad de las catiks y las amigas no es sólo que te pueda gustar su chico sino que también puede ocurrir todo lo contrario. Por esos misterios insondables de la vida normalmente cada oveja va con su lobo y si te van los morenos, el pecosillo blandengue que ella adora te resbalará sobre la piel más que un plátano bajo la suela; lo cual no será óbice para que ella vigile, relajadamente, cómo funcionan los afectos entre sus próximos. Aquí es donde tienes que encontrar el equilibrio perfecto, ni que se note que el muchacho en el fondo te da asco ni que fingiendo simpatía sobreactúes y parezca que te cae estupendamente y os hagáis amigos para siempre, teniendo que soportar en adelante su compañía non grata. ¿Difícil verdad? A pesar de que el nuevo novio te salude la primera vez que te lo presentan con una gran carcajada abierta mientras te dice que tu mano está… muuy húúmedaaa… y además continúe riéndose la ¿gracia?! estentóreamente a sí mismo durante 10 minutos y luego se pase toda la noche limpiando la oreja de ella con la lengua y la suya propia con el dedo, y el índice en la chaqueta (no es que tenga nada contra la higiene); ella, si es algo celosa, pensará que esa gran sonrisa de compromiso que le dedicas, pues suelen ser más exuberantes que las de verdad, podría ser señal de que te has dado cuenta, igual que ella, de los muchos encantos de su hombre mientras que lo que te estás preguntando en realidad es de dónde demonios lo habrá liberado o por qué le gusta; algo que, si no llevas 6 copas, no le preguntarás a ella y aún menos a él (más que sea por si acaso te respondan y descubras de paso que allí, dondequiera que allí sea, hay más como él). Qué disgusto, en verdad, es que el novio de tu amiga resulte ser algo indeseable, peor que que resulte ser deseable. Pero, sea como sea, en ambos casos, catik, recuerda, mejor dejar la lengua quieta y no hablar con ella del asunto. Las amigas están siempre para hablar del novio propio y de la propia dieta, ojo al dato.

Tremendo y odioso malhumor

2009-10-23T12:04:00.000-07:00

- Hola ¿qué tomas?… Es para invitarte a la próxima – dijo con simpatía y terminó la frase disparando rápidamente el famoso tic de los bares desde sus chispeantes y alegres ojos verdes; cuyo valor en el mercado, a la vista estaba, conocía bien. Claro que a mí, cuando los haya, me gustan morenos.
- Ginebra, doble.
- ¿Solo ginebra? Deberías probarla con…
- Doble. Si me invitas que sea a ginebra. No soporto a los deberías.
- ¿Qué? Los qué?
- Los deberías esto o deberías aquello.
- Bueno, mujer – se rió algo perplejo y volvió a guiñarme su ojo verde, lo tenía repe – sólo era para aconsejarte, para que probaras. Está muy bueno – dijo sugerente. Se quedó en pausa, esperando que le preguntara el qué, vestido como iba de punta en blanco. No soporto a los deberías.
- No me gusta nada probar bebidas nuevas, ya tengo las mías – sonreí de mala gana, conciliadora, pues tampoco era cosa de desperdiciar la copa aunque en mi interior estaba convencida de que la aclaración sería inútil. Conozco bien a los impermeables deberías.
- ¿No? Pues no sabes lo que te pierdes, tal vez deberías probar a ser más abierta.
Lo miré con mala cara y se dio cuenta.
- Bueno – se corrigió – quería decir que siendo abierto uno puede descubrir cosas que ni siquiera sabía que podía disfrutar.
- ¿Quieres decir? – le pregunté de pronto sumamente irritada, esa copa ya estaba tardando y costando demasiado - ¿que a cambio de la copa quieres que abra las piernas para que encuentres de una vez mi puntito Jeje? – me sorprendí a mí misma pero este hombre había conseguido en apenas unos instantes enojarme de verdad.
- Ah – contestó algo serio y tenso - ¿te va eso de inventar interpretaciones? a mí también. – hizo una pausa - Me encanta Freud.- Me dirigió una mirada extraña y llena de curiosidad. - ¿No has encontrado aún tu punto G?
- ¿Me estás diciendo que eres un sueño y que debería estudiar a Freud? – le pregunté agresiva, molesta por su mirada – porque tampoco soporto a ese tipo y para mí, en todo caso más que un sueño serías un soñador o un iluso, si lo prefieres.
- No, no estoy diciendo eso – contestó, en un tono que me hizo adivinar que había dejado escapar la oportunidad de beber gratis – Sólo te pregunté si conoces a Freud – afirmó chulesco y dándoselas de culto, con Freud, que es más conocido que los Reyes Magos.
- Pues no, no tengo el susto – contesté rápida.
Se calmó haciendo una inspiración y mirando hacia otra chica.
– Y no, no pretendo abrirte las piernas. – Vaciló mientras me miraba y de pronto se fue de perdidos al río – Bueno, tal vez sí – reconoció en un inesperado acceso de sinceridad idiota, ya casi a punto de irse.
- Míralo, ahora va de sincero. Pero ¿quién te ha dicho que funciona así? Decir obviedades sólo te hace parecer tonto. No deberías...
- ¿Cómo que no debería? – me cortó – Ah ¿entonces tú sí puedes? Pues no ¡deberías! ser tan injusta. – Se alejó irritado.
Le seguí y le tiré de la manga.
- No me digas lo que debería hacer, no me conoces de nada. Y bebo lo que me da la gana.
- ¿Lo que te da la gana? Pues eso está muy bueno con una rodaja de limón, bien amargo y con tequila – dijo soltándose - Deberías probarlo a ver si así de la curda te abres de piernas para que alguien te folle y te cambia ese humor de perros que tienes. Alguien ¡DEBERÍA! hacerlo.
- ¿Ah, sí? – me enfadé. - ¿Ves? Se empieza por un deberías y mira cómo terminas ¡Grosero de mierda! Si ya lo sabía yo, no se puede esperar nada bueno de un deberías como tú. Tienen personalidad tiránica. Te ofrecen algo sólo para chantajearte después. ¿Así que ahora si no me abro de piernas, no hay copa? ¡Tremendo! ¡Deberían echarte del bar por chantajista! ¡Machista! ¡Maltratador! – grité en un acceso de furia, con lágrimas de rabia en los ojos ¡Qué maleducado!
Inesperadamente y sin duda arrepentido de haberse dejado llevar de su mal
genio y de su vocabulario zarrapastroso, se disculpó y me invitó a la copa prometida e invitó también a mis amigas, que nos habían rodeado mientras todos en el local nos contemplaban atentos. Supongo que el tipo tenía la intención de ampliar el círculo de posibles piernas abiertas aunque la verdad es que luego desapareció. Aún así, me dije a mí misma que no debería hablar nunca más con ningún deberías. Son insoportables, vaya un malhumor y ¡ni siquiera conocen el puntito Jeje!

Histórico: Lance de amor y de honor restituído.

2009-10-04T09:23:00.000-07:00

Tras leer a Calderón
esposo y marido mío,
no sé con qué extraños bríos
la fiereza y la pasión
llegan a mi corazón.
Una fineza de amor
con el alma yo os la debo
y pues la debo la tengo
de pagar con ilusión.
Y escribo esta tontería
con la inflamación al pecho
en vuestro amor ya deshecho
para vos que sois mi vida.
Estimad el desagravio,
desengaño y honor fueran
en naciendo en esta era,
yo os lo sello con mis labios.

LANCE DE AMOR Y DE HONOR RESTITUÍDO
(LA CANCIÓN DE LA INFIEL)
______________

PERSONAS

Dª CATIK, dama
CISCO, bufón
MÚSICOS

La escena en un palacio en Siena, la Itálica. El marido de Dª Catik está sirviendo en guerras, con honor, al Rey y en su ausencia su primo y competidor, el duque de Siena, ha porfiado tanto que ha conseguido llevarse a Dª Catik a su palacio; cubriéndola de oro y diciendo a todos, con disimulo, que es para guardarla al esposo. Dª Catik empieza a aburrirse.

JORNADA ÚNICA
[Salón del piso bajo del palacio. Ventanas abiertas a un jardín al fondo y puertas a la derecha y a la izquierda]

(Suenan músicos dentro cantando)
MÚS.- (Dent.) Sólo tú dél
quitarme podrías
mientras quél de ti nomás
alejarme conseguía.

Sale CATIK.

Dª CATIK.- Sólo tú dél
quitarme podrías
mientras quél de ti nomás
alejarme conseguía.
Mira bien la diferencia
entre quitar y alejar,
que una cosa que es robada
yéndola el dueño a encontrar
le será restituída
en tanto que si se va
de su gusto con su dueño,
en volviéndola a hallar
conseguir que vuelva más
no se puede, sino en sueños.
Por eso digo que tú
conseguirías el quitarme
pues marchando hacia la luz
como el imán al imán
tronco y rama de abedul
uno y dos somos en uno
como el cielo y el azul.
Mientras que en tomándome él
de tu lado, para sí
bastara que llames fiel
que en su casa no quedara
rastro de mi amor rehén.
(Canta)
“Sólo tú dél
quitarme podrías
mientras quél de ti
alejarme conseguía
pero no permanecerme”
No de mi esposo triunfe,
no marido, no de vos
que si morís muero yo.
No hay cosa que tal resulte
pues ¿ha de vivir aquella
que vence ilícita al dueño?
pues podar es el cerezo
causa que muera cereza
y decir si morís muero.
Una voz mi dueño suene
y el amante no retiene
sin ser más ya para él
que un adiós perdido bien.
(Tocan dentro y Catik representa)
MÚS.- (Dent.) Sólo tú dél
quitarme podrías
mientras quél de ti
alejarme conseguía.
Dª CATIK.- (Para sí, triste) Que el dueño venga ya es tiempo.

Sale CISCO.

CISCO.- (Para sí, sin ver a Catik) Voy a ensayar ese cuento:
“De tanto se regalaba
una dama que pasaba
mientras que la saca abría
de nueces que anticipó
que una vez la saca abrió
ya las nueces no quería
de tan saciada que estaba
diciendo:
“No más por hoy””
CATIK.- (Ap.) (Ahí está ese botarate)
¿Qué murmuras tú a tu cuello?
que en habiendo dama ilustre
de mal gusto sea el desprecio
y más que siendo mujer
no es pecado en ella cierto
que oídos ha de poner
y por mejor tome asiento
para escuchar vuestras fallas.
CISCO.- (Ap.) (Mal halla quien se las calla
y de intento las esconde).
Dª CATIK.- (Ap.) (Que en hablándome sus cuitas,
a quien le importan ni dónde,
de seguro ha de soltar
lo que bien va a mi comporte.
Aunque más que aburre, cansa,
bufón es él de la corte,
y no hay día que no reporte
lo que se cuenta en la danza.
Viene a ser como el lucero,
no en el brillo, en la ceguera.
¿No es el sol testigo ciego
que la luz ha de poner
por que veamos errados
a la luz nuestro pecado
sin que el sol nos vea a nos,
discreción ésta de Dios?
Pues él loco va sin ver
iluminando a quien sepa
escuchar como mujer.
¿No soy mujer y lozana?
Y una flor, canela en rama,
¿si en mi amante he de creer?
Escúchele pues agora
a este necio y de mi honra
algo me descubriré).
CISCO.- Érase una dama que reñía
a los más por hacer lo que ella hacía.
Mientras vos bien susurráis
yo he de cantar como un preso
sometido a los tormentos.
De la Inquisición estáis
bien aprendida Catik,
toda oro y carmesí.
Dª CATIK.- Calla necio, botarate
¡no decís más que dislates!
CISCO.- Que no miento, lo veréis:
Primero en alto queréis
que hable lo que susurraba
y al hacerlo ¡vive Dios!
preferís que yo callara.
En esto ya veis, mi dama
que lo sois de nacimiento,
ya lo dijo vuestro esposo
que sois de fácil mudanza.
Dª CATIK.- (Ap.) (Por lo que viene me callo
y no castigo a este loco
teniendo seso tan poco
que opinión suya me salto,
cual los años al decir
una mujer sin abril,
pues repite tal que un loro
y no entiende de decoro
ni superior dignidad,
ni de lo que hay de verdad
en lo que pueda decir
o de sombras presumir.
Aunque a veces la sospecha
me asalta que bien entienda.
Pero loco dicen todos
que es y así yo lo tomo.
Si no fuera, le castigo
que mis faltas sean buenas
para mí y para mi esposo vellas
pero a nadie más permito).
No hagáis caso y proseguid
y no imitéis a la dama
que os reprocha con verdad,
pues bien cierto es que sea
bueno el consejo veraz
sin importar de quien venga
para que al consejo sólo
sigáis y no le deis vuelta
a la conducta del tal
sujeto que os lo presenta.
Continuad, pues, en voz alta
pero no me habléis de mí.
(Ap.) (Buena fuera, en realidad
si pretendiera en razón
ir a otros conociendo
sin saber mi corazón).
Y puesto que me conozco
no hace falta que insistáis
en el tema y pasad
adelante con la voz.
CISCO.- Mucho interés tenéis vos
por lo que quiera decir.
Dª CATIK.- Sois bufón y divertís.
(Ap.) (Y en diciéndolo ya miento)
CISCO.- Os contaré pues un cuento
que ha un ratico que he inventado.
Dª CATIK.- Venga el cuento, sea sonado
(Ap.) (Y dame, Señor, paciencia)
CISCO.- Aquí va,
que sonado habrá de ser:
De una dama que penaba
en ausencia de marido,
celoso no estaba esposo
y sí della su valido.
Pues de discreta pensó
que el consorte no había oído
unos cantares compuso
por que en viniendo a su honor
viniera pues a buscalla.
Y en habiéndolo escuchado
celoso amante aún cautivo
bajó en armas el trabuco
y a la dama sonó un tiro

Huye Catik repentinamente saltando ágil por la ventana al jardín.

CISCO.- Mas dama,
¿ya me dejáis?
¡con tal priesa y sin aplauso!
Ya lo dije, sois mudanza
que es lo mismo que decir
sois mujer y ya os marcháis
dejando miel en los labios,
alicatado y sin fin,
el cuento que yo os contaba
en alto y en buena lid.
A solas terminaré
pues el aire ¿no es mujer?
más que escucha y se lo lleva,
oídos ya tengo en Siena
y por tanto, yo prosigo: (duda y luego comienza unos versos más atrás)
celoso amante cautivo
bajó en armas el trabuco
y a la dama sonó un tiro
pero no pudo acertarle
que la vanidad es aire.
Y cuando abrazarla quiso
tras de sí, arrepentido,
tampoco pudo, que el aire
a su aire se volvió.
Dándole la espalda fue
y saltó por la ventana
pues nunca sale por puerta
quien entró sin luz del alba.
MÚS.- (Dent.) Sólo tú dél quitarme podrías
mientras que él de ti
alejarme conseguía.
Mira bien la diferencia
entre quitar y alejar.
Mi esposo, sin vacilar
tuya soy, Dios es testigo.
No he de triunfar de vos
si morís me muero yo,
sin honor y sin hacienda.

(Suena un tiro en el jardín)

Dª CATIK.- (Dent., despavorida) Huyo en busca de mi esposo
que de bien poco me ha ido
que si no llego a entrar tripa
él me acierta en el ombligo.
Cómo de horror estoy llena
de espanto tan sin igual,
el duque como alma en pena
y el marido sin llegar.

CISCO.- (Mirando preocupado por la ventana al jardín). Dª Catik se marchó
a las guerras en porfía.

Dª CATIK.- (Dent.)
Si él no viene, vaya yo
puesto que en su honor había
de mirar con tanto acierto
que al duque de Siena llevo
tras de mí en buen intento
de retenerme y ya hay
esposo y cariño mío,
que hasta habló de hacerme un fillo,
ocasión donde podáis
castigar su atrevimiento,
pues se atrevió a vuestro honor
empañarlo, mi amor
y confundió ese momento
con el leve amor eterno
por vos. Quedo agradecida
que habréis de salvar mi vida.

(Vase Cisco por una puerta a la izquierda sacudiendo temeroso la cabeza).

Salen MÚSICOS por la derecha,

MÚS.- (Cantan mientras se oscurece poco a poco el escenario) El duque de Siena fue
tras el girasol de nieve
y en los campos de la guerra
vino él a hallar la muerte,
desapercibida y pronto
olvidada en tanta gente
como en la guerra moría.
- Dice el loco que de un puente
un torito le apeó -.
Dª Catik hubo suerte
y entregada a su marido
hubo de burlar el duende.
Viviendo en su compañía
y con amor permanece
y es justo que así acontece
pues que tanto amor le había.
Y así justo es que también
los que cantamos aquí
con el verso demos fin
a la Canción de la infiel.

FIN de la Canción de la Infiel, Lance de amor y de honor restituído.
A 22 de Setiembre del año MMVIX.

El éxtasis de una oreja.

2009-04-18T08:11:00.000-07:00

Con el ronroneo de fondo de mi gato soporíferamente echado sobre las rodillas, acaricio su pequeña oreja ovaladamente triangular y la muevo suavemente en varias direcciones. La miro a contraluz y se vuelve sutil, casi transparente, fina y delicada como un pergamino recién hecho, perfecto.
Las ramificaciones que la inervan se convierten en un cúmulo de raíces rojas transportando la savia. En todo su contorno, el riachuelo escarlata sigue la forma de la oreja, delimitándola, dejando un pequeño margen alrededor. Todo está cubierto uniformemente de una fina y alargada pelusilla protectora, que oculta a la vista el misterio de lo esencial.
No me permite explorar más, se levanta y se acerca a la ventana desde donde observa, con la quietud de quien sabe que están fuera de su alcance, de momento; las plantas en el jardín. Se yergue y araña, su cuerpo totalmente estirado, el cristal de la ventana como si intentase atrapar el rayo de sol que me ciega. Luego lo olvida, mira a su derecha, sube a la impresora y enreda entre las hojas en blanco que esperan silenciosas. Le llamo la atención y se cohíbe. A este animal le encantan los papeles: araña la parte superior de todos mis libros y se acuesta sobre ellos cuando leo. Vuelve a juguetear con las sombras de la ventana. Se le engancha la uña en la cortina; cuando por fin se suelta viene de nuevo a mí y salta a mis rodillas. Rodea el brazo que le acerco con su pata delantera y me aferra con fuerza ronroneando suavemente mientras me lame. Se echa sobre mí con esa lasitud total, enigmática y la felicidad elegante y misteriosa que sólo he encontrado en los felinos.

La carta y la boda

2009-04-10T08:19:00.000-07:00

Mi amiga catik me envía un correo efervescente y lleno de felicidad que me ha hecho reflexionar sobre el amor, el azar y el destino. Les dejo con él, con su permiso y con algunas de mis acotaciones para que no se pierdan. A meditar:

“Catik, no vas a creerlo pero ¡me caso!” – tiene razón, cuesta creerlo – “Mi novio tiene la profesión que siempre soñé que tendría un novio ideal, tú ya sabes” – psiquiatra - “Mira la de veces que me decía y que te he dicho: ¡qué bueno que sería que mi novio trabajase en esto, lo que me iba a ahorrar! Y mira por dónde, ha resultado ser así, coincidencias de la vida, claro que lo conocí en la consulta. Saliendo de noche por ahí no se pilla nada interesante, ninguno de mis anteriores y fugaces amantes se interesó jamás por estos temas ni de lejos. ¡Qué suerte la de acertar con él! Y para más bombo, fíjate que también tiene las cualidades que siempre aprecié en un ser humano ¡Qué suerte! Tampoco nunca antes había coincidido, ya sabes que más bien era al revés. Solía describir a mis chicos con adjetivos que no les gustaban nada a ellos y aún menos a mí. ¡Menos mal que ninguno me pidió que me casara con él antes de conocer a mi novio! ya sabes la de tonterías que puedo llegar a hacer, imagina que me hubiera casado con alguien a quien en realidad no aguanto. Éste de ahora me cae muy bien y se llama Lucas ¿Lucas? dirás, te imagino pensando ¡no puede ser! Pero sí, ahora te lo explico. Lucas tiene la estatura perfecta, más alto que yo – que anda por el 1,90 - pero no tanto que me duelan después las cervicales – el primero que mi amiga se buscó era un baloncestista, el más alto del equipo, de paso en un campeonato; ella también juega –. Y además, catik, viste muy bien, ya sabes que para mí eso es muy importante, qué suerte, no te puedes imaginar lo bien que viste. Claro que eso sólo ha sido desde que sale conmigo y le aconsejo sobre la ropa que debe llevar; le elijo siempre lo que mejor le queda, naturalmente. Me encanta verle con la falda estilo Bosé, siempre me han gustado los hombres originales. Podría parecerte por esto que tiene poco carácter pero no, qué va, me tiene a raya; cuando hago algo que no le gusta me coge por el pescuezo como a un gatito y me sacude de un lado a otro. Me encanta que lo haga, me siento pequeña y soy tan salvaje, ya sabes – una de sus mayores salvajadas fue fumarse con 20 años un cigarrito delante de su madre ¡la que se armó! – que necesito una mano muy firme y muy dulce que me sostenga ¡cuánto le quiero! aunque suene cursi. No te puedes imaginar pero firme desde luego es y eso no se le puede negar. De los otros, sólo Chen – el baloncestista – se atrevía a llevarme la contraria pero no me gustaban nada sus opiniones, lo poco que le entendía al menos. Lucas, en cambio, cree que me siento insegura y por eso me anima a tomar el mando y me obedece para alentarme, es un tipo maravilloso. ¡Hace todo lo que le digo! En realidad no se llama Lucas, ya estarías pensando que es demasiada casualidad, esto es lo que te iba a explicar: me ha permitido que le dé ese apodo porque sabe que es mi nombre preferido. ¿Te lo puedes creer? ¿Cuántos conoces que harían lo mismo? Claro que no le he dicho que es por el pato Lucas, mi personaje favorito no real.
También, amiga, me pescuecea a veces si me ve caminando desgarbada, bajando los hombros para esconder mi estatura, dice él, en vez de firme y machacando el suelo. Me encanta. Me pega unos gritos horrorosos hasta que consigue hacerme sentir segura. Todo el mundo dice que está chiflado y que es un tirano. Yo les digo que sí, pero que es un tirano obediente. Hace todo lo que le pido y yo lo que me pide él. Me obliga a ser firme, fuerte, independiente y sobre todo, yo misma. No deja pasar una. Es como si fuera la disciplina de mi cerebro que siempre brilló por su ausencia. Me va como anillo al dedo. Cada vez que lo pienso, me digo ¡Qué suerte he tenido! Con la cantidad de tíos que hay en el mundo me he ido a hacer novia precisamente del que más me gusta de todos. A mí me parece que es una buena razón para casarse ¿no? Soy la mujer más feliz del mundo.

- Pues nada, gente, que igual es verdad que se casa. –
Felicidades catik.

No me resisto a dejarles esta foto:
http://www.parquestematicos.org/public/fotos/boda-warner-06102006_small.jpg
Ya sabes, catik, la puedes organizar igual, un besito.

Por qué me odias

2009-03-29T06:22:00.000-07:00

- ¿Por qué me odias? – preguntó por enésima vez el hombre angustiado, quitándose torpe una ondulación rubia sobre la frente fruncida. Sus ojos entrecerrados, grises y líquidos amenazaban con desbordarse de un momento a otro. Se alzó un poco, de rodillas como estaba, ante la mujer reclinada en el gran butacón verde y trató de abrazarla a la fuerza - ¡No me dejes! – suplicó una vez más.
- ¡NO ME TOQUES! – Los largos mechones castaños caían inertes a cada lado de su rostro tenso – ¡Márchate de una vez!
- ¡NOOOO! – el hombre comenzó a sollozar. La mujer le contempló perpleja pero dura. Abatió las espesas pestañas un momento. Respiró profundamente y luego volvió a hablar.
- Bueno ¡ahora no te pongas a llorar como si fueras inocente! El primer día que salimos juntos me pisaste. A propósito. Supongo que creíste que de allí ibas a ver mejor el escenario, que no era verdad – su boca se redondea en un gesto de rememorada incredulidad – En vez de pedírmelo, me pisaste y cuando yo me hice para atrás, ocupaste mi espacio.
- Pero ¿qué dices? ¡Estás chiflada! ¡estás loca! ¡Yo jamás he hecho eso!
- ¡No me has devuelto el portátil!
- ¡Nunca haría eso!
- Sí, lo hiciste – dijo cansada – no te acordarás.
- ¡Cómo no me voy a acordar de algo así! Si lo hubiese hecho me acordaría, lo que pasa es que no estás bien. Eres tú la que no se acuerda de las cosas y se las inventa.
- Lo recuerdo perfectamente.
- Bueno, tú sabes, aunque te acuerdes, te puedes equivocar ¿verdad? ¿Sabes que eso le pasa a la gente? – su llanto había cesado.
- ¿A la gente loca? – dijo ella irritada - También te puede ocurrir a ti, entonces ¿no?
- ¡No, a mí no!… - vaciló al ver su expresión – Bueno… sí, podría ocurrirme también, soy una persona – dice con un gesto escéptico y despreciativo, ni rastro ya de las lágrimas, concediendo a regañadientes – pero aunque así fuera, yo me conozco – afirma de pronto rotundo – y eso que dices no podría haberlo hecho nunca. ¿Quién me estás diciendo que soy? ¿Un monstruo? ¡No es mi manera de ser! ¡Jamás! ¡Jamás habría hecho eso! ¡Monstruo! ¡eres un monstruo! – se alteró de pronto - ¡Mentirosa!
- ¡Mentiroso tú! Yo también creí que no harías algo así, que ¡nadie! haría algo así pero cada día me sorprendes. – puntualizó con amargura - Yo también te conozco, mejor dicho ¡te voy conociendo y no quiero conocerte más! – giró la cabeza hacia la pared.
- Pero mi amor, estás enferma ¿no te das cuenta? Muy enferma, completamente loca.
- Ya lo sé – repitió - ya me lo has dicho muchas veces. – Volvió a mirarle - ¡Vete!
- No puedo, necesitas a alguien que se ocupe de ti ¿Qué ibas a hacer sin mí? ¿Por qué? ¿por qué me odias tanto? Yo te quiero – la miró con ojos torvos. – Sería inhumano que te dejara sola, así como estás.
- ¡Que te marches HE DICHO!
El hombre se puso en pie, se inclinó un poco hacia ella y levantó la mano.
En ese momento sonó su móvil. La volvió a bajar y respondió. Era su
mujer que, al otro extremo de la línea, comenzó a llorar.
- ¿Dónde estás? – se la oyó decir – Les he dado tu número de la oficina pero nadie lo coge. Me desmayé, estoy en el hospital; está bien, el niño está bien, está aquí conmigo. – Suspiró – Me he hecho daño al caer, me di un golpe en la cabeza y sangré un poco, muy poco pero estoy bien, ahora tienen que hacerme unas pruebas. ¿Dónde estás? – Suspiró de nuevo. - ¿Puedes venir?
- Cariño, ahora no puedo, la reunión. ¿No puedes llamar un taxi?
- No - volvió a llorar - por favor, explícales. ¡Lo tienen que entender! Ven enseguida, por favor. El niño está asustado y te lo llevas a casa contigo o lo llevas con mis padres – hizo una pausa -. Ven, cariño. Estoy bien, estoy ahora con el médico, pero me duele un poco.
- Es que me coges fatal. Yo mismo no estoy bien. – se le escapó un sollozo - Pide que le den una tila al niño ¿No se les ha ocurrido a ellos solos? ¡Vaya médicos! ¿Avisaste a tus padres? La secretaria se tuvo que ir, por eso no contesta nadie.
La mujer al otro lado volvió a llorar en silencio. Ella hizo un gesto para que
fuera.
- Está bien, mi amor – dijo el hombre triste hacia el teléfono mientras miraba a la mujer en el butacón verde – ahora intentaré ir. – Colgó.
Se volvió de nuevo hacia la mujer cruzada de brazos.
- ¡Por favor, por favor, no lo estropees! – le suplicó de nuevo – Ven conmigo – ella le miró atónita - ¡No, pídeme que me quede! – se le escapó otro sollozo.
- ¡MARCHATE! ¡MARCHATE AHORA MISMO! –. Él se sorprendió al oirla gritar otra vez, luego la agarró, la puso en pie y la zarandeó, finalmente la soltó y se volvió a ver el brillo en su mirada, el mismo que antes cuando había alzado la mano. La mujer se le adelantó al pensamiento y le dio una sonora bofetada.
- ¡Lárgate de mi casa!
Él cerró el puño y avanzó un paso pero ella no reculó. El tipo vaciló unos
instantes, indeciso y finalmente dejó caer el brazo aún amenazador.
- Volveré enseguida – le dijo roncamente – Te quiero -. Dio media vuelta y salió.
Ella respiró, esperó a que estuviera lejos, le miró con odio mientras entraba al
coche y entonces se asomó a la puerta para gritar.
- ¡CABRON! ¡HIJO DE PUTA! ¡No vuelvas por aquí! – Algunos vecinos se asomaron y se volvieron a meter rápidamente para sus casas - ¡Que no te enteras! ¡Te estoy diciendo que se acabó! ¡SE ACABO! ¿Te enteras de una vez, CABRON?
Cerró rápidamente y echó la llave pero no hacía falta, a través de la ventana
pudo ver cómo el hombre se asomaba por la ventanilla del coche; la saludó con la mano, le lanzó un beso y arrancó.

Necesidades básicas

2009-01-25T08:21:00.000-08:00

Tuve, después de divorciarme, durante un muy breve período de tiempo, un novio filósofo. Le gustaba pensar sobre todas las cosas de la vida y analizarlas y darles vueltas. Con él todo cobraba otro sabor. Yo le decía durante el almuerzo, a solas:
- Cariño ¿me das la sal?
Y él respondía
- Cielo, la interrogación sobra, sabes perfectamente que no te la voy a negar. Y además, mi amor, el verbo dar no está bien escogido porque aporta la idea de que te vas a quedar con ella cuando no es así, en realidad no quieres que te la regale sino que te la alcance. Además no podría regalártela, no es mía.
- Bueno, pues eso, pásamela, mi amor.
- Querrás decir que te la alcance.
- Sí, es lo mismo, pasar, alcanzar. ¿Me das la sal?
- No, no es lo mismo, mi linda, pasar quizás esté bien empleado pero tiene unas connotaciones más vulgares, de indiferencia o dejadez y tú sabes que yo te amo. Te quiero.
- Yo también ¿me la dejas? Se me está enfriando la comida.
- ¡Dejar sí que no es una palabra apropiada! Y la interrogación sobra, te he dicho – arrancaba él con pasión. – La sal no me pertenece ¡en realidad es tuya! Y no me la has prestado, no la tengo en mi poder, así que no hay en ti intención de devolución al usuario o propietario de la cosa ¡como esa palabra podría sugerir!
Yo, como podrán imaginar, lo miraba perpleja y con admiración. Nunca tuve un enamorado interesado por la lingüística hasta ese punto, de dejar de comer. No les digo en la cama, mejor paso en silencio.
También, a veces, me hablaba de las necesidades básicas del hombre que, según él, eran cinco: comer, beber, respirar, hacer el amor y cagar. La idea no es original, sé que otros hombres la han tenido y hasta la han puesto por escrito suscitando admiración, envidia y respeto pero resultó muy estimulante oírselo decir a voz en cuello con los ojos desorbitados de entusiasmo delante de mi madre y de las dependientas de la tienda en la que estábamos comprando artículos para el hogar.
Aún me río sola cada vez que lo recuerdo. No sólo por él sino también por la impasibilidad natural con la que mi madre vive su vida, no compartida por las jóvenes dependientas. Aún así, noté en ella un cierto brillo, un despertar de su mirada, cuando se lanzó a rebatir y desmenuzar las aseveraciones de mi compañero. Enseguida se enzarzaron en una digresión filosófica que yo, al margen, escuchaba con placer.
Podía haber sido un novio sumamente divertido, en verdad. Y me gusta que me diviertan. ¡Qué pena que tuviera un pequeño inconveniente, por el que no pudo convertirse en el hombre de mi segunda vida! Además de todas las anteriores, resultó tener otra necesidad básica que no estaba apuntada en la lista: la del control absoluto. Pretendía racionarme, a mí sí, la necesidad básica de hacer el amor. Sus sospechas y acusaciones, totalmente injustificadas, Palabra de Catik, eran continuas y asfixiantes.
Bye bye my love, sometimes I miss you.

My last Goodbye. Recuerdos de una despedida lejana.

2008-12-31T11:18:00.000-08:00

Camino hacia una esquina gris y desdibujada, mojándome bajo la llovizna, asimismo llamada calabobos, con los bolsillos a rebosar de canciones.
Dentro de la húmeda chaqueta, en el bolsillo interior del lado izquierdo, a la altura del corazón, transporto La Bella y la Bestia, a la guitarra, Alan Newman; bien guardada, como si fuese la cartera con las fotos de los niños. Igualmente oculta y escondida, al abrigo de manos voraces y ojos inquisitivos, porto en la manga; para sacarla empapada de lluvia, como un as mojado; la melodía My Last Goodbye de James Morrison. La voy posicionando con cuidado y precisión, de una manera casi obsesiva. En cuanto llegue al cruce anticipado, la dejaré salir e invadir el espacio y sus orejas, de terco elefante ahora que lo dejamos y que antes aparecían como el invencible y atractivo signo de una gran personalidad, profundamente erótica; según sus propias palabras. Después giraré a la izquierda o a la derecha, lo mismo da, para continuar por las calles luminosas y soleadas; libres de olores penetrantes. Pasear por las aceras cálidas que brillan bajo los pies desnudos, horneadas por el sol tibio de la mañana. Andar entre las gentes de colores y sonrisas tenues y carcajadas intensas, como un abrigo de lana.
Un soplo de brisa fresca, inmóvil, roza mis labios despertando la sed. Camino como en un sueño hacia una fuente de piedra, que a su manera incógnita, también canta. En el bolsillo trasero del pantalón tejano, despistada, sin importarme demasiado que en un descuido me la roben, El toro guapo del Fary, se mueve alegre con el contoneo del realzado trasero, la canción abulta. Nada de pañuelitos sutiles, eso lo guardo en la frente oscurecida. Bajo el toro, asomando una puntita por un pequeño roto accidental que no me molestaré en coser, esto sí es una moda cómoda y bienvenida; Un ramito de violetas baila aromática y bulliciosa; formándose entre sus tallos un poco de lío en el que se enreda como una araña la canción de The Cure. No sé por qué la he colocado hoy atrás, debe haber sido en medio de la confusión, pues me encanta y debiera llevarla más vigilada. Me inclino sobre el manantial y bebo del agua transparente, como todas las invisibles aguas. Ya en calma, doy unos pasos más y me detengo para contemplar el paisaje que se abre vertiginoso.

Guardo en los bolsillos las muñecas y las manos, para activar el descanso merecido. La inquietud de los dedos resguardados se pierde entre una pila enorme de canciones en compás de espera. Todas las respuestas posibles para mis silencios.
Con sólo realizar un ligero y rápido movimiento mágico, el total de las músicas de la vida al alcance de la voluntad y con el mínimo esfuerzo, las palabras de otro, mis sentimientos desenmadejados; aparecen entre mis dedos como un breve truco. A mi izquierda, se enciende a destiempo, en pleno día, humilde pero con una fuerte idiosincrasia sin sonrojos; un farol que se esconde, atento, de la luz del sol. En la pernera, más abajo de la rodilla, en un bolso cerrado por un pequeño botón de nácar, acarreo varias canciones listas para un regalo o un préstamo. Ne me quitte pas, Jacques Brel. Cuando está en mi palma siempre me deja perpleja y la sacudo con un estremecimiento para que vuele rápidamente hasta otra pasión. Sigo a mi propia sombra, el sol a mis espaldas, como tú. Bajo los tacones, un melancólico tango.

LA DISTANCIA

2008-12-17T06:58:00.000-08:00

Analisa Grunerton soltó el cepillo de plata encima del tocador y se miró al espejo. Observó las finas arrugas que empezaban a formarse en su entrecejo y en las comisuras de sus labios, en otro tiempo más carnosos y ahora disfrazados de rosa carmín.Su melena castaña sin embargo se mantenía sedosa y brillante ,en cascada sobre los hombros. Suspiró, se retocó un poco el maquillaje y se perfumó. Las sábanas estaban recién lavadas y las velas, el incienso y la música cuidadosamente preparados para recibirlo.
Hacía una semana le había llegado la noticia de que su hombre volvía a casa después de muchos meses de alejamiento forzoso.Pensó en las historias de excombatientes que había leído, en todo lo que habría vivido él en este tiempo y que lo alejaba de ella tal vez irremediablemente. Qué huellas indelebles ,qué imágenes habrían quedado grabadas en su cabeza. Sería sin duda una persona distinta a la que se había ido.En cambio ella había seguido con su vida, sola, pero en casa y sin más trauma que buscar qué ponerse cada mañana.Eso sí, se había acostumbrado a la soledad y a la independencia...y a las cartas de amor que se enviaban una vez por semana. En ellas le contaba las pequeñas cosas del día a día, intentaba animarlo con anécdotas del mercado o con los chismes que se contaban en la mercería del barrio. Él ,por su parte, trataba de evitarle los detalles truculentos del frente y se centraba en lo mucho que la amaba y en lo deseoso que estaba de regresar para estar juntos ya por siempre.Gracias a estas cartas el tiempo se le había pasado más deprisa y ahora veía por fin que llegaba la hora de volver a tenerlo en casa.
Volvió al presente y se vio de nuevo en el espejo, envuelta aún en la toalla de baño y la dejó caer para observar los posibles cambios que él podría encontrar. Quizás, algún kilo de más, o de menos, los pechos más caídos, la piel menos tersa... Pero a simple vista todo seguía en orden. Deslizó el negligé transparente por sus hombros y se calzó las zapatillas de satén rosa.Justo a tiempo porque en ese momento sonó el timbre. Se levantó calmada y abrió la puerta. Ahí estaba él, rubio, apuesto y lleno de amor como siempre, en su corazón y en las manos, ya que como buen cartero traía, sin saberlo, la última de las cartas que le había escrito su marido. Ella tendría que contarle que éste regresaría al día siguiente y no podrían volver a verse...

LA NOCHE ME CONFUNDE

2008-11-29T03:06:00.000-08:00

¡Ay, mi amor! ¡No sé si me confunde o es que yo ya estoy muy confundida!
La cosa es que según pasan las noches de juerga y sobre todo a medida que avanza LA noche de juerga, los sentidos se van embotando: El oído queda ensordecido por los decibelios, la vista se nubla por los vapores del alcohol, el olfato permanece neutralizado por el humo. Sólo queda el tacto,… ¡qué peligro! Ah, y el gusto o más bien gustazo según el momento, je!

En medio de esta confusión se desarrollan y crecen una serie de personajes variopintos: catiks, quinceañeros en busca de nuevas experiencias, parejas de todo tipo, gays…GAYS! Me gusta esta palabra, porque lo de maricón suena fuerte y lo de homosexual es relativo, pero lo de gay todos lo entendemos y queda muy IN.
Pues bueno, de ellos quiero hablar hoy y es que no es justo…me desconciertan. Mi amiga la catik es de esas mujeres que se encuentran a gusto con ellos, se ríe, les sigue el juego…Yo no. Si no los conozco nunca sé cómo reaccionar. A ver, se te acerca uno, con su aire afeminado y empieza a soltar “Ay chica, pero qué guapa eres, cuánto glamour, que vestido más bonitooo”
En primer lugar, ¿qué es esto? ¿Admiración, envidia, o es que se ha despertado su lado masculino? A mi me lían con sus “¡Pero qué pies más bonitos!, es que soy fetichista, ¿sabes? Sí, de los pies y los zapatos… ¡ay, y tus manos!, ¡déjame verlas bien! “
En una de esas conversaciones estábamos cuando mi amiga, en el calor del momento soltó que llevaba un tatuaje…
-¿Dónde? Fue la lógica respuesta –Enséñamelo, y yo te enseño mi piercing.
-Es que mi tatuaje no te lo puedo enseñar aquí…
-Ni yo mi piercing, ¡ja , ja! … Vamos al baño.
Allá que se fueron los dos alegremente mientras yo los miraba desaparecer, un poco inquieta la verdad…
Al cabo de un rato demasiado largo para mi gusto me acerqué al baño y toqué a la puerta. No tardó mucho en abrirse y salieron los dos. Por la cara de mi amiga supe que había visto el piercing.
-¿Qué tal? ¿Lo tenía dónde me imagino?
-Sí…, y le encantó mi ropa interior.
- ¿Para comprársela él?
-No creo. Por el tamaño de su erección creo que le gustó en otro sentido…
-¿Pero no era gay?
-Eso intentaba explicarle yo, pero él estaba muy ocupado intentando meterme la lengua y otras cosas

Al día siguiente lo primero que hice fue tener una charlita con mi hija sobre la homosexualidad y el tema colateral: “Las apariencias engañan”

Tengo una vida sentimental complicada

2008-11-27T10:13:00.000-08:00

Me estrechó entre sus musculosos brazos, cálidos y suaves, apretándome dulce e intensamente contra él mientras yo sentía un placer infinito y me embistió potente una vez más en un estertor final. Gimió y se estremeció en un frenesí glorioso mientras yo jadeaba muy excitada. Una vez en calma, volvió a abrazarme con ardor apasionado pidiéndome suplicante que le besara en la boca. Lo hice, lengua inquieta y desesperada contra lengua golosa y rastreadora, sumergidos en una activa lucha por encontrar de nuevo la luz del santo grial. La piel, humedecida y desnuda, contra la piel; el color y la belleza de ésta. Las formas, la saliva, los olores y la desnudez completa, perdido el sentido en medio de la calidez de la entrega amorosa y enfebrecida. Instinto y nada más.
La libertad.
Nos fundimos inconscientemente en un abrazo que nos unió en un solo bicho, el cual se durmió agazapado entre las páginas que componen, no una novela, sino una palabra: eternidad.
Oye – le dije un poco cohibida y cortada cuando hubimos terminado, aún entre los acogedores brazos y en la amplia cama de la preciosa habitación.
¿Qué? – me animó él cariñoso, acariciándome con ternura el cabello y preocupado al ver la expresión de mi rostro, creyendo quizás que le anunciaría algo que enturbiaría el momento pero no era eso. Vacilé y él volvió a acariciarme suavemente y me besó, como diciéndome que fuera lo que fuera, adelante, nada iba a pasar. Me lancé.
- Perdona ¿Cómo dijiste que te llamabas?

HALLOWEEN

2008-11-06T01:49:00.001-08:00

Mi amiga Lapares,a quien hace un tiempito que no veo, me ha enviado otra cartita ilustrativa y educativa donde las haya.
Realmente es de todos sabido que el hombre (genérico, me refiero al ser humano en general) como ser social que es, lleva una máscara que le ayuda a convivir y a reprimir sus instintos más básicos, lo cual a su vez le genera estrés y frustración que si no se canalizan sanamente pueden dar lugar a situaciones verdaderamente desagradables y violentas.
Es por ello que se inventó el Carnaval, antigua tradición fiestera que libera en tanto nos concede el anonimato o la usurpación de una identidad distinta. He aquí su carta:

Ay Catik!
No sé por qué me tienen que pasar a mí siempre estas cosas, pero como sé que te interesan estas historias del mundo nocturno, aquí va una pequeña anécdota:

La otra noche salí con mi aún maridito a una fiesta de Halloween. Sí, ya sé que esta celebración no pertenece a nuestra cultura, pero qué quieres que te diga, a mí me va la fiesta y el cachondeo, que es cultura universal…
Me puse mi vestido negro mini y unos taconazos para levantar los ánimos y las ánimas de más de uno, empezando por mi moreno que está un poco decaído últimamente y nos fuimos al concierto de su amigo el guitarrista. Ambientazo. Por todas partes había demonios, brujas y como siempre, muchos fantasmas, ja, ja! Estuvimos bailando sin parar y con el sofocón me dieron ganas de ir al baño a refrescarme. Al salir me inclino un poco para arreglarme las medias caladas y en ese momento oigo a mis espaldas un rugido y me enderezo rápidamente. Miro hacia atrás y veo a dos demonios encendidos que extendían sus manos hacia mí mientras gritaban “¡¡Qué polvo, qué polvo!!”
Huí rápidamente mientras pensaba que no cabe duda de que el disfraz nos quita la máscara…

Un rato más tarde a mi maridito le entraron ganas de ir al baño y le dije como quien no quiere la cosa: “Ten cuidado, que el camino está peligroso”
Algo debió ver en mi mirada porque se quedó a mi vera, juntitos y abrazaditos los dos, espumas y terciopelo…

Un besito de tu amiga,
Lapares

La sombra

2008-10-25T02:29:00.000-07:00

Si, la tristeza existe en el mundo Catik. Se viste de violeta y te envuelve en su bruma densa y perfumada de nostalgia impidiéndote ver, mientras te susurra al oído todo lo que no quieres oir. Con su voz aterciopelada de contralto te cuenta historias del otro lado: el de la luz, los paseos por la playa y los amores de verdad. Te llama con cantos de sirena e intenta separarte de ti misma.
Tú la ignoras y mantienes la sonrisa intacta:"¡No mientas tristeza!", le gritas, y te lías la manta a la cabeza para hacer limpieza general, tres tartas de chocolate y cinco empanadas gallegas que consiguen que el olfato, el gusto y el orden, que es el famoso sexto sentido femenino, se den un banquete y levanten la moral.
Son días que llegan y pasan. Se van igual que llegaron, por sorpresa y sin motivo alguno y los despides agitando un pañuelo rojo de pie en el zaguán y con la minifalda del mismo color sonriéndote alegremente en la otra mano...

El adivino

2008-09-22T05:02:00.000-07:00

(Banda sonora:http://es.youtube.com/watch?v=2iuuv_1TPYo&feature=related)

Se acercó algo beodo y renqueando con disimulo, mientras yo escondía la nariz dentro de la copa, un vaso de tubo con una piedra de hielo, whisky, ron, unas gotas de vodka, coca-cola y un chorrito de lima; mi bebida favorita en las noches hecatómbicas en las que me acostaría hasta con un tipo como éste, si no me desagradase tanto. El hombre, alto y enjuto como una jirafa, pero más triste, no interpretó correctamente el gesto, señal de lo que estaba por venir, y creyó que yo era tímida. Su aliento etílico me golpeó desde el techo.

- Hola guapa – me dijo forzando al límite la imaginación.

- Estudio – le contesté torciendo el cuello incómodamente hacia su rostro equino, allá arriba. ¡Qué alto era

- No me digas en qué – se irguió sin que le hiciera ninguna falta, satisfecho al pensar que la plaza había caído. Se le veía muy contento de sí y de su imponente aspecto de dandy sepulturero y agigantado. – Déjame que lo adivine – se sonrió de medio lado dejando ver un diente negruzco – te voy a sorprender – me guiñó un ojo legañoso. Sentí una compasión infinita y le respondí

- Es difícil – provocándolo y retándole para que, al menos él, se divirtiera.

- Déjame ver – afirmó por decir algo, pues en el suspiro de alivio de no verse rechazado y pateado de vuelta a la pista de baile, se le escapó todo el fuelle y el empuje inicial. Se recompuso, bebió un sorbo que lo volvió a trastornar y adoptó de nuevo el papel de chulo con el que, supuse, supuso él que me había conquistado. El tatuaje de puntos en la muñeca le iba bien al personaje que trataba a todas luces de interpretar y también la cicatriz en el antebrazo derecho, que seguramente se había hecho hacía muchos años, al caerse de la bici en el patio de su casa.

- Bolso y zapatos de tacón de aguja… – observó atinadamente- a juego – me dijo en voz alta, observando a duras penas desde tan lejos con una mirada impertinente, que él debía imaginar taladradora y perspicaz, lanzada con ebriedad por encima de su nariz, que parecía construída con el único fin de aspirar coca en los servicios– … y de piel de serpiente en peligro de extinción – terminó mientras contemplaba atento y con desagrado mis pies. Frunció el ceño con evidente disgusto que, sin embargo, pronto hizo a un lado, sin escrúpulos. – Yo diría que no eres vegetariana.

No me dio tiempo a decirle que eran de plástico contaminante de imitación y que no, que no estudiaba veterinaria. El gigante había visto mi crucifijo colgando de la cadenita al cuello, aunque en la oscuridad no se dio cuenta de que el muerto no era Cristo sino una mujer en paños menores que realizaba acrobáticamente un corte de mangas con los dedos de los pies. Mientras me miraba fijamente a los ojos con intensidad, muy seguro de sí, continuó con su discurso.

- Eres una mujer de convicciones firmes. Eso es algo que me gusta – dijo con cierta admiración. - Seguramente de una moral hipócrita – añadió provocador, dando un giro repentino a la conversación al observar que me llevaba la copa a los labios con fruición y creyendo, sin duda, que me impresionaría. No me inmuté. – Probablemente – insistió tenso – tienes una doble moral que te confunde a ti misma y una lucha interna entre el deber y el deseo – se acercó insinuante. Me produjo un repeluz y un temblor que volvió a equivocar. Se alejó con generosidad. – No te asustes, yo también tengo mis dilemas interiores, como lo blanco y lo negro. Y me gustan las mujeres así, como tú; no esas locas que ya no creen en nada. – Me miró benevolente y con repentina ternura. - ¿Cómo te llamas?

Estaba a punto de contestarle con un nombre falso, cuando en el local ahumado irrumpió de improviso la policía. Se vinieron hasta donde estábamos y se llevaron a mi hombre a la fuerza, tuvieron que emplearla y a rastras, detenido. Esto sí me impresionó levemente, sobre todo por sus convincentes gritos y protestas de inocencia, más incluso que por la patada que, sin querer, le dio al taburete a mi lado partiéndolo en dos. Conseguí en medio del barullo, mantener el equilibrio y la copa, que apuré de un solo trago. Me quedé sola y perpleja.

A la noche siguiente, el camarero, reconociéndome al llegar, vino a felicitarme y a invitarme a una copa en nombre del local, para celebrar mi oportuna y buena suerte. Había oído decir que el tipo aquel ya había matado a dos mujeres de puro aburrimiento.

(http://es.youtube.com/watch?v=qVaEPx_VyXs)

Por amor II. Para Wow

2008-09-09T05:20:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=H3cdzgGaSUE

Apagué el CD de Jeanette y tras terminarme la tila humeante que me había preparado para calmar mis emociones, me desvestí y me arrebujé sobre la cama, entre las mantas, ideando perversidades que a él le gustarían y a mí me compensarían del tostón de tener que aguantarle. ¿Cómo se llamaba? aparte de ex o ingeniero. No lograba recordar nada de él excepto su voz, inolvidable, sus ojos dulces y su cuerpo. De todos modos, siempre fui muy mala para los nombres y esa noche, además, estaba muy distraída, no me podía concentrar. Tal vez aquel poco de fragante lejía, lamida en un momento de desesperación en el 3º, mezclada en el estómago vacío con la tibieza de la infusión me hubiera sentado mal, me preocupé. Lo primero que haría al día siguiente sería hacer que me llevara a comer a un buen restaurante, nada de mediocridades, y así celebrar nuestra oportuna reconciliación. Aunque teniendo en cuenta que estábamos en crisis quizás debería hacerlo durar un poco más y no exprimirlo tanto como la primera vez.

De pronto, me acordé del ascensor, ahora que habían desaparecido las nubes negras, y flacas, de mi horizonte, mi mente volvía a interesarse por el entorno y aquello había sido francamente curioso. Hasta daba miedo, si se pensaba bien. Me levanté y me eché cualquier cosa por encima, lo primero que pillé: las tanguitas rojas con dos largas orejas blancas y peludas de conejo colgando a cada lado sobre los muslos, el sujetador negro a juego, con sendos hociquillos en el lugar apropiado y una batita corta, verde y transparente, con un encajito calado en forma de diminutas y coloradas zanahorias. Cogí también el látigo, por si debía defenderme y me enfilé los botines negros de tacón más fino, alto y afilado. Nadie había resistido un 2º pisotón con ellos, sobre todo si conseguía darles en el sitio adecuado... cerca de la aorta, lo cual no era muy dificultoso cuando estaban tumbados y atados, como solían, claro que ahora no era el caso. Con el vecindario no se podía contar, no pecaban de solidarios, de lujo, sí, pero sordos como Beethoven, a juzgar por el poco caso que hacían a los gritos de auxilio de mi ingeniero que alguna vez habían salido del apartamento. O tal vez es que se hubiesen acostumbrado ya, recuerdo que la primera vez que estuve con él, sí me habían enviado a la policía. Bueno, en todo caso, mejor hacerme a la idea de que fuese lo que fuese tendría que enfrentarlo sola.

Me armé de valor y salí al rellano. Observé con un sobresalto que las cuerdas que sujetaban la cabina del ascensor se estaban moviendo. Me acerqué temerosa y de puntillas, procurando no hacer ruido, hacia el enrejado que cubría aquel hueco y en ese momento preciso se rompió tintineante la pulsera de cuentas que llevaba en la muñeca. Enseguida las perlitas rodaron por el suelo y por los escalones, con algunos destellos vivos y un sonido cristalino, apagado por el ritmo del ascensor. Las orejitas de conejo se enderezaron, pues sin querer enganché la anillita que servía para ello en un relieve de las rejas. Me liberé. La mayor de las cuentas, la más brillante, tropezó contra la pared, rebotó y colándose a la vuelta a través de las malditas rejas, fue a parar sobre el techo de la máquina, donde, después de circular un poco más, debió introducirse en algún lugar importante del mecanismo porque con un chasquido, las cuerdas se detuvieron en seco. Me asomé. Sí, allá abajo, había quedado la caja del ascensor, atascado. Aunque tenía algo raro, el color, la forma, no sé. Yo que conozco bien esos techos, por mi trabajo, juraría que era un modelo que venía y olía a Roma en vez del veneciano que solíamos tener, normalmente. Extraño. De su interior salieron con voz viril, algunos improperios y maldiciones. Descendí lentamente, intrigada, recogiendo a mi paso las canicas, una a una. Cuando llegué casi a la altura, me oculté un poco y atisbé desde arriba con cuidado, recelosa aún ante aquel prodigio de reaparición material metamorfoseada. Dentro de la preciosa antigualla vi a un muchacho, con aspecto latino y ojos aún más cálidos que, por la posición, no podían verme. Me interesé, quizás estuviese dispuesto a practicar un poco. Me hormigueó la muñeca derecha, que sostenía el látigo. En ese momento, como si me hubiese intuído, soltó un alarido de socorro que hizo retemblar todo el edificio, incluyendo las paredes. El techo del ascensor se abombó ligeramente escupiéndome de vuelta la bolita. Del susto se me cayeron de nuevo todas las cuentas que había recogido y bueno, cualquiera de ellas recuperó el lugar que la otra había desalojado y probablemente algunos más. Olvidé sobre la marcha la posibilidad que había estado considerando, aquellas puertas no se iban a abrir al menos en dos horas. Qué lástima. Di un latigazo de despedida restallante contra el suelo por el coraje de haber perdido mi pulsera, que quedó apagado por un 2º grito de auxilio del hombre encerrado tras las rejas, como un leoncito rugiente, pensé golosa, aunque con esa tremenda energía quizás sería mejor dejarlo allí, parecía más difícil de domar que el ingeniero, que era bastante pesadito, sí, pero me quería de verdad. Y sólo para él, recordé. Me di la vuelta y considerando zanjado el asunto, me volví a mi acogedor dormitorio, acompañada, tan sólo, de los gritos intermitentes del guapo muchacho. Se va a quedar afónico, recuerdo que pensé.